Livre e Humano

AMANHÃ

2012-01-30T23:37:00.000Z

VIVA A REPÚBLICA !

A GAZELA E O LEÃO

2012-01-30T21:43:00.001Z

Na paisagem,
A gazela é a aragem
E o leão perseguidor
A dor
Que fica numa artéria
Mortal.
É coisa muito séria
Ser gazela
Perseguida
Como aquela
Que sente a vibração
Contida
Na pata implacável
Do leão.
É como se a vida
Estivesse toda resumida
Nessa perseguição.
É a gazela como a seta
Dum arco retesado
Assim lançado
Em busca da meta
Da final salvação.
Mas o leão salta valados
Solta rugidos
E arfa numa passada
Larga e refinada
Também ela volátil
Também ela vibrátil
A comer espaços
A sondar laços
Iminentes
Exigentes
Da sua refeição.
A gazela transpira
Resfolga e suspira
Buscando exausta
Sorte menos infausta.
Tudo será mais rápido
No fim.
Gazela morta
Assim
Como nós o seremos
No dia em que sejamos
Presas esgotadas.
A morte é apenas a solidez
Do músculo contumaz
Dum leão à procura
Na lonjura da vida
Duma gazela ferida.

O FERIADO DO 5 DE OUTUBRO E O SILVA-JOURDAIN

2012-01-26T17:08:00.001Z

Parece que o Governo insiste no propósito de liquidar o feriado de 5 de Outubro, no dia que lhe quadra pelo calendário, argumentando que ele pode ser comemorado no domingo seguinte. Que este Governo insista nesta miserável proposta, não é, para nós, motivo de espanto. Quem nos governa é um pobre e descerebrado bando de apátridas, um rebanho tecnocrata e inculto de boçais, um coio de gentalha que nada sabe do País, da sua História, das suas raízes, da sua Verdade essencial e da sua matriz eterna. Por aqui, portanto, nada de novo. Mas o Governo não pode, só por si, levar por diante o seu projecto antipatriótico sem o aval da Presidência da República. O titular desta Suprema Magistratura terá de a confirmar, referendando o dislate governamental. E é aqui que a cena anima. Porquê ? Porque será uma singularidade digna de Molière espreitarmos o actual ocupante do Palácio de Belém no seu miserável acto de referenda. Este PR e todos os demais só ocupam o cargo, só são Presidentes da República, só detêm em si a sacralidade simbólica da suprema representação de Portugal porque , num certo 5 de Outubro de 1910, houve quem se tivesse batido de armas na mão, houve quem tivesse arriscado a vida, a fazenda e a liberdade, para que as Instituições pudessem mudar, dando origem às que hoje se encontram em vigência. Pelo que sabemos do Silva, temos como certo que ele nem pestanejará na concessão da sua concordância. Era exigir-lhe demais, se lhe fosse solicitado um acto de nobreza. Era uma demasia para a sua vileza endógena, para a reles liga somática e anímica de que é feito. Assim, aguardaremos sem expectativa mas com memória justiceira o dia em que o Silva, renegando o património de Manuel de Arriaga, Teófilo Braga, Bernardino Machado, Canto e Castro, Manuel Teixeira Gomes, Mário Soares, Jorge Sampaio e outros (para quem quiser outros evocar), o dia, dizíamos em que o pedinte (é-o, sem dúvida) de Belém, pagar ao Coelho e ao seu Governo o tributo da indignidade, fazendo-lhe a vontade. Não foi por acaso que evocámos Molière. É que foi ele que, através da figura imortal de Monsieur Jourdain, colocou no palco um ser humano que "fazia prosa sem dar por isso". O Silva, no dia em que empunhar a sua canetinha para "fazer o frete" ao Coelho, colocar-se-á exactamente na posição homóloga à de Monsieur Jourdain. Ele será então, de acordo com a sua vocação de sempre, Presidente da República ... sem dar por isso.

AS COISAS E O SEU REFLEXO

2012-01-22T23:16:00.001Z

Um pássaro repousa no ramo duma árvore
Nua
Junto dum lago tranquilo a ladear
A rua.
E quando a luz
Da lua
Reflecte a árvore no lago
Por noites de macios
Cios
De delicado afago,
O pássaro, se ainda lá estiver,
Por muito que não queira ou que não deixe,
Transforma-se num peixe.
E então
Aquela árvore
Tão nua
Que assim ficava absorta
Junta daquela rua
Converte-se em retorta
De coisa bem viva, jamais morta;
Operando equivalências
De formas singulares
Em súbitas latências,
Inventados lugares.
E a noite chega, tranquila e mansa
Como se fora trança
De menina
Muito loira e pequenina
E vem dizer
Que não há nenhum nexo
Entre o que está
E o seu reflexo.

FENG-KAN E O TIGRE

2012-01-13T22:19:00.001Z

Feng-Kan era um rubicundo patriarca que vivia na companhia de um enorme tigre domesticado. Nos jardins orientais tudo parecia obedecer às leis da levitação. Por isso, estranhamente, sendo Feng-Kan um obeso patriarca, cujas alentadas formas se recolhiam sob vestes vermelhas e redondas, o seu corpo parecia pairar por entre canteiros de flores aromáticas.
A história da domesticação do tigre ficará na memória de todos os vindouros. A província fora literalmente devastada pelas incursões de um felino terrível. Diziam uns que se tratava de um espírito maligno, de cenho sinistro e de ferocidade sem quartel. Declaravam outros que a razia não era produzida por um bicho mas por uma alma tresnoitada que, privada de amor, traduzira em fúria a própria solidão. Fosse como fosse, quando as piores narrativas chegaram aos ouvidos de Feng-Kan, ele limitara-se a encolher os ombros e a obtemperar, com oriental acomodação: “a morte não existe; o que há são eflúvios”. Naquela altura, ninguém o entendera. E até mesmo os sábios “zen”, reunidos em assembleia para interpretar o oráculo de Feng-Kan, não conseguiram mais do que longas arengas, onde aqui se semeava um tropo e mais além uma inverificada premonição.
Feng- Kan orgulhava-se de se deitar com as primícias das sombras e de se levantar com as últimas fugas dos sombreados em vigília. Os preparativos da sua higiene, no início do dia, obedeciam a uma liturgia complicada de gestos repetitivos e de solenes rituais. Ainda antes de beberricar o seu vagaroso chá, Feng-Kan descia sempre ao jardim, ficando por longos minutos a contemplar os desenhos que o aljôfar da morrinha traçava, de combinação com as primeiras luminosidades, nas folhas envernizadas de certas plantas. Entre o domicílio de Feng-Kan e o seu jardim interpunha-se um regato e uma pequena ponte elegante, suficientemente larga para proporcionar passagem ao nédio corpo do sábio, mas não tão generosa que lhe consentisse o trânsito sem que as pontas do manto raspassem ao de leve os muros laterais. Naquele dia, Feng-Kan acordara com um singular pendor contemplativo. Antecipou o gozo que iria colher desse comércio iniciático com as flores de lótus e o coaxar das rãs. Porém, transposta a pontezinha, Feng-Kan admirou-se com o profundo silêncio de todo o lugar. Não soprava o vento, do nascente jorrava a primeira cachoeira de branda luminosidade e nem um só animal levantava saudações de gratidão a mais um ciclo da quotidiana existência. Feng-Kan parou, perplexo, confuso, a meio do seu jardim. Teriam passado breves instantes quando se deu conta da agitação do restolho de uma cerca de bambus que fizera colocar numa vala de delimitação, para além da ponte. Feng-Kan vislumbrou então o avanço de um animal opulentíssimo, cruzando com célere elegância os poucos de metros que distavam do seu poiso, mesmo a meio da fonte principal do jardim. Era um tigre, imenso e fero, que se lhe dirigia sem a menor atrição. Feng-Kan teve desde logo a certeza de se encontrar perante a temível Besta que devastara choupanas, esventrara caçadores e semeara o pânico por todo a região provincial. Voltou a dizer baixinho, de si para si, o que havia sido o enigma irresolúvel dos sábios “zen” : “A morte não existe; o que há são eflúvios”. O animal ia revelando toda a sua potência na gula com que fitava a rotunda barriga de Feng-Kan, logo ali antecipada como pasto iminente de voracidade esfomeada. Então, Feng-Kan levantou a sua mão direita, com a palma voltada para os primeiros raios de sol, e declarou: “Oh tu, Fera, oh tu, Besta, fita-me nos olhos e vê os eflúvios da minha alma”. O portentoso tigre arqueou a tigrina cabeça e os seus olhos muito amarelos pousaram-se durante longos minutos, nos olhos escancarados de Feng-Kan.
Os sábios “zen” ainda hoje discutem o milagre daquele entendimento. A verdade é que Feng-Kan passou a coabitar, desde esse dia, com essa fera colossal, que lhe vinha comer à mão, lhe ronronava aos ouvidos para o despertar e lhe corroborara a superioridade dos eflúvios sobre o veredicto inapelável da finitude.

EM NOME DO FUTURO

2012-01-08T11:24:00.001Z

Que rumor é este? Que subtil fluido se desprende da vida dos homens concretos, das dificuldades de sermos humanos e livres, do indómito desejo de nos considerarmos parte activa da Pátria, irmãos-gémeos da Democracia, ombro a ombro com Cidadãos iguais-a-nós, no raso plano deste viver contingente, a caminho do fim? Que desafio é este? Cai-nos em cima a matéria fecal do crapuloso latrocínio do Capital, das agências de “rating” (que ninguém sabe de que enxerga podre surdiram), do conluio entre meia-dúzia de ventrudos banqueiros e de outra meia-dúzia de pestíferos e ignaros políticos, e nós, aturdidos com tamanho e pulhostre conluio, declaramos, como Dolores Ibarruri, no auge da guerra civil espanhola : “No passarán!”. Que estranho caminho é este? De um lado as agigantadas pretensões dos que pensam que o viver é um exercício de cálculo, uma empalmação de ilusionismo com que se enganam multidões de ingénuos, sempre prontos ao sacrifício do Bezerro de Ouro. Do outro lado, as inumeráveis multidões dos que nada esperam senão a tranquila sentença de quem dirá : “Trabalhaste, toma o fruto do teu suor e vai em paz!” . Afinal, que estranho caminho é este? Ah, minha “Passionaria defunta”, pudesses tu saber que não morreste quando morreste, que a tua gloriosa rebelião ficou por cá, dormiu connosco, gerou filhos bem nascidos, desbravou gloriosas veredas de amanhã e descobriu sóis radiantes para além do sol que nos ilumina. Sim , Dolores, “no passarán!” . Vencem agora ? Talvez. Aos ombros dos ladinos, mas também dos desprevenidos, às espaldas dos inocentes, mas também dos pobres de espírito, no dorso dos desprevenidos, mas também dos vendidos. Dolores, minha Dolores, “no passarán!”. Sabes porquê, Irmã da minha carne, sacerdotisa da minha Crença, Senhora do meu Coração ? Porque, no auge da guerra civil espanhola, um Homem houve, chamado Hemingway, que descreveu a cópula entre um guerrilheiro e uma Mulher militante e a contou como um terramoto, como uma telúrica experiência de sangue , esperma e vida, como uma Esperança de Futuro, como uma litania de Amanhã, como uma “finalidade sem fim”, à maneira de Kant. Descansa, Dolores, “no passarán!”. E se passarem, Amante, Esposa e Filha, saibas tu que o teu Verbo, como religião intemporal, nos galvanizará numa prece sem distância, renovada em cada Primavera, e que de ti fluirão as torrentes de Dádiva e de Futuro que será o pesadelo de todo o despotismo, a decepção de todo o arbítrio, a execração de toda a lábil conformação. Dolores, estamos aqui, na luta. Como teus Irmãos! Para sempre. Em nome do Futuro!

DE MIM, QUE SOU ROMÃ

2012-01-03T00:23:00.001Z

O que gostava era de adoptar
O ponto de vista da romã:
Nascer num pomar
Perto de ti e também do mar
E construir em mim a esperança vã
De ser fruto apenas semi-vegetativo.
Ouvir ao longe a vaga
E ficar preso a certo ramo atento
Com pássaros empoleirados
Que dormem ao relento
Mas junto de cestos pendurados
Que são carinhos, que são ninhos,
Pedindo em cada manhã
Que o sol lhes traga
Essa vermelha, guardada baga,
De mim, que sou romã.
Depois, por calores vagarosos,
Ou por dardejantes raios de manhã,
Abrir um interior bem colorido
E oferecer a filhotes já criados
Na ponta dos seus bicos regalados
Segredos da Natureza com sentido.

SOBRE A "ARTE MENOR" DA CARICATURA

2011-12-26T08:45:00.002Z

Na infância, o mundo é perscrutado por olhos inocentes e curiosos. São os objectos, a diversidade das coisas, que estimulam os nossos órgãos visuais. Apesar disso, o registo objectivo é acompanhado, de forma lúdica, pelo trabalho da imaginação. Num muro coberto de musgo o olhar juvenil pode destrinçar dois cavaleiros numa justa medieval, um velho a percorrer uma floresta, uma vaca a pastar, um moinho junto ao rio ou até um enxame de abelhas à entrada de um cortiço. Olhando para o céu, observando a consecutiva mutação das nuvens, a visão ingénua pode discernir um navio no alto mar, ou um pássaro no seu ninho, ou um rosto patibular. O primeiro esforço foi o do registo do real, com a imperfeição formal de quem ainda não conhecia as regras de perspectiva ou a normalização das proporções. O cavernícola desconhecia os preceitos de Vitrúvio. Por isso, a reprodução dos seus animais ou dos seus caçadores era muito próxima da interpretação inerente aos desenhos infantis.
O esforço artístico da Humanidade fez-se, durante séculos, no sentido da naturalização e da fidelidade aos fenómenos circundantes. Quiseram os homens representar o mundo, “tal qual ele se nos dava, exactamente como ele existia”. E, no entanto, desde o primeiro momento se imiscuiu neste projecto o fermento anarquizante da libérrima imaginação. Onde os olhos viam uma mulher, a imaginação descortinava uma sereia ou até um monstro marinho. Perenizou-se a luta entre o objectivo e o subjectivo, entre o estruturado e a desestruturação voluntária. Na Idade Média, o artista plasmou Cristo – mas só a imaginação supôs a Dor; na Renascença, o pincel pintou os Bórgias – mas só a imaginação pressentiu o punhal.
Chegou-se então à Época Contemporânea. Nela se desenvolveu um património de versatilidade e incontinência, de tripúdio por regras canónicas e de rejeição do “dado”. Mais importante era o “constructo”, esse “quid” com que Lewis Carroll serviu Alice, precisamente ali, do outro lado do espelho. Continuou a fidelização objectiva, a representação “tal e qual”? Decerto que sim. Mas surgiram certos artistas que começaram a baralhar tudo, a empurrar monarcas absolutos dos tronos do seu dogma, a troçar de burgueses ventrudos e de damas em estado de suspiro diferido. Que gente era essa? Era aquela que passou a atribuir a certos pormenores, sobretudo os de significado grotesco, muito mais “vis” expressiva do que essa outra que se revia nos leques dos salões, na majestade dos majestáticos, no realismo da realidade. Era, sobretudo, gente que queria rir e, se possível, troçar. Chamaram-lhe “exagerados”, “tabeliães da vulgaridade”, “cultivadores de uma arte menor”. Foram depois designados de “caricaturistas”. Organizaram-se em legião para a conquista do mundo, tendo por generais Hogarth, Carle Vernet,Thomas Rowlandson, James Gillray, Daumier, Rafael Bordalo Pinheiro, Francisco Valença …
Aconteceu então um grande terramoto na cidadela da Arte. É que mesmo os Artistas que se reconheciam com A grande, partiram para a decifração do mundo com uma aumentada dose de subjectividade e de deselegância. É Belo, isso? E por que não há-de o feio transmudar-se em Verdade na ponta do meu lápis ? Foi então que se produziram inesperadas rendições. À caricatura, ao pormenor cómico, à fealdade satírica foram prestando o seu preito nomes como os de Reynolds, Eugène Delacroix, Gustave Doré, Goya (um génio absoluto), Géricault, Victor Hugo,Toulouse-Lautrec, George Grosz, Paul Klee, Pablo Picasso.
Era a arte “modernista”, expressionista, surrealista, a impor a regra do desregrado, a subjectividade do objectivo, o “às avessas” a um mundo até então excessivamente arrumado. Talvez possamos dizer que foi, é, está a ser, um regresso aos primórdios. Só que agora, os cavernícolas que ainda somos descobriram o doce, subtil e requintado perfume da liberdade criativa sem limites. E desde então o mundo nunca mais foi o mesmo. Ele acabara de descobrir que o mesmo é sempre "um outro". A questão é chegar lá ...

MICROCOSMO-MACROCOSMO

2011-12-20T16:20:00.002Z

Quando se devassa a realidade – ou o que é suposto sê-lo – com um microscópio electrónico, acontece o que nunca poderíamos imaginar possível. O salto do infinitamente pequeno para escalas de grandeza que nos eram insuspeitas revela um mundo de novidade insuspeitada. O que era apenas a ruga indelével, apresenta-se como a garganta de um abismo; o que passava por ser uma simples penugem, dá-se-nos como o torso imenso e negro do que parece ser uma planta incomensurável; uma pequena variação de pele, uma verruga, por exemplo, revela um temeroso dorso de descontinuidade. As coisas passam a ser outras, porque sujeitas ao olho ciclópico de uma máquina de aumentar. E eis-me assaltado pelo pressentimento de que estou a ser observado pela pupila de Andrómeda ou pela iris do olho imenso de uma outra realidade, tão distante que, longe de me magnificar, me reduz à poeira, longe de me engrandecer, me situa na rasura do espaço minúsculo. Tudo muda então. E para que me servem as regras da lógica, os normativos dos códigos, os princípios da epistemologia, a própria dialéctica? E para que me serve o servir-me? Ou o servir-me de ? Há quem diga que desaparecem coisas no “triângulo das Bermudas”. É possível. Basta que se abra, a partir da vontade de Andrómeda, uma infinitésima partícula deste Ser global.

NATUREZA SOLAR

2011-12-12T09:43:00.002Z

No côncavo do gineceu
Reconheço-me pólen.
Frutificou a primavera
Que passou por mim
E deu-me forma de romã;
Como se bem outro eu
Tivesse fecundado hímen
Imaculado no fruto que sonhara
Intocado por mazela malsã.
Como se bem outro eu
Tivesse produzido o sémen
Multiplicador da múltipla seara.
Assim me reconheço e sei
Parte do mundo todo:
Como se o veio da minha Grei
Fosse ribeira clara e nunca lodo.

FRIO

2011-12-08T09:59:00.002Z

Faz frio lá fora, não achas?

As coisas estão brancas por dentro

E a terra revela o estranho silêncio do estéril.

Ao longe, um sol redondo e menos do que morno;

Ao perto, expressões de amantes desavindos.

Está frio aqui, não achas?

Acende-se a lareira?

Mas como e com quê?

A lenha só existe em árvores transidas.

Ainda agora vi um pássaro de penas eriçadas

De pavor e solidão.

Não, não caem co’a calma as aves.

O que cai sobre nós é o protesto de raízes

Procurando alcançar um renovado alento de seiva.

Faz frio, muito frio, não é ?

O fogão de sala prescindiu da sala e ficou só.

E nós também.

Somos frio, não somos?

PELA MANUTENÇÃO DO 5 DE OUTUBRO COMO FERIADO NACIONAL

2011-12-04T20:47:00.002Z

A opção republicana está além E ACIMA da simples opção partidária. É que não se trata de defender um emblema, uma casta, um sector grupal, uma corporação. Ser republicano significa uma declaração solene de pertença a um ideal de serviço a favor do BEM COMUM ( a famosa "Res Publica" não é mais do que esse Bem Comum). Por isso, com exclusão de opções totalitárias, um republicano pode orgulhosamente afirmar que o é independentemente da sua particularista simpatia por este ou aquele agrupamento institucionalizado e inserido no leque da Democracia concreta. A opção republicana funciona mais como elo de ligação e de confraternidade do que como sinónimo de ruptura e de antinomia. Prezemos o sufrágio universal, a liberdade de consciência, o pluralismo de opiniões, o laicismo na vida civil, a franca tolerância no convívio, o ecumenismo das crenças, o patriotismo na forma de estar, o livre associativismo, o multiculturalismo, a integração sem preconceitos do diferente, a Escola para todos, a Saúde para todos, o viver sem medos de qualquer natureza - prezemos e defendamos tudo isto porque quando tudo isto acontecer dentro de nós, todos diremos com orgulho : "é verdade, SOU REPUBLICANO" .

BREVE NOTA SOBRE A ARTE

2011-12-03T09:40:00.001Z

A Arte norteia-se por dois grandes princípios. É necessário, por um lado, que o que se vê, o que se ouve, o que se sente, o que se percepciona, nos remeta para além da intuição ou da vivência imediata. A Arte, desta maneira, será sempre uma refiguração da vida. O outro princípio - que vem, aliás, na peugada do primeiro - assegura-nos que o Artista constrói um objecto inteiramente novo, embora utilize recursos, matérias-primas ou processos técnicos já conhecidos. E como o princípio da novidade é complementar do princípio da recriação, isto significa que a Arte é um continuado milagre.

LISBOA DO MEU FADO

2011-11-24T09:33:00.002Z

(por ocasião da candidatura do Fado como Património Imaterial da Humanidade)

Ai, vielas de Lisboa , ai veias da minha alma

Ai alegrias e dores, claridades , destinos.

Uma cidade-magia por onde correm meninos

E poetas fazem versos como actores que fossem Talma.

Ensoleirada portada debruçada sobre um rio

Calçada bem enroupada em dias de muito frio

Castelo de cotovelo acastelado num cimo

De gentes acreditadas, carenciadas de arrimo

E D. José vigilante em cavalo pata-ao-ar

E o Carmo arruinado no seu perpétuo cismar

E a casa de bonecas duma Torre de Belém

Jerónimos doutros tempos guardados como refém

E todo um Povo a fremir de vida sem mordomias

Se tu a soubesses ler decerto que a lerias

Como livro croniqueiro dum tal Lopes bem Fernão

Como entremez joalheiro dum Vicente dito Gil

Cidade de coração com corações mais de mil

Teu fado é prenderes a ti os que presos ficarão

Meu fado é prender-me a ti como musgo num desvão.

TRONO DE CETIM

2011-11-19T08:06:00.001Z

Reclinada num trono de cetim

A Deusa é um fuste da gávea intemporal.

E no entanto , lá em baixo ruge a fera do mal.

Rolam fogos de lava, vomitando carmim

As entranhas da terra. Isso que importa?

A Deusa ripa uvas

Esquecida das chuvas,

Ela, que nunca se sentiu como morta.

Lá longe, no denso crepitar de gente aflita

Há quem sofra terrores de medo e maldição

Mas não assim a Deusa, a Deusa não.

E é então que penso para mim

Que tal Deidade

Ignota e recolhida num casulo malsão

Reclinada assim

Num latrinário trono de cetim

É só a edição duma maldade;

É igual ao nada que se soma

À caminhada penosa dos que vão

Morrendo aos poucos, como quem toma

Veneno e perdição

Perto, tão perto já do fim

Longe, tão longe

De tronos de carmim

E de cetim.

A ERVA DA SARDENHA

2011-11-09T12:14:00.002Z

Sustentam alguns que certa forma de riso maldoso, intencionalmente dirigido à humilhação do nosso semelhante, foi designado de “sardónico” por existir na Sardenha uma erva venenosa que, uma vez ingerida, provocava rapidamente a morte. Nestas circunstâncias, a face do defunto apresentar-se-ia arrepanhada, distorcida, contraída num “rictus” de aparente sorriso. A este riso ou sorriso mortal foi dado pelos homens o nome de riso “sardónico”. Isto permite a extrapolação do domínio dos factos para o das interpretações, caucionando o salto da Ciência para a Ética. É que quando nos rimos de alguém com intenção depressora, quando derramamos sobre o adversário o mesmo riso que Ulisses dirigiu a um dos pretendentes a Penélope, sua mulher, no momento em que regressou a Ítaca disfarçado em pedinte, numa palavra, quando vexamos o nosso irmão de espécie com a malignidade deste riso, estamos a vaticinar a morte antecipada desse adversário, agora convertido em inimigo. Voltemos à “Odisseia”. Ulisses, ao chegar, só foi reconhecido por Argus, o velho cão que deixara no seu palácio antes de peregrinar por sobre as salsas ondas. Homero não o declara, mas é de calcular que tenha afagado o animal com um sorriso não-ervado. Ao inimigo, pretendente do tálamo da sua esposa, ele endereçou um riso venenoso e letal. Como é sabido, ao desvelar-se, Ulisses matou com as suas próprias mãos todos os invasores da sua intimidade, todos os disputantes daquela que o reconhecia como esposo e que, como tal, o havia esperado em ânsias. O caso está em que a justificação do “mortal-sardónico” é apenas admissível – se o for… – nos casos extremos em que nos batemos por causas indeclináveis. Nem sempre Ulisses arriba a Ítaca. Mas são inúmeras as vezes em que soltamos da alma a erva daninha com que vamos matando moralmente os nossos irmãos, obrigando-os a ingerir a erva da Sardenha.

IMPROPRIEDADES TEOLÓGICAS

2011-11-06T19:12:00.001Z

Dizem os teólogos que os desígnios de Deus são insondáveis. Insondável é, desde logo, o modo como o Antigo Testamento estabeleceu as fronteiras do Bem e do Mal. Estas categorias não surgiram como emanações directas de Forças opostas mas antes como uma interdição do próprio Criador. Recapitulemos. Após a criação do primeiro homem e da primeira mulher, o Divino colocou o par originário num Jardim de Delícias paradisíaco. Mas logo decretou que o fruto de certa árvore lhe estava interdito. A nossa longínqua mãe Eva obrigou Adão a pecar, oferecendo-lhe o fruto dessa árvore proibida. Deus expulsou-os do Paraíso e, a partir dessa desobediência, foram estabelecidos inumeráveis malefícios para os rebeldes originários e para toda a sua descendência. Uma pergunta se impõe : que estranha fronteira de inibição desenharia essa tão perigosa árvore ? O que aprendi com sacerdotes católicos , desde a mais tenra infância, foi, sobre este ponto, algo de muito contraditório. Uns declaravam que Adão e Eva tinham comido o fruto da Árvore da Ciência e que tal ousadia aparecera como intolerável aos olhos de Deus, por nela se ocultar o desejo de uma concorrência insuportável, de uma divinização a partir do barro humano. Mas - pergunta a nossa ignorância - não foi Adão criado á imagem e semelhança de Deus ? A ter sido assim, não se afigura exorbitante que a criatura tivesse desejado imitar o Criador, por efeito desse mimetismo que o próprio texto sagrado confessou existir. Quando atingi a adolescência, um outro padre católico assegurou-me que a linguagem utilizada da Bíblia era alegórica e que o famigerado fruto proibido não era mais do que o império carnal, ou seja, o desejo sexual consumado pecaminosamente. Mas, a ser assim, a imagem do Criador não sai nada favorecida. Por um lado, verificar-se-ia uma insanável contradição entre o Antigo Testamento, que proscreveria o desejo da carne, e o Novo Testamento, no qual o Filho de Deus prescreveria o ditame do « crescer e multiplicar » ; por outro lado, a severidade divina, a ser observada, iria reduzir a Humanidade à « parca ração » - como diria a saudosa Natália Correia -de duas criaturas. Ora isto projecta sobre o nosso tempo uma angústia geométrica, sobre a qual já Malthus refectiu, na transição do Século XVIII para o Século XIX. A tremenda angústia resultaria axiomaticamente desta elementar conclusão : a Humanidade, até ao presente, teria pecado mais de sete mil milhões de vezes. Valha-nos o facto de estarmos confiados a um Deus de uma evangélica paciência. E tranquilize-nos a circunstância de ser o escrivão deste texto um livre-pensador crivado de pecados e, como tal, pasmosamente ignorante destas seráficas e misteriosas transcendências.

NOVA CANTIGA DE MALDIZER

2011-10-31T15:33:00.002Z

O Dias era um huguenote duma crença qualquer.

Oh, quantos dias emergiam do ventre do Tempo

Em que tínhamos de aturar o Dias (oh, quantos dias)…

Mas houve um dia, perdido entre dias,

Em que o Dias se apaixonou por uma Puritana;

E o Dias deixou então, durante dias, de ser um huguenote.

O Dias, pobre dele, sofreu metamorfose e acordou parrana.

Dizem que os dias do Dias perderam a nota do edificante

E que a Puritana – que o era, a sacana – nada perdeu .

Ou seja, o Dias levou dias a pedir o que se sabe

Mas ela, arteira, dissimulada, sabidona, nada lhe deu.

Sim, porque o Dias tinha dias de doutrinações berrantes!

A ironia é que, apesar da paixão, ficou tudo como dantes …

Aqui temos durante muitos dias o Dias preso

À garridice contida de uma bem vivida Puritana

E não já a demonstrações racionais de muito peso.

“Dias, vê como correm os teus dias” , bem lhe dizia a mana.

O bom do Dias, que tinha sido um denodado huguenote,

Levou dias e dias a descobrir que certas formas de amor

Só nos tornam irrecuperável e miseravelmente pequenotes.

Isto de viver dias de grande Amor não é de todos os dias.

Sabes que mais, oh Dias ? até o Amor, velho gaiteiro, tem dias!

APONTAMENTO SOBRE A CARICATURA

2011-10-26T12:20:00.001+01:00

Pode dizer-se que a caricatura constitui a ilha de um continente muito maior: o continente da imagem satírica. Embora haja quem considere que toda a satirização plástica é caricatural, a verdade é que, tradicionalmente, a caricatura se aplicou à deformação e recomposição dos traços fisionómicos das pessoas. Tal como o riso pode comportar dois significados – o da integração simpática e o da exclusão antipática – assim a caricatura pode assumir a benevolência de nos apresentar um rosto indutor de reacções complacentes ou a implacabilidade de nos dar um rosto susceptível de um juízo de repulsa. Em regra, a caricatura política, por se encontrar fundada sobre um maniqueísmo valorativo, expressa-se através da indução do segundo daqueles risos, compelindo a respostas sardónicas e desqualificantes. A caricatura situa-se nos antípodas da doutrina de Jesus, o qual, explicitamente, de acordo com o testemunho dos Evangelhos, aconselhava os seres humanos a “não julgar segundo o rosto”. Mas o desígnio da caricatura é exactamente esse: o de permitir, através de uma “visão-outra”, que nos é trazida pelo sublinhado de alguns elementos morfológicos da face, o de consentir, mediante a descoberta de uma verdade interior, até então oculta, julgar através dum rosto. O caricaturista seria então uma espécie de mago, um adivinhador de signos e sinais, um profeta de morfologias antropológicas. Ele seria animado por uma sorte de feitiçaria, de talento de adivinhação, trazendo á superfície os segredos recônditos de uma personalidade. A caricatura, quando preenche efectivamente o lugar a que tem direito no mundo da Arte, quando se destaca da simples intenção do “fazer engraçado”, comporta pretensões demonstrativas evidentes. Por isso é que o trabalho, decerto honrado mas primário, dos chamados “caricaturistas de boulevard”, não atinge a craveira suficiente que imediatamente reconhecemos aos caricaturistas de corpo inteiro, como Daumier, Hogarth, Rafael Bordalo Pinheiro, Leal da Câmara ou João Abel Manta. A intencionalidade caricatural pode respeitar ao corpo todo. O exagero das grandes barrigas ou o rectilíneo das figuras esquálidas têm fornecido a inúmeros caricaturistas uma parte da matéria-prima do seu trabalho. Mas a alvo preferencial da caricatura é, inquestionavelmente, o rosto. Diz o saber popular que “o Mal e o Bem ao rosto vem”. Por isso, esse acto pictórico de olhar, a partir de fora, para o que está dentro, de divisar, a partir da altura da testa, da comissura dos lábios, do prognatismo ou da falta dele, da implantação das orelhas, do feitio do nariz, do rasgo dos olhos, de vaticinar, a partir do que “está aí”, o que “aí se anuncia”, esse sortilégio de auscultar os segredos do Animus absconsus, essa faculdade constitui, numa palavra, a grandeza da Arte: a grandeza de nos fornecer uma Verdade mais verdadeira do que aquela que é tão cerradamente manifesta.

UM CLÁSSICO BANZÉ

2011-10-22T21:10:00.001+01:00

Parece que Alcibíades se ofereceu a Sócrates. Sim, ofereceu-se-lhe fisicamente, tal despudorado ! Não sei bem se tal ocorreu no decurso do “Banquete” de Platão ou na ponte pênsil por onde transitava o pessoal que seguia para uma das numerosas festas dionisíacas. O que sei é que tamanha desvergonha foi muito comentada por gente que deambulava pela ágora de Atenas. Constou que Diógenes, o Cínico, mal se tornou sabedor de tal rumor, deu-se a acariciar o sexo, não se desse o caso de tal convite lhe poder ser também dirigido. Foi no dia em que Epicuro comia uvas bem sazonadas com ovas de peixe e uma amálgama de azeitonas sem caroço e de medronhos esmagados. Também por ali deambulava o satirista Aristófanes, congeminando já o entrecho a “Lisístrata”, peça futura na qual as mulheres negavam comércio carnal aos seus senhores guerreiros, a menos que eles deixassem de combater. Foi então que irrompeu, lépido, um seguidor de Heraclito, que forcejava por levar ao pasmo a maior parte dos que se pacientavam para lhe escutar a fala. Este só declarava, enfaticamente, mas tão repetido como o chiar das rodas dos carros: “Tudo muda, tudo muda; e o segredo do saber está no conhecimento da mudança”. As mulheres, sobretudo essas, acotovelavam-se, muito cúmplices, sem saber se esse cenário de mudança projectava um mundo de suspeitas sobre a veracidade da luxúria de Alcibíades ou sobre a mansa recusa de Sócrates. E diziam as mulheres umas para as outras: “ O Alcibíades deve desejar que Sócrates com ele pratique sexo anal ao mesmo tempo que lhe recita aquela história de se chegar à verdade através de partos mentais”; “nada disso”, declarava outra, “aquilo é um sofisma completo, bastando para tal a consideração da fealdade de Sócrates, a sua idade, e o equívoco convívio de Alcibíades com jovenzinhos de catorze e quinze anos”. Neste momento, Platão deu-se às vistas mais distraídas. Vinha grave, mas convencido, como sempre, que era o guardião dos costumes da Cidade e o garante de tudo o que de Belo nela pudesse ocorrer. Era por isso que se ouvia, vinda de dentro da barrica de Diógenes, a interpelação reiterada: “Platão, grande cabrão, vem mexer-me aqui co’a mão”. Nunca se sabia se era Diógenes a falar ou o cão que o habitava. O que se sabia, não por efeito de boato mas por audição de mútuos dichotes, era a fundíssima desavença que lavrava entre Diógenes e Platão, troçando um do outro o mais que podiam. Mas Platão fazia-o pedindo de empréstimo a Sócrates alguma "eironia" , enquanto Diógenes o escorchava roubando a Diónisos o vinho da ira e da descompostura. Quem anotava tudo, enchendo as palmas das mãos e a barriga de inscrições, traçadas a carvão, era Aristófanes.

Não tive tempo de conhecer o desenlace disto tudo. Parece que Sócrates foi condenado à cicuta, mas não por indulgências carnais; parece que Platão surgiu mais tarde, num quadro renascentista de Rafael sobre a “Escola de Atenas”, a apontar com o dedo o céu dos pardais, como se o Empíreo lhe pertencesse ; parece que Diógenes reencarnou, nos inícios da Modernidade, em Rabelais, transmitindo-lhe o segredo do alívio de ventos intestinais, o que ditou acumulações de más vontades e de cheiros fétidos; parece que os discípulos de Heraclito continuam, ainda hoje, como relógios falantes, a debitar a máxima segundo a qual o segredo do conhecimento consiste em dizer que tudo muda, silenciando, porém, a natureza e o sentido desse mudar; parece que Alcibíades já reivindicava, ao tempo, direitos de adopção sobre os meninos órfãos da ágora.

Nesta parlenda, a única conclusão segura é esta: Aristófanes escreveu mesmo a “Lisístrata” e as mulheres de todos os tempos conseguem suster todas as guerras masculinas, oferecendo aos machos o que têm entre as pernas.

LIMÕES E LARANJAS

2011-10-14T19:23:00.001+01:00

Na frente da minha casa

Limoeiro e laranjeira

Limões e laranjas dão.

Laranja da laranjeira

Tu que és assim brejeira

Não deixes cair no chão

O suco desse limão.

Mesmo no patim da casa

Limoeiro e laranjeira

Limões e laranjas dão.

Limão desse limoeiro

Não percas da laranjeira

A flor da sagração.

É que ao vê-la assim ligeira

Na flor da viração

Eu quis que de mim nascessem

Em frente da minha casa

Laranjas do coração

E também nesse patim

Sobre mim assim descessem

Sucos fortes de limão

Para tos dar mui cheirosos

Sucos florais, olorosos,

Na concha da minha mão.

Na frente da minha casa,

Junto ao patim, num desvão,

Limoeiro e laranjeira

Limões e laranjas dão.

O RISO EXISTE

2011-10-10T02:01:00.001+01:00

O homem ri dos outros sem que por vezes se aperceba que está a motejar acerca de si mesmo. Mas desde a mais remota Antiguidade aos nossos dias, o riso foi uma das suas emoções mais recorrentes. Riram sem atrição os deuses de Homero, num olímpico desconchavo, quando Vulcano, o coxo, os serviu à mesa, manquejando irreparavelmente. Riram os mimi romanos, os goliardos medievais e os actores facetos da commedia dell’arte, nos inícios da Renascença, já numa altura em que sobre o riso se abatia a censura do “parece bem-parece mal”, obrigando-o a abandonar as ruas e a refugiar-se nas páginas dos livros e nos palcos dos teatros. Que riso é o de hoje? Cremos ser menos espontâneo do que o que vibrava na ágora de Atenas, no Forum de Roma ou nos canais de Veneza. Sobre o riso do nosso tempo passaram duas grandes guerras mundiais e a percepção, em surdina, de que o único humor possível, o único historicamente justificável, é o humor inconsequente do Dadaísmo ou o “humor negro” de Breton e do surrealismo. “E, no entanto, move-se”, diria um Galileu de agora, estudioso das regras e modas que o comandam. Move-se? Sejamos menos ousados. Limitemo-nos a dizer que existe.

ORAÇÃO REPUBLICANA

2011-10-06T17:26:00.002+01:00

Mãe Nossa, que estais na Terra, bem abençoada seja a Vossa face, venha a todos nós a Justiça, a Igualdade sem demagogia, o sentirmo-nos gente entre gentes, capazes de fruir da Felicidade que o nosso Trabalho for capaz de conquistar, e seja feita a nossa vontade, nós que somos Obreiros do Tempo e da Charrua, da Pena e do Escopro, da Enxada e da Espátula, do Músculo e da Palavra. O Pão nosso de cada dia haveremos de o conquistar, contra o devorismo e a desmedida ambição, contra a manipulação e o Privilégio. Nós, que somos gente comum, sem deixarmos de ser Gente de suma importância nos caminhos do Futuro, nós que temos a universal certeza de que em nós reside o pão e a sopa quotidiana, o saciar da fome e a vingança da Iniquidade, nós, gente comum entre seres humanos vulgares, nós que somos a gota de água no deserto, o grão de trigo na Terra Inóspita do Sem Fim, nós que temos na palma da nossa mão o querer de uma vida mais séria e melhor, nós aqui vimos, junto da ara da Humanidade, colados à responsabilidade da Nossa precária Humanidade, para te dizeremos, Irmão de todas as estações, que não desistiremos de fazer a Justiça, de fazer a Liberdade sem licença, de edificar a Res Publica sem corrupção, para que as Crianças possam nascer em Paz e para que o Sol nascente nos ilumine a todos, nós aqui declaramos o nosso AMEN, como charneira de Salvação, como Arca de Aliança para todo o Sempre. Amen !"

SACO PRETO COM CORES

2011-10-01T12:19:00.002+01:00

Quando me despedi

Do meu país distante

Não sabia de mim.

Pintava-me de escuro

Havendo um muro

Que me mostrava o fim.

Havia apenas a pena

Do penar

E um saco preto

Onde meto

O que sobre em carmim.

O MEU ARQUIVO DE IMAGENS 3. Pérolas a porcos

2011-09-21T14:09:00.002+01:00

A expressão “dar pérolas a porcos” revela-nos uma genealogia muito antiga. Tome-se como exemplo a representação que se apresenta num baixo-relevo do período medieval, de um templo em Ruão, na Normandia, onde se apresenta uma mulher que alimenta os seus porcos com rosas. “Alimentar porcos com rosas” é uma ideia completamente equivalente ao sentido que ainda hoje se confere à frase “dar pérolas a porcos”. Seria curiosa a demanda em torno da questão de apurar os motivos da menor consideração que o porco mantém, mesmo nas formações sociais judaico-cristãs, em relação a outros animais comestíveis. Poderia indicar-se a nula tendência, apresentada pelo porco, relativamente a práticas ou hábitos higiénicos. Poderia imaginar-se que um animal pouco exigente no domínio alimentar tenha suscitado pendores marcantes de repulsa por parte do ser humano. Mas contra isto poderá prevalecer a inegável utilidade de um animal cuja matéria física é totalmente aproveitada na nutrição corrente. O porco é, comprovadamente, um bicho mal-amado. Na expressão “dar pérolas a porcos” , o animal visado poderia ser substituído por qualquer outro. Mas ninguém diz “dar pérolas a ovelhas”, “dar pérolas a jumentos” ou “dar pérolas a cães”. E contra isto, nem os belos enchidos são factor de valorização…

DE DANTE A RABELAIS

2011-09-20T01:15:00.002+01:00

A “Divina Comédia”, de Dante Alighieri, encerra a Idade Média e descerra a Idade Moderna. A comédia perdera, “in illo tempore”, direitos de cidade. Tinham ficado para trás o Aristófanes, das “Nuvens”, o Plauto, da “Comédia da Marmita” e da “Comédia dos Burros” e também o Terêncio do “Eunuco” e da “Sogra”. Mas a Idade Média quase viria a esquecer os legados clássicos. E esse esquecimento foi tão vincado que a própria palavra “comédia” perdeu o significado que os gregos e os romanos lhe haviam atribuído: passou a significar apenas “narrativa”, “enunciado de factos concatenados e recheados de peripécias”, “narração dramática”, ou seja, um dizer susceptível de produzir emoções. Assim se compreende que a obra de Dante se intitule “A Divina Comédia”, ou seja, a “narrativa dramática” que nos conduz à emoção, a qual não pode deixar de produzir-se quando as sublimidades do verso nos levam, em círculos lógicos, epopeicos, das danações dos Infernos à luminosa verdade do Céu. A comédia, a verdadeira, aquela que retomava e ampliava o eco das origens, essa ficou-se pela praça pública, nas momices dos “jongleurs” e, mais tarde, nas tropelias dos bobos da corte. E esse povo indiferenciado riu tanto e tanto que, precisamente também pelos fins da Idade Média e pelos alvores da Modernidade, ficaram criadas as condições para que se originasse um prodígio de sátira, se engendrasse uma gargalhada imensa e uma gigantesca torrente de graça, onde ficaram para sempre soterradas as seriedades e gravidades de todos aqueles que, por não serem povo, jamais souberam rir. Foi então que nasceu a obra de Rabelais. Foi então que o riso ganhou tais proporções que nem um Homero se atreveria a imitar.

O MEU ARQUIVO DE IMAGENS 2. Uma sátira pagã

2011-09-12T10:44:00.002+01:00

Foi em 1857 que se descobriu, em escavações arqueológicas que estavam a ser feitas no Monte Palatino, em Roma, o desenho ou “grafitti” aqui reproduzido. Ele encontrava-se miraculosamente preservado na “Domus Gelotiana”, uma vivenda que o Imperador Calígula adquirira para fazer parte das suas instalações imperiais. O desenho data, assim, do século III d. C. Representa o corpo de um homem crucificado, com a particularidade de ser dotado de uma cabeça de burro. Em frente aparece-nos um outro homem, em postura de adoração, com a seguinte inscrição em grego antigo : “Alexameno venera [o seu] deus”. É, manifestamente, uma sátira pagã à nova religião cristã. Mas porquê a figura do crucificado com uma cabeça de burro? É necessário ponderar que, na altura, os conteúdos doutrinais do Cristianismo ainda eram alvo de grandes ataques por parte dos cultos pagãos. Nem sequer se diferenciava o judeísmo do cristianismo. Em Roma, ecoava a velha calúnia de que os judeus adoravam um asno. Por isso, Jesus é representado na cruz com a cabeça de um burro. O cristão Tertuliano confirma, nos seus textos, esta convicção pagã de que os cristãos também adoravam um burro.

O MEU ARQUIVO DE IMAGENS 1. A Dama de Tebas

2011-09-07T11:36:00.001+01:00

Sir Gardner Wilkinson revela-nos, na sua obra "Manners and Customs of the Ancient Egyptians" uma série de figuras históricas gravadas num dos grandes monumentos de Tebas. Uma dessas gravações representa uma festa de vinho, frequentada por ambos os sexos. Uma mulher, seguramente de bom nível social, é apresentada a vomitar, enquanto uma serva, colocada por detrás dela, procura auxiliá-la nesse momento embaraçoso e difícil.

Esta imagem fornece-nos abundante material de reflexão sobre a especificidade dos comportamentos "de género".

MUNCH E A ANSIEDADE

2011-09-02T23:16:00.000+01:00

Há gente em busca de si, depois de lhe terem prometido o Paraíso. Antes da promessa, a vida que se vivia era normal e sem sobressaltos. Também sem muitos sonhos, certamente. O sonho é aquele pedaço de alma que se recolhe no sudário do “talvez seja, talvez possa ser, um dia será”. Mas é, em tal caso, apenas a esperança contida nos limites da descrença, que , apesar de tudo, ainda faz correr as imagens do mito na tela da ilusão. Durante a promessa, tudo pareceu alcançável. Por isso, os olhos reverberam de crença e de paixão. Prometer é criar sempre uma Juventude artificial, de céu sempre azul e de poentes afogueados. E um dia a promessa falha. Instala-se então o lento morticínio das faces bambas, arroxeadas, e dos olhos vazios. O que impressiona é essa distância que os olhos fitam sem ver. Sim, decerto uma ponte cheia de gente vazia. Uma ponte sem gente, embora pisada por centenas de pés. E um céu lívido, nos antípodas dessa promessa incumprida : tal como esta “Ansiedade”, que Edvard Munch um dia pintou.

QUERER RIMAR

2011-08-03T13:55:00.001+01:00

Aquilo passou-se num fim de tarde. Eu descia pela Rua Nova, aquela que bordeja o mar e desemboca na praça grande. Ela subia a mesma rua, numa passada lenta, já denunciadora da chegada de artrites e outras complicações do serôdio da idade. Cumprimentávamo-nos sempre, com certa circunspecção eivada de curiosidade mútua. Ela talvez se perguntasse por que é que eu, com alguma cotação no mercado da opinião pública, andava sempre vestido com negligência; ou , pior ainda, talvez fosse comparando o inflar da cintura e dissesse para os seus botões, de cada vez : “Mas por que raio é que este fulano não faz uma dietazinha? Está cada vez mais gordo”. A admissão deste solilóquio eventual enchia-me de tensões em surdina, porque era para mim mais evidente a perda de forças do que o ganho de gorduras. Mas, pelo meu lado, o que me despertava nela a atenção era o outoniço do porte, como se ela fosse um pêssego quase fora de prazo, mas ainda capaz de ser trincado uma última vez.

Esse era um dia invulgarmente quente, e nem sequer o sopro marítimo evitava uma geral sonolência nas coisas e nos corpos. Nem sei bem porquê, dei comigo a falar com ela depois da saudação inicial : “ Calor danado, não acha?”; e ela respondeu logo, com a pressa de quem se quer fazer compincha : “Calor cabrão, é o que é!”. Dei comigo a rir desabaladamente, porque a última das coisas que eu esperaria ouvir da sua boca era um palavrão daquele quilate. Mas foi assim que a conversa pôde prosseguir, pois não há como um dichote sem vergonha para dessacralizar tudo aquilo que pode ser visto como sagrado nos outros. Quando me viu rir, ela retrucou: “Mas está a rir de quê? É um calor cabrão ou não é ?”. Ao que eu lhe respondi: “Ora, é conforme os cornos do bicho”. Foi a vez dela rir e de tomar uma iniciativa que eu julgava absolutamente interdita : “E se fossemos beber um copo, ali no bar do Beto? Pago eu” ; “Ora essa, não paga nada. Isto está pela hora da morte, mas para um trago em boa companhia ainda dá”. Descemos à Praça, como se fossemos dois velhos amigos que se tivessem perdido depois da Grande Guerra e que subitamente se tivessem descoberto numa viela , das mais apertadas, do bairro judeu.

O Beto estava de camisa aberta no terceiro botão, já sonolento pelo aviar de “cognacs” em proveito próprio , mas, apesar disso, muito loquaz. Disse : “A última das coisas que estes meus olhos pecadores esperavam ver era um par como o vosso. Que é que vos deu?” . Antes de eu me preparar para responder, ela tomou-me a dianteira e declarou, toda encostada ao balcão : “Olha lá a novidade, oh Beto. Isto é do calor”. E eu, para não fazer a parte do choninhas, acrescentei: “Perdão, é do calor cabrão!”. E vai o Beto: “Vocês querem é rimar!”.

A verdade é que , talvez por causa do calor ou da insinuação do Beto … queríamos mesmo.

TRIBUTO A VAN GOGH

2011-08-02T00:05:00.001+01:00

Nada que possas dizer

Obriga o mundo a mostrar

O que de ti quer fazer.

Nada que possas pensar

Cumpre a sina de assinar

Um decreto do destino.

Hás-de ser sempre menino

Por nunca chegares a ter

Segredos na tua mão.

Serás talvez um tufão

Em dia sem vendaval ;

Uma alma tresnoitada

A brigar consigo mesma

Por tudo se volver nada.

Serás decerto o sinal

Imperceptível, fatal,

No modo como conjuga

A própria arte da fuga.

Melhor que tu é a flor

Que na morte decompõe

Mil cheiros em que viveu

Para recompor depois

As mil seivas que nutriu.

Mas tu, enfim, és o dois

Da unidade perdida

Trazes na alma essa ferida

Do que ficou por fazer.

Aceita, pois, o conselho:

Cheira a flor ao fenecer.

Fazendo do novo velho,

Do velho fazendo novo

E dos dois novo nascer.

Partirás então sem dolo

Envolvido no consolo

Dum fulgente entardecer.

TEMPO DE INVERNO E FLORES

2011-07-31T01:05:00.001+01:00

A rosa tem um porte singular e acúleos de raiva

Mas é a violeta macerada quem distribui carinho.

Fica de fora a flor da paixão, a flor de laranjeira

E o alfazema do subtil, delicado e recatado aroma.

Mas no pino do inverno as flores são como ervas

E murcham quais centins velhos na volta do Outono.

Há quem lhes pinte o destino das telas coloridas

Mas aí o que fica é somente o engano do artista

Ou a ilusão com que ele se justifica como criador

Sem que jamais o seja, sem que o possa ter sido …

É tudo assim porque a vida é o botão de rosa

Sem rosa, e a maceração da violeta está só no violeta

Da cor ; e a flor da paixão só nos vem visitar nos dias

Em que circula quente o sangue depurado, e o cheiro

A alfazema só se conserva no salvatério de roupas

Muito velhas. Mas apesar de tudo as flores existem

Na breve natureza em efusão. Que tal nos sirva e baste

E o inverno nos venha encontrar bem enrolados

No xadrês nazareno da manta colorida da velhice.

ANATOMIA DO "BOY"

2011-07-20T14:20:00.000+01:00

Quando um “boy” – que também pode ser “girl”, mas com menor frequência – acaba um curso médio ou universitário, aos tropeções e gargarejos – um pai zeloso, um tio previdente, um amigo calculista , chama-o de parte e diz-lhe: “Agora tens de te fazer à vida ; vai inscrever-te como militante de base no partido X ou Y”. Feito isto, o “boy” – ou a “girl” menos frequentemente – terá de provar no interior do partido a sua irrecuperável imbecilidade, pelo que concerne ao acto maduro de pensar com a própria cabeça. O “boy” – falemos em moldes hermafroditas – adoptará o estilo, a argumentação e a lógica partidárias, sem jamais as questionar. Essa é, de resto, a condição para ser considerado “um dos nossos”. O único cuidado a salvaguardar é o de se saber “situar” nos momentos delicados das eleições internas. O neófito deverá saber situar-se ao lado do candidato que irá ganhar, independentemente da valia intrínseca ou da utilidade real das candidaturas em presença. Desta maneira, o “boy” irá ganhando peso real na estrutura sectária, começando a ser encarado como uma peça importante “da máquina eleitoral”. A “máquina eleitoral” é montada, com todos os matadores, na proximidade dos actos de votação nacional. No intervalo, o “boy” poderá arrastar o coirão pelos cafés, sendo conveniente, no entanto, que neles seja visto pelos correligionários a ler o jornal oficial do partido. Também deverá ter o cuidado de se afastar a sete pés de convívios comprometedores, nomeadamente com indivíduos de ambos os sexos conotados como adeptos de outras bandeiras partidárias. Mas quando é chegado o momento da montagem da “máquina eleitoral”, será conveniente que o “boy” apareça, se possível todos os dias, na sede partidária, colocando-se à disposição dos chefes para as transcendentes missões que o momento exige: colar cartazes, frequentar comícios- de preferência agitando uma grande bandeira - e insultar com muita veemência as propostas oponentes. É também de toda a conveniência que os mesmos chefes o reconheçam como um indefectível, coisa que se consegue colocando na lapela um orgulhoso emblema (sabemos de um caso onde um dos “boys” chegou ao ponto de colocar o estandarte partidário … no jardim, imitando a estratégia do velho Scolari relativamente à selecção de futebol). O “boy” terá a sua ambição consideravelmente facilitada se um ou vários dos seus hierarcas forem parentes próximos ou amigos do peito. A partir do momento em que o “boy” fique solidamente identificado como “um dos nossos”, o futuro divisar-se-á mais risonho. Ele deverá, nos primeiros tempos da ascensão, conter em limites decentes a sua legítima ambição; já será excelente se então for convidado para integrar, em nome do partido, o elenco de uma Junta de Frequesia, como vogal. A sua função será então a de provar que o executivo da Junta comporta sujeitos de outros partidos que, manifestamente, terão de ser ou inaptos, ou bandalhos, ou gatunos. Se não houver provas de nenhuma destas coisas, também não faz mal. Basta murmurá-las nos corredores da sede, pedindo alguma discrição e elegante tolerância. Depois disto, o “boy” procurará acercar-se, agora por direito de conquista, da mesa das almoçaradas dos tribunos mais qualificados, podendo aí apanhar umas leves pielas e proferindo dislates de segundo grau. A glória chegará quando a Concelhia ou a Distrital o distinguir com o formal convite de assimilação. Nessa altura, ele já será “um dos nossos”, o que arrasta a agradável consequência de estar doravante liberto da rude tarefa de colar cartazes e da ingente responsabilidade de chamar em voz alta “filho da …” ao chefe do governo ou ao Presidente da República do partido oposto. Ser-lhe-á então explicado, de mansinho e à puridade, que o convívio com gente do outro partido rotativo até é tolerável e útil, se for feito recatadamente e com o desígnio de fazer funcionar “o sistema”. O “boy” está então maduro. Ele não sabe nada de nada; nunca exerceu qualquer profissão; é um asno chapado ; tem da Cultura a óptica que lhe é dada pela leitura das “gordas” da “Bola” ou do “Record” ; nunca leu um livro completo de Eça, de Aquilino, de Ramalho, de Lídia Jorge, de José Cardoso Pires, nunca passou por uma só estrofe de Camões, por um magro verso de Cesário, por um isolado soneto de Bocage – mas, sendo imperativo, cita-os a todos, canhestramente, com a mesma prosápia com que um emigrante bem sucedido mostra o automóvel comprado para deslumbrar os vizinhos, no torna-viagem. O “boy” é agora, por mérito próprio, um verdadeiro “político” do sistema “partidocrático”. É um inútil social, um ignorante insanável, um paspalho insuportável, a rebentar presunção pelas costuras da acanhada alma. É também o exemplo demonstrável da intolerância e da vesga visão da realidade, em todas as suas implicações. Ou seja : está preparado para ser vereador, presidente da Câmara, secretário de Estado, ministro ou Presidente duma “republiqueta”, ao serviço deste “sistema que infelizmente nos rege”.

PELO VOTO OBRIGATÓRIO

2011-07-16T13:32:00.001+01:00

Podemos prescindir dos direitos. Mas não temos o direito de ignorar os deveres. Os direitos são voluntariamente renunciáveis – é do âmbito do nosso alvedrio, da nossa livre determinação íntima, abrir mão deles. Não assim os deveres, dado que estes comportam um índice de coactividade que repousa para além de nós, ultrapassando-nos. Votar em eleições gerais, sejam elas quais forem, não é um direito mas antes um dever. Entendemos, por isso, que um ordenamento jurídico permissivo da postura abstencionista é completamente inaceitável. O que está em causa em qualquer acto eleitoral é o futuro da comunidade, a correcta gestão dos meios postos pelos Cidadãos à disposição dos nossos representantes. O que está em causa em eleições democráticas é , numa palavra, o amanhã das Pátrias. E o eleitor, no caso de não se rever em qualquer das propostas em jogo, pode e deve votar em branco, ficando o voto nulo reservado para as manifestações de inépcia, para o desconhecimento das formas correctas de votação ou até para a explicitação do repúdio mal-humorado, bem-disposto ou grosseiro (sendo isto de evitar, dada a solenidade das manifestações colectivas de vontade). A opção pelo VOTO OBRIGATÓRIO deriva em linha recta da responsabilidade colectiva na gestão da Coisa Pública, da Res Publica. Não se divisa um só argumento lógico, consistente, fundamentado, que possa opor-se a uma abordagem desta natureza.

Dizem alguns que o direito à abstenção salvaguarda a sua liberdade, o seu livre-arbítrio. O que se pergunta é se é mais importante o livre-arbítrio individual ou o dever de todos e cada um contribuírem para a definição das linhas futuras de desenvolvimento das Pátrias. Se este argumento tivesse a mais ténue sombra de lógica, tal lógica também poderia servir para que se respeitasse o direito de não tornar obrigatório o ensino elementar. Ora, isto não é tolerável ou admissível pela símplice razão de ser coisa de interesse colectivo a existência de uma população letrada, evoluída, culturalmente capaz. Ora, a Política, na sua mais nobre expressão, não é mais do que o alfabeto da defesa do Bem-Comum. Consentir que, por vontade particular, subjectiva, um qualquer Cidadão queira ficar um analfabeto quanto ao conjunto dos problemas de interesse colectivo, é um absurdo completo.

Sabe-se que existem forças políticas que contestam vivamente o princípio do voto obrigatório. Fazem-no, invariavelmente, por conveniência partidária ou por cálculo grupal. Temem a eventual perda de peso e de capacidade de influência. Ou seja, antepõem à verdade dos Princípios os jogos de cintura das suas estratégias de facção. E é curioso verificar que a denúncia da falsificação larvar que é inerente à divulgação das percentagens eleitorais nunca parte destes grupos organizados em bandeira e seita particularista. Todos sabemos que as percentagens anunciadas são calculadas com referência ao número dos cidadãos que efectivamente votaram e nunca com referência à expressão numérica total do eleitorado. Imaginemos, através da seguinte ilustração exemplificativa, que três quartos do eleitorado se abstinha e que um dos partidos granjeava metade da votação da quarta parte restante. No dia seguinte, os jornais noticiariam que o partido em causa tinha angariado 50% de “score” eleitoral. O que temos aqui ? Uma burla completa, embora cometida “de mansinho”, bem como uma subreptícia tentativa de manipulação da Opinião Pública. Mas é com base em tais expedientes que a partidocracia actual ainda sobrevive. Cada vez mais desprestigiada, como aliás merece. Mas sobrevivente, apesar de tudo, contra os mais elementares princípios dessa Luz eterna que se chama Verdade.

PLAÇA DE CATALUNYA

2011-07-15T22:11:00.002+01:00

Era produto duma textura

Débil

Sobrevivendo de maneira

Hábil.

Mulher de quantos a quisessem

Lábil

Pois que só um a possuía

Frágil.

Ao dandinar por avenidas

Ágeis

Trazia cheiros de serralhos

Flébeis

Mulher perdida lhe chamaram

Hábeis

Débeis

Frágeis

Moralidades, mortalidades

Mundanais

Perdidos mundos

Gente perdida

Toda aos ais

Menos aquela, menos ela

Que dandinava

E se encontrava

Em avenidas

Muito perdidas

Todas vazias

Mas não de si

É bom, por isso

Estar aqui

A olhar-te

A querer pegar-te

À unha

Na Praça

Roliça

Da Catalunha.

Barcelona, 10 de Julho de 2011

O SILÊNCIO

2011-07-05T22:51:00.001+01:00

Fazemos barulho. O que nós fazemos é muito barulho. Mas, bem vistas as coisas, apenas nos habita o silêncio de nós-mesmos. Mas convivemos. Decerto que sim. Até inventámos um código de ruído que vocaliza letras e nos dá a possibilidade do que chamamos “comunicar”. Com base nisto, criámos um sistema prodigioso. Cada um fala de si, depois nós ouvimos ou lemos o que os outros declaram e, finalmente, digerimos aquilo tudo com a mesmidade com que tragamos a nossa ração alimentar. Ou seja, tudo se converte num quilo gástrico que só nós absorveremos. Afinal, a “comunicação” é uma forma de ensimesmação, de um estar-comigo. E mais nada. Por isso é que é tão fácil sermos ferozes, ou genocidas, ou máquinas de matar. Como só nos conhecemos a nós, apesar da ficção da “comunicação”, os outros são o radicalmente Outro, ou seja, o diferente. Não há clemência ou piedade para o diferente. Às vezes, as religiões, os escuteiros, os chás de caridade (ainda haverá disso?) ou as tertúlias convidam-nos a que simulemos exercícios de descentração. Nada feito. Quando muito, salva-se o decoro, a boa-vontade ou então o polimento. Conheci um dia uma pessoa que concordava sempre, no início das suas frases, com tudo o que os outros opinavam. “Mas, sim, perfeitamente, é isso mesmo. Contudo …” . E o “contudo” era o derrancar da convergência, da simpatia, da paciência, da confraternidade. É por isso que carecemos tanto do silêncio. Para nos ouvirmos. Para sopesarmos os nossos solilóquios. E para concluirmos, no fim ( e sempre que possível): mas eu sou assim ? eu sou isto? É que, sem o nosso silêncio prodigioso, nem sequer estaríamos a habitar a própria casa.

UM HOMEM ?

2011-07-01T17:51:00.000+01:00

As palavras são compromissos. Não são missangas de esbanjar. As palavras são densas e permanentes. Não são jogos malabares para utilizar como convém. Há dois tipos de criaturas, apostadas em utilizar palavras: os que as usam como marcos de fronteira e os que as utilizam como pedras roladas. Os primeiros são os que delas se servem para selar compromissos irrenunciáveis. Nos velhos tempos da HONRA, alguém dizia, para selar um negócio: "Eu compro por tanto ! Tem a minha palavra.". E não era necessário mais nada. O que era inerente àquele compromisso era sangue e coração, tripas e alma. Mas, como diria Ney Matogrosso, na sua espantosa canção, "o mundo foi mudando nas patas do meu cavalo". E os tristes homúnculos que hoje temos, mudaram essência e condição, ser e parecer, raiz e peidos. Sabujaram tudo. O que ontem era aro de bronze, pacto de alma, marco miliário, converteu-se em tripúdio de feira, boneco de armar, jogo de cachopagem displicente. O que desapareceram foram CIDADÃOS. Ficaram em praça, só, os GAJOS, a " GAJADA ", os APOSTADORES DA VERMELHINHA. Leitor, sabes tu o que é um apostador da "vermelhinha"? Eu explico, para que não te sobrem dúvidas. Nas feiras antigas, apareciam sempre uns sabidões que tinham à sua frente uns copos opacos e uma bolinha redonda, vermelha, que o "jongleur" ia mudando de posição, até a poder sonegar sem que ninguém reparasse. E então, desafiava: "onde está a "vermelhinha"? Todos os que apostavam, perdiam, porque a "vermelhinha", tendo sido empalmada pelo habilidoso, não estava em parte nenhuma. Era uma mera ilusão de conveniência, uma habilidade sem escrúpulos, um cálculo pulha de feira quinzenal. Quando o Partido Socialista ocupou o Poder, o Presidente Cavaco proferiu a consabida máxima: " Há limites aos sacrifícios que se podem exigir ao comum dos cidadãos" (Discurso de tomada de posse, na Assembleia da República, de 9 de Março de 2011). Agora, um Primeiro-Ministro que é afecto à sua preferência política, acaba de anunciar que a maior parte dos seus Concidadãos - e a maior parte aritmética, sem a menor dúvida - irá ser privada de 50% do seu subsídio de Natal. E impõe-se que se pergunte ao Cidadão Cavaco: a sua afirmação ainda subsiste, ou foi apenas a sua "vermelhinha"? Temos o direito de saber se quem ocupa a suprema Magistratura de uma Pátria multissecular é, de corpo inteiro, um Homem. Sem tergiversações. Queira responder ( se puder ...) .

O MENINO DA NEVE

2011-06-28T17:40:00.001+01:00

(Adaptado a partir de um conto medieval)

***********************************

Por névoas da manhã brumosa e fria

Deixando atrás queixumes de mulher

Partiu do lar a demandar seu ter

Um mercador de chã mercadoria.

Andou três anos por cerros e fronteiras

Três anos de saudade amarga e crua

Sem que uma só vez chamasse sua

A fêmea ocasional colhida em feiras.

E quando regressou ao seu telheiro

Dobrada a curva do último caminho

Espreitando pelo vidro com carinho

Viu esfolhada a flor do seu canteiro.

Entrou e quis saber, com voz distante

Se o Menino lindo que ali reverdecia

Era só o penhor do tempo que corria

E se já não era amado mas amante.

A mulher disse-lhe então, pressurosa,

Que não chegara o tempo de carpir

Pois com ninguém tinha sido amorosa

No intervalo do chegar e do partir.

“Foi pois um milagre, sou novo S. José?”

“Não, Senhor Marido, foi apenas a neve;

Comi-a certa vez por não estar ao pé

Da cantarinha onde beber se deve;

Então loguinho me soube abençoada;

O menino nasceu sem dar por nada

Foi a neve, Marido, foi a neve !”

Passaram quinze dias sem nevar

E ao décimo sexto disse o Homem

“Por regos e valados vou caçar

E levo este menino a ensinar

Honras e regras que se tomem”

Passaram oito dias sem voltar

Oito dias de sol severo e quente.

No regresso, o Homem vinha só

Ouviu-se a Mulher ranger de dó

E perguntar agora em tom diferente:

“ O Menino, que fizeste ao menino?”

“Que fiz, Mulher? (hoje está quente…)

Vi-o trepar com muito pouco tino

Na direcção do alto e do Destino

Ainda lhe gritei – “Menino da Neve,

Menino da Neve, nem mão nem pé

Devem passar por onde se não deve;

Mas ele foi subindo a caminho do céu

Mulher, o que aconteceu ao teu Menino?

Decerto o mesmo que finou o amor meu

Mulher, teu Menino de Neve … derreteu.

POIESIS

2011-06-22T00:28:00.002+01:00

Primeiro são palavras alinhadas

E de comportamento exemplar

Oh, quão forçado é fazê-las rimar

Quais batalhões de tropas perfiladas.

Depois, p´ra quem não sabe, a poesia

Nunca presta, se demais disciplinada.

Solta-se a vela e vamos à deriva

Dos cheiros, dos sabores, da maresia.

Agora sim, ficou enfim terra perdida

E água à vista. Um sangue todo novo

Em nova escrita. Um não sei quê

De infinita percepção do que se vê

Mas sobretudo do que vai só por si

Uma distância que se palmilha

Um amargor que se toma e se rilha

Sem a necessidade de sair daqui.

A seguir, ou antes, ou agora

O embrulhar sem tino da memória

Destino-vagalume em sintonia

Com um tempo qualquer, tão privativo,

Solto, ou (se quisermos) decepado

Daquilo que não foi por nós amado

Restando só aromas de amor vivo.

VISITAÇÃO AO NOME PRÓPRIO

2011-06-18T23:55:00.001+01:00

Penso, por vezes, que a minha auto-percepção e a imagem que produzo nos outros poderia variar, melhorando ou piorando, se os meus pais me tivessem baptizado com outro nome. Imaginem que, em vez de me identificarem como um Amadeu, se lhes colocava a rude tarefa de me saudarem como um Afrânio. Nós também somos o som do nosso nome; ora, Amadeu faz suceder à neutralidade da letra a (todas as vogais são neutras, exceptuando o i ) a sequência murmurante da consoante m, logo seguida, uma vez mais, pela incolor presença de um outro a. Daqui se segue que eu terei de gerar – pelo menos perante mim – a imagem preguiçante que me confere personalidade. Ora, a letra que confere personalidade ao nome Amadeu, é claramente o m. Como o mar, como a manhã, como o mito, esse m determinante dá-me a certeza de que vou flutuando na vida, ao sabor das marés. O meu m possui dois “airbags”, um de cada lado, prontos a salvar-me de todos os naufrágios. Os meus ás, redondos e serviçais, dão-me o sossego da imponderabilidade. É o que me acontece, em geral, nas cidades desconhecidas – que eu gosto de descobrir a pé. Nunca traço itinerários. Nunca vou ao Turismo. Nunca tenho no bolso as listas dos monumentos. Vou caminhando, caminhando, e é a própria aventura da descoberta inesperada que me traz toda a alegria.

Imaginem, agora, que eu me chamava Afrânio. Logo após a impassibilidade do a, sobrevém o terramoto. O fr só funciona na Amazon.fr ; é uma dupla de um cabotinismo incrível, ou não fosse a França iniciada por essas duas famigeradas letras. Um Afrânio é um foguete em figura de gente : fr… fr … fr . Nenhum grão de poesia ou de contemplação resiste a um nome destes. Por isso, se um infeliz com este nome decide ir a Londres, ou a Paris, ou mesmo a Lisboa, ele terá de levar no bolso o mapa detalhado da respectiva urbe, com os locais emblemáticos marcados com bolinhas vermelhas. Um homem destes chorará se se enganar no nome da rua ou na saída do metropolitano. Leram a “Dona Flor e seus dois maridos”, de Jorge Amado? Pois bem, um Afrânio nunca será um Vadinho, vadio e trotamundos, mas será sempre o outro marido da Flôr, o tal cujo nome agora me escapa, mas que fazia amor com ela em dias prefixos, salvo se houvesse uma “ponte” de fim-de-semana, caso em que a cópula era adiada por um dia (será que me estou a lembrar bem?).

Seja como for, é óptimo chamar-me Amadeu!

(Com pedidos de desculpa a todos os Afrânios …).

ALCOBAÇA SEM MONGES ... MAS COM FRANCESES

2011-06-15T22:50:00.001+01:00

Nova visita a Alcobaça e ao velho mosteiro cisterciense. Um espaço carregado de história e de arte sacra, aquele. Património da Humanidade, informa um folheto para turista distraído. A circulação é tão livre como desprevenida. Uma velha, com ar de beata, pesadamente sentada à entrada, vigia meia dúzia de brochuras alusivas, que ninguém compra. Nas capelas laterais alinham-se santos e santas de madeira dos séculos XVI e XVII. Peças únicas, autênticas, à distância de menos de três metros. O que nos separa deles é uma fitinha vermelha, comicamente frágil. Tudo aquilo está ali à mercê de todas as intenções : as boas e as más. Dou comigo a pensar que a Igreja Católica já por mais de uma vez se queixou do roubo de insubstituíveis e valiosíssimas peças sacras. Que Povo é este ? Que Igreja portuguesa é esta ? Que gestão de património é feita neste jardim de espanto e de insânia? Aquelas imensas naves acolhiam gente "de desvairadas partes", como diria o vate. Entraram por ali dentro sem que lhes fosse exigido um cêntimo. Fotografaram o que melhor entenderam, como bem lhes aprouve. Dizem as Autoridades que não há verbas para recuperar os monumentos nacionais. Como não? Como assim? Então o "camóne" , o das Franças e das Araganças, o "brutus Germanicus" entra num monumento português, "património da Humanidade", sem pagar um cêntimo, às dezenas, às centenas, aos milhares, e depois vêm os tipos da Administração e da Tutela respectivas dizer-nos que "não há verbas para recuperar o património artístico português" ? Isto é deveras um País, uma Pátria ou é apenas um lupanar, uma loja de cuspos da sueca, uma nitreira a levedar? Como querem que eu não me indigne se vi com os meus olhos um casal de franceses - pertencente ao mesmo povo que nos invadiu por três vezes e que, numa dessas vezes, rebentou barbaramente os mimosos túmulos de Pedro e de Inês de Castro porque a soldadesca, ébria e napoleónica, imaginava que no seu interior poderiam jazer , mais do que os corpos dos amantes eternos, os ceptros ou as coroas de ouro e prata, cravejadas de pedras preciosas - se vi tal casalinho, talvez de Montmartre, talvez do Quartier Latin, talvez da baiúca de Madame Sans Souci, fitar o túmulo de Inês, com evidente cabotinismo, e comentar audivelmente : - "Pas pareil à Notre-Dame" ? Ainda que o dissessem depois de terem contribuído com meia dúzia de euros para a preservação do que nos pertence e nos emociona !!! Numa das naves laterais fui surpreendido com o convite, colectivo e mais uma vez gratuito - o que já é compreensível - para um concerto de metais, interpretado por um quinteto do Orfeão de Leiria. Os franceses tinham chegado primeiro. Lá os vi sentadinhos, numa das filas da frente. A distância não permitiu que lhes escutasse as apreciações. Mas o facto foi que saíram ao intervalo.

A FILHA DO QUIM VENDEIRO

2011-06-01T20:48:00.001+01:00

Ao Engº Carlos Ferreira, meu Amigo, que gosta das minhas ficções.

A filha do Joaquim Vendeiro era loira, apresentava uns olhos azuis e muito redondos, como se fossem feitos de cristal de rocha, incrustados num rosto de porcelana, e era invulgarmente alta para a sua idade. Sempre que na casa da avó havia dúvidas sobre o neto que haveria de ir num pulo à venda do Vendeiro, eu, muito lépido, simulava o jogo da exemplaridade, dizendo: - “Ora essa , Vóvó, vou já para lá a correr”. E como os primos fossem songa-monga, inaptos de vista ou de codícia, eu saía pelo portão, como um foguete, e chegava esbaforido à porta do Quim Vendeiro, com uma folha de encomendas na mão e um vácuo cardíaco que ainda se agravava mais se a filha do Joaquim Vendeiro não comparecesse ao encontro apenas sonhado.

Na aldeia havia hierarquias sociais muito rígidas. No topo da pirâmide hierárquica estava a Avó, que até ainda era prima em segundo grau do Vendeiro. Mas o Avô, médico João-Semana, tinha amanhado os trapinhos com aquela analfabeta, linda de morrer no seu porte amouriscado. Fizera-lhe, com toda a consciência demográfica, – para além da lascívia animal que nessa altura era censurada acremente pelo Senhor Prior – meia dúzia de filhos, que ela parira orgulhosamente sem a assistência de outro arrimo para além do seu próprio parceiro de cama e de Destino. Um João-Semana médico, nessa altura, era, na aldeia, um ornamento e uma utilidade; um ornamento, porque poder salvar-se alguém como Hipócrates das berças – “boa tarde, Senhor Doutor” – representava o Sétimo Céu de uma população que ainda encarava um clister ou uma injecção como forma de bruxedo, embora mais qualificado; mas era também uma utilidade complementar às infusões de erva-cidreira ou de flor de laranjeira, uma espécie de última instância no tribunal contingente da vida, ao qual se recorria em desespero de estômago ou de tripa. Por todos estes motivos, acrescidos dos que advinham de meia dúzia de terras de semeadura, quase todas de sequeiro, e de quatro pinhais, a casa da Avó – assim chamada porque o Avô morrera inesperadamente com uma “angina pectoris” – fazia o figuraço homólogo da “Domus Aurea” de Nero, no período antecedente ou consequente (os arqueólogos que o decretem) ao incêndio de Roma.

Mas quem se encontrava de alma incendiada, por muito que desejasse ocultá-lo, … era eu. A filha do Quim Vendeiro era, dia-sim dia-não, a imagem que me ajudava a adormecer, vogando no azul dos seus olhos muito redondos, e me animava o acordar, com a ideia fixa de que talvez as provisões da despensa pudessem revelar défices de abastecimento, que me permitissem promover a boa-vontade com que corria como um gamo até à tenda do Vendeiro. A Avó, completamente absorvida pela ingente tarefa de alimentar a considerável descendência, nem reparava na lépida disponibilização dos meus préstimos. Mas havia uma pessoa que eu não enganava, que eu nunca consegui iludir: a minha Mãe. Num desses dias em que eu me aprestava para esquadrinhar todos os ângulos da locanda do Vendeiro, a minha mãe chamou-me de parte e disse-me: -“ Meu filho, tu és crescidinho e não te tenho por tolo. O que eu te quero dizer, de uma só vez e sem mais palavreado é isto: a filha do Vendeiro não está à tua altura. E agora desanda”. Foi como se estivesse a olhar para o firmamento e caísse, de chofre, num charco de águas pútridas. Ainda por cima, numa altura em que eu já havia combinado com a filha do Quim Vendeiro um romântico “rendez-vous”, logo a seguir à janta, nas cercanias do poço do Pinhal Novo. Mesmo assim, à hora combinada, lá estava eu, a espreitar a vereda inóspita que separava a aldeia da cintura verde das cercanias imediatas. E foi assim que a vi, ligeira, muito loira, volitante como um pássaro novo, determinada como uma andorinha, galgando a distância com o seu passo de gazela.

Não me contive e ainda ela não tinha chegado junto a mim já as lágrimas, grossas e impotentes, me corriam pela cara abaixo. - “Então, que tens tu, meu lindo ?” - “não sei, já não sei nada, esta vida é uma merda” – “vê como falas, olha que o meu pai nem aos jogadores de sueca permite palavrões; além disso, o Senhor Prior também não gosta” – “pois, mas imagina que a minha Mãe diz que tu não estás à minha altura”. Foi então que no pinhal aconteceu um súbito, infinito silêncio. Aqueles olhos azuis, muito redondos, eram fios de gelo a perfurar o meu rosto, a procurar o esquivo da minha expressão confusa. Pela primeira vez desde o nosso segredo, ela colocou as suas mãos por baixo do meu queixo, obrigou os meus olhos peregrinos a fitar de frente os seus olhos crentes e disparou : “ E tu, que pensas disso?” – “Merda, merda, merda, não sei, sei lá, como queres que saiba? Só tenho catorze anos, ainda nem ando na Universidade…” – “Vá, não digas mais tolices; fecha os olhos bem fechado e conta até vinte. Abre-os aos vinte e um. Verás que o teu problema ficará então resolvido”. Lembro-me que comecei a contar um, dois, três … quinze, dezasseis … dezanove, vinte. Aos vinte e um abri os olhos e verifiquei que estava muito só e muito infeliz, junto ao poço do Pinhal Novo.

A Avó faleceu no ano seguinte e o clã familiar dispersou. Só voltei à aldeia muito tempo depois, já bem espigado, num dos últimos anos do meu curso universitário. Foi uma romagem de saudade à casa dos Avós, agora habitada por fantasmas benfazejos. Lembro-me que a loja do Quim Vendeiro estava transformada num cabeleireiro, especificamente designado como sendo “de senhoras”: “Haja altura ! – Cabeleireira de Senhoras”, rezava a tabuleta.

SOBRE O GROTESCO

2011-05-29T12:01:00.000+01:00

Apercebemo-nos fragmentariamente da realidade. O nosso fragmento é o recanto da nossa humanidade. Mas é só um recanto. Ando às voltas com o grotesco na arte, na literatura, na caricatura e dou-me conta que o vocábulo não merece a desvalorização que se lhe associa. Imputamos ao grotesco uma condição de monstruosa menoridade. A verdade é que nele residiu a primeira mensagem da abordagem da realidade plástica como um todo. A descoberta, no século XV, da “Domus Aurea” , de Nero, revelou aos olhos espantados dos arqueólogos do tempo um novo modo de ver. É que, salvo opinião mais qualificada, a Arte mais não é do que a incessante ruptura da solidão, a caminho de um novo diálogo. Ora, o diálogo que foi travado até à Renascença ressentiu-se do facto de se julgar que a dominância de Deus tornava Dele dependentes as realidades criadas e sublinhava a precaridade e fragilidade de todas as “criaturas”, fossem vivas ou inertes. Ora, o que foi revelado nos frescos que, por se encontrarem no subsolo, tiveram a designação de “grotescos” – como coisas vindas das grutas – isso que desta sorte foi trazido à tona das perplexidades humanas, consistiu num tipo de objectividade que repudiava a segmentação do real. A lógica dos “três reinos” – animal, vegetal e mineral - , tão esforçadamente estabelecida na Meia Idade, recebia aqui um desmentido formal. É que a haste de uma flor, nascida da terra, podia prolongar-se para o rosto de um sátiro, ou enovelar-se numa folha de acanto, ou configurar-se num animalejo monstruoso, ou até servir de sustentáculo ao trono de uma deidade. Ou seja, o “continuum” do real – dizemo-lo hoje … - anunciava Darwin ou as diversas modalidades de monismo. Esta novidade foi intuída claramente pelo génio do Romantismo oitocentista e por um dos seus mais qualificados intérpretes : Victor Hugo. Foi ele que, no prefácio do “Cromwell”, veio afirmar que a arte do seu tempo e a que se lhe seguiria não mais poderia olvidar que entre a objectividade e a subjectividade, entre a matéria e o espírito, entre o animal e o homem, entre o belo e o feio, entre a covardia e o heroísmo, entre a serpente e a maçã, vai a distância que separa o Todo das partes, ou seja, vai a cesura que inexiste entre o Físico e o Metafísico.

PEDIDO ENCARECIDO AOS AMIGOS

2011-05-25T00:18:00.001+01:00

Este vosso Amigo tem o prazer de vos comunicar que, desde a presente data ao próximo dia 5 de Junho, se dará metodicamente a práticas de grande higiene mental. Isto significa que, excluído o tempo necessário ao desempenho de obrigações profissionais e sociais, irá ler bons livros, escutar muito boa música ligeira e música clássica de excelência, dispensar ao seu jardim os cuidados que as plantinhas exigem (elas não têm culpa nenhuma de vicejarem em período eleitoral) e só ouvir da caça aos votos os nacos necessários à emissão de vocalizações inerentes ao exercício do riso.

Os meus Familiares já estão instruídos no sentido de ligarem baixinho as telefonias - como antigamente se dizia - , bem como as duas televisões cá de casa, para que a minha homeostase não seja minimamente perturbada. Desenham-se contudo no horizonte ameaças a este projectado plano de beatitude individual: elas provêm da passagem à minha porta de umas quantas carripanas, munidas de altifalantes, que projectam sons estrídulos, a partir do aparelho fonador de uns desgraçados que só fizeram as Novas Oportunidades, repetindo incansavelmente que os concidadãos podem e devem votar nos malfeitores do costume. Chegado o fatal dia 5 de Junho, irei depositar na urna (refiro-me à eleitoral e não àquela que a "gajada" reserva para Portugal) um papelinho imaculadamente branco. Deixo, finalmente, um pedido aos meus queridos Amigos e Amigas. Se tiverem de entrar em contacto com este vosso admirador, tenham a bondade de aventar todos os temas da vossa e minha preferência - v.g., a filosofia dos séculos XIX e XX, a pintura de Jerónimo Bosch ou de Goya, a próxima época futebolística do SPORTING, o sabor das alheiras transmontanas, o surrealismo, as desgraças do Cavaleiro da Triste Figura (não me estou a referir ao Conejo, não), o fado castiço de Lisboa, a qualidade da próxima colheita vinícola dos tintos maduros, a sápida fascinação da vitela de Lafões, a influência da Geração de 70 na Cultura portuguesa, o significado polissémico do arroto após uma boa refeição, o fascínio do modo de contar de Fernão Mendes Pinto e muitas outras contumélias subjectivo-funcionais - mas NUNCA, NUNCA, EM MOMENTO ALGUM a mais passageira alusão às beijoquices do Portas, às diarreias verbais do Conejo, aos dislates justificativos do promotor do computador Magalhães, às tonitruâncias dos "manhãs a cantar" do Jerónimo-que-não-é-e-nunca-poderia-ter-sido-Bosch, assim como ao melífluo cantor, cheio de louçanias, da Esquerda-com-trufas.

Entendido? Conto convosco! Por favor, não me desiludam !

PELA MÃO DE TALES

2011-05-12T17:27:00.000+01:00

Na origem dos mundos, tudo era silêncio e perplexidade. Apenas os sentidos viviam em alerta, pois só deles resultava a continuidade do acto de viver. E foi assim que os primeiros filósofos tentaram discernir o suporte do suportado, o fundamento das coisas fundamentadas, a raiz vivente dos fenómenos vivos a partir de generalizações ou intuições operadas com base nos dados que lhes afectavam as sensações. Como é sabido, a primeira cosmogenia foi parturejada por Tales de Mileto, o qual imaginou ser a água essa “arché” procurada. Porquê a água? Porque o elemento líquido era aquele que mais visível e imperativamente se podia invocar por um pensamento que tivera a ventura de nascer junto dos azuis marítimos de uma costa recortada e polvilhada por ilhas centenares e centenárias. Os peixes enrolavam-se nas loiras areias das praias gregas, sucumbindo em esgares de prata e em preces de regresso ao líquido e salgado elemento. E foi também probatório o facto de guerreiros tão poderosos como os que atacaram as muralhas de Tróia terem sido vistos a sucumbir quando o vermelho mar do sangue vertido se derramava agora pelos bronzes das espadas ou pelas metálicas defesas dos arcaboiços violados. E foi ainda inequívoco que o ventre húmido das mulheres dava fruto quando à feminil humidade do seu sexo se juntava a varonil humidade do sémen que os homens nelas derramavam, por noites de prazer e carinho.

Afinal, na estrita base de todos os cometimentos filosóficos só um fermento leveda o pão da arte cogitante: o acto, tão singelo, de uma primeira interrogação, à qual se junta outra, ainda mais outra e outra mais porque isto de roubar segredos à Natureza é mais complicado do que roubar carinhos a mulheres insaciadas.

Voltemos a Tales. Dele se conta que, em certa noite, saído a observar o firmamento, tanto se distraiu com a abóbada celeste que caiu numa cova. Talvez pelo seu carácter eminentemente simbólico – a dialéctica do perto e do longe, do realismo pragmatista e do idealismo mais metafísico, do imanente e do transcendente – esta historieta da vida de Tales riscou o horizonte de toda a cultura ocidental, de Esopo a Diógenes Laércio, de Pedro Damião a Voltaire, de Pierre Bayle a Nietzche, ficando omitidos no inventário muitos e muitos outros “parafusadores de Infinitos”. O que há de mais curioso e humano na anedota de Tales radica na infinidade de variações narrativas da sua desditosa queda. Disseram uns, que Tales saíra de casa acompanhado por uma bonita jovem, que quando o viu caído o advertiu, perguntando-lhe como poderia ele acalentar a esperança de conhecer o Além se não se precatava com o que estava colocado mesmo em frente do seu nariz. Para outros, a bonita jovem não tivera propósitos de mofa, mas de gentil advertência. Segundo uns, a mulher não era assim tão juvenil, tratando-se antes de uma matrona, bem servida de anos; de acordo com outros, a queda não despenhara Tales num buraco, mas numa nitreira, atulhada de dejectos e sujidades. Disseram estes que o pobre milésio perdera neste episódio a vida, pois o trambolhão acontecera do cimo de um penhasco. Asseguraram aqueles que não teria sido sua a falta de cuidado, mas antes da mulher que o acompanhava e dele se queria vingar, devido a razões que não serão para aqui chamadas.

O que esta anedota contém é o próprio sortilégio da Filosofia – que não é mais do que a demanda da Verdade. E ao longo dos preguiçosos séculos foi ficando, igual a si próprio, o desafio incitante de a procurarmos – à Verdade – por penhascos, montes e vales, de noite, de dia e ao lusco-fusco, completamente sós ou favoravelmente acompanhados, vencendo as boas ou as más-fés, junto à nesga da fronteira da Jónia, ou junto ao mar Egeu ou nos limites obscuros de terras que ainda sejam de ninguém. A Verdade – eis o Ideal eterno e puro, neste tempo agreste de Sofistas …

ARCIMBOLDO

2011-05-09T23:41:00.001+01:00

Eu olhei e vi, Arcimboldo.

Eram raízes e frutos sazonados

E peixes aos cardumes, encantados

De sal e maresia a marulhar na areia.

Eu olhei e vi, Arcimboldo, como se não visse

As folhas e os livros e os goivos de campa

E o músculo tenso a subir esta rampa

E o verbo na boca a dizer o que disse.

Eu olhei e ao ver quis tentar entender

O que, ficando dito, ficava por dizer

Diálogos suspensos, aporias implumes

Sincréticas visões, ilusões, vagalumes

Da “natura naturans” ao que foi naturado

Tradução por fazer em livro bem fechado...

E o Livro, Arcimboldo? Esse Livro da Gnose

Início do Saber, final vital de osmose ?

Há escritas no céu que só alguns conhecem

Em confusas matinas que se desvanecem.

A Luz chegou, enfim, varando a noite.

Haja, pois, quem a queira e quem nela se afoite.

VIA DOLOROSA EM CASTELO DE VIDE

2011-05-02T11:19:00.000+01:00

No salão nobre da Câmara Municipal de Castelo de Vide encontra-se exposta esta pintura mural. Trata-se de uma Virgem com o Menino, que de maneira flagrante não é virgem, nem bela, nem nova, sem contudo deixar de perder toda a dádiva que uma maternidade pressupõe. Não quis saber quem a tinha pintado e cultivei uma ignorância militante. O mural lembra Paula Rego e pede-lhe de empréstimo o mesmo género de “estética do feio”. Mas aqui, o “feio” não é mais do que a amarga mas necessária meditação sobre a humana servidão. Uma simbólica maternidade, ou apenas uns braços de Mulher, talvez avó, suportam um menino. E o rosto é todo o revolver de um passado longo e dolorido. Rostos de espanto e de dor sustida são também os das figuras, masculina e feminina, que enquadram a Mulher-Mãe-Avó do nosso recontar. Aquilo não é bem uma pintura – é mais a síntese da Via Dolorosa e mortuária da Humanidade em movimento. Apesar de tudo, o fresco conserva a nobreza das coisas verdadeiras, ainda que sinistras. Esta cadente e candente melopeia, este recontar do que tão fragilmente podemos ser, está enquadrado por duas citações. Uma delas reporta-se ao rosto apavorado do “Grito”, de Edvard Munch, e a outra, segundo creio, a uma das fisionomias geométricas da "Guernica”, de Picasso. A pintura revela ainda a presença de um anjo branco, mas revolto, como se tivesse acabado de levar um tiro, como se as suas asas brancas estivessem prontas a despenhar-se no solo. O Artista quis que na base da pintura se definisse um pequeno reduto pedregoso, cercado por arame farpado.

Foi isto que eu vi num dia de chuva, no salão nobre da Câmara Municipal de Castelo de Vide. Lá fui, com mais trinta e dois Companheiros, levar um cravo rubro ao Tenente-Coronel Salgueiro Maia, sempre Capitão e sempre Abril a partir do Além-Túmulo. Que isto de ser gente, mesmo trespassada de Dor, mesmo a caminho do Nada, não nos dispensa, enquanto por cá andarmos, de fazer desfraldar os cravos, sempre e sempre, no dealbar de cada Primavera.

JAIME RAMOS E O SEU MANIFESTO PATRIÓTICO

2011-04-28T11:13:00.000+01:00

Amanhã à noite, dia 29 de Abril, irei apresentar em Penela o livro do meu Amigo, Dr. Jaime Ramos, intitulado “Não basta mudar as moscas …” (Chiado Editora). Sinto-me especialmente honrado por ter sido convidado para realizar esta apresentação. As razões deste sentimento são várias, mas as duas mais relevantes radicam, por um lado, na profunda admiração que me merece a postura cívica do Cidadão Jaime Ramos; por outro lado, não tenho a menor dúvida em declarar que o conteúdo da obra em causa é profunda, salutar e radicalmente reformulador da Democracia que (não) temos. Poderia utilizar o termo “revolucionário”. Mas esse ficará reservado para os “guitarristas” do costume …

Recomendo vivamente a todos os Amigos e Amigas a leitura do livro de Jaime Ramos. E creio que, após a publicação desta obra, o Dr. Jaime Ramos assume perante o País a responsabilidade, elevada e patriótica, de chefiar o processo de mudança. Um livro que revela da parte de quem o escreveu a fibra, o desassombro e a capacidade de rotura que nele se revela, não consente que o seu Autor dê a tarefa por terminada no preciso momento em que se esgotar o seu consumo pelo mercado dos leitores. Espera-se, assim, do Político, do Filantropo, do Antigo Autarca, do pretérito Governador Civil de Coimbra, do Patriota Jaime Ramos o mais alto serviço que poderá e deverá prestar aos portugueses: realizar no terreno, na agreste e decepcionante realidade que temos, o que tão bem preconizou nas linhas tracejadas do seu manifesto cívico, que nos remetem para o que queremos (e merecemos) ter. Se o fizer nos termos enunciados no seu livro – e não vejo razões que o paralisem ou o façam titubear – contará com o meu apoio e a minha lealdade. Só não coloco aqui a expressão “incondicional apoio” porque as posições de Jaime Ramos não contemplam a mudança do sistema no sentido do Presidencialismo Democrático. Mas também não se lhe poderia, para já, exigir tudo. Não é, Dr. Jaime Ramos?

UMA PÁSCOA TRANSMONTANA

2011-04-26T11:27:00.000+01:00

Tive uma Páscoa transmontana : andei por Bragança, Miranda do Douro, Izeda e pelas regiões imediatamente adjacentes. O que vi não consente a equivalência com a gloriosa ressurreição de Jesus. O que me foi dado observar foi uma região em agonia. Nas aldeias existem velhos encostados à ombreira das portas e prédios antigos em avançado estado de ruína. Nas vilas lobriga-se um ou outro miúdo: em regra, a filharada de ciganos taciturnos. O resto é fácil de narrar: automóveis modestos que arribaram na quinta-feira, com gente já habituada à cidade. Os motores aqueceram quase todos no fim do domingo, para o regresso à urbe onde se trabalha, por bem ou por mal. Houve velhos que choraram à chegada e à partida e que sorriram no intervalo. E por lá ficaram, entregues à monotonia, à saudade, ao desencanto, ao ermo da terra por lavrar e do dinheiro por ganhar. Os autóctones são admiráveis de doçura e de benfazejo acolhimento. E queixam-se pouco, o que é ainda mais trágico.

Bragança tem metade do núcleo histórico completamente rebentado: todo o casario com mais de sessenta ou setenta anos oferece ao turista o estendal da porta entaipada, da vidraça partida, do telhado vacilante, da caliça que vai caindo para o vão dos passeios, em suma, da promessa próxima do colapso. Assim na “costa grande” e na “costa pequena”, assim em muitos dos lugares mais nobres. Salva-se o castelo, com a sua graciosa Torre de Menagem e a reminiscência dos “homens-bons” da sua “Domus Municipalis” ? Salva, sim, mas para logo se descaracterizar numa arrulhada de espanhóis irrequietos, mais ciosos dos comeres e dos beberes luso-godos do que da pitança artística.

Falemos, então, em Arte Sacra. O rumo foi definido pelo espantoso recheio da catedral de Miranda do Douro, que talvez mereça umas linhas em separado. Numa montra, “Os Lusíadas” e “O Principezinho”, em mirandês. Miranda oferece-nos um espaço urbano de mão-cheia: autêntico, equilibrado, pouco sujeito à fúria vandálica dos patos-bravos. Mas também lá fui encontrar uma portugalidade envelhecida e trôpega, facilmente referenciável por entre o magote da invasão pascal que o Povo vizinho não dispensa.

Portugal afigurou-se-me um galeão pôdre e esburacado, por entre o singrar ligeiro das escunas hispânicas, percorrendo, em evidente alacridade, as ruas cuidadas do lugar. Espanha irá cair, também, neste grande “varrer-de-feira” do neoliberalismo criminoso? É possível. Mas aqueles “gadjos” são de outro tutano. Não desertam de si mesmos com o mesmo fatalismo que o luso animal cultiva. Por isso, salvar-se-ão muito antes de nós.

Em Izeda esperei o “compasso”, na entrada da casa de uns parentes. A casa implanta-se num largo oblongo, ostentando numa das pontas uma “chega de bois” ingénua, saída do trabalho metalúrgico de um presidente de Junta de freguesia, já falecido. E o “compasso” lá chegou, justificado por quatro crianças vestidas de brando, um adulto com a cruz metálica bem areada e pronta a beijocar e um seminarista que fez questão de rezar um “Padre Nosso” pelos que já tinham ido. Depois, foi o “que Nosso Senhor ressuscitado vos guarde” e o tropel a caminho do lar mais próximo.

Reparei que, à direita da Igreja Matriz, existia um poste. E que no cimo do poste se recortava uma cegonha diligentíssima, compondo e recompondo um ninho. Pois … talvez ainda haja Esperança … talvez.

NOBRE, O "BOM RAPAZ" ...

2011-04-18T16:09:00.001+01:00

Fernando Nobre justificou-se: após três conversas com Pedro Passos Coelho, descobriu nele um Estadista, um ser humano das mais estimáveis qualidades, um chefe capaz de salvar Portugal da catástrofe. Foi então por isso que Nobre decidiu esquecer o assédio que o PS também lhe tinha dirigido pelo namoro que o PSD lhe veio propor. Fernando Nobre declarou também que gostaria de ocupar o cargo de Presidente da Assembleia da República para poder levar por diante um projecto de “Cidadania de proximidade”.

Eu não acredito que o Dr. Fernando Nobre seja um calculista primário e despojado de valores éticos. A sua vida fala por si. Assim sendo, resta-me considerar esta figura o mais acabado exemplo de ingenuidade que a democracia formal conseguiu produzir em Portugal, no decurso de toda a sua vigência. Uma escolha do calibre daquela que foi feita por Nobre, assente em três conversas, ao arrepio de muito do que antes sustentara na campanha presidencial, na escuridão radical do programa político do PSD – que admitiu não conhecer –, é um caso notável de menoridade de juízo e de puerilidade de opinião.

A outra vertente da questão é a do voluntarismo de alguém que não sabe que as funções do Presidente da Assembleia da República são quase de índole mecânica – falas tu, agora interrompes, depois peroras tu, agora vota-se, etc, etc … - e que o sistema não está preparado para admitir outra moldura e outro tipo de protagonismo. Salvo melhor opinião, é este fundo de ingenuidade, este voluntarismo sem substância, que tem feito do Dr. Fernando Nobre uma figura errática, juntando à falta de rumo alguma falta de siso.

Para terminar, a Cidadania “ de proximidade” ou “de diálogo” que este Cidadão se proporia desenvolver, esbarra com as características do proponente. Fernando Nobre é uma figura completamente privada de eloquência: mastiga palavras, enrola ideias em digressões obscuras, salta de frase em frase com uma imprevidência e uma leveza incompatíveis com a gravidade da asserção fundada e acaba por dar de si a imagem de um colegial desajeitado e demasiado crédulo.

Prevejo que o Dr. Fernando Nobre virá a ser o “bode expiatório” das prostitutas partidocráticas, bem batidas e cheias de ronha, que dele se irão servir. Por isso, mais do que o condenar, eu devoto-lhe desde já um sentimento de profunda piedade. É que o tempo já não vai para “bons rapazes” …

VAN GOGH

2011-04-15T16:16:00.001+01:00

Choro de lírios sob o riso dos sóis

E tu aí – frágil e nua em poente de sangue.

Depois disseram que o homem estava louco

Por se ter mutilado. E ninguém entendeu

Que o homem cortara a orelha

Por se recusar a decepar os lírios

E por se ter lembrado daquela antigo amor

Que deixara um dia, frágil e nu

Em poente de sangue.

E a Natureza física, como geografia fusiforme

Veio perturbar a memória do pintor

Sem que ele admitisse uma só vez

Que lírios poderiam decepar-se ao poente

Ou que um amor do passado pudesse latejar

Fútil, frágil e nu, em poente de sangue.

UMA ATITUDE SEM PINGO DE NOBREZA

2011-04-11T10:12:00.000+01:00

Não basta ser-se filantropo e altruísta para se ser coerente. Fernando Nobre acaba de esfacelar publicamente os restos da sua credibilidade. Ao aceitar ser o cabeça de lista por Lisboa pelo PSD, nas próximas eleições legislativas, Fernando Nobre não se limitou a defraudar a maior parte dos numerosos votos que angariou nas últimas eleições presidenciais; ele também reforçou a ideia de que nos encontramos no “reino-do-vale-tudo” e atolou sem remédio o princípio da coerência e da independência. Nobre tratou de “governar a vidinha”. E todos estamos agora em condições de lhe dizer que os que lhe apontaram desde cedo o protagonismo de uma conduta civicamente errática e oportunista têm agora a certeza de que não é com ele que se pode contar para a emergência de um Portugal mais limpo, mais dignificado e menos manipulado.

O CANSAÇO

2011-04-03T01:11:00.002+01:00

O cansaço

É um traço

Horizontal

Numa folha de papel

Almaço.

O cansaço

É um laço

Vertical

Que nos prende

A vontade

Sensual.

O cansaço

É o tropeço

Angular

Dum mar

Sem amor.

O cansaço

É um óbvio

Pacóvio

Que não cheirou

Heroína.

Que cansaço,

Menina !

MADOFF EM OFF

2011-03-27T16:26:00.001+01:00

Estive a ler com o maior interesse, na Revista do último número do jornal EXPRESSO, uma entrevista exclusiva concedida por BERNARD L. MADOFF, o mediador e conselheiro de finanças que cumpre actuamente nos USA, uma pena de prisão de 150 anos, por ter realizado a maior fraude de todos os tempos nos negócios de Wall Street, onde passava por Guru.

Reduzida ao essencial, a “estória” até é simples: Madoff foi construindo, ao longo do tempo, uma reputação de “mago da manobra bolsista”, pois a sua intuição lhe permitia pagar aos seus clientes maiores dividendos do que os seus concorrentes. Quando o mercado “amuou”, os pedidos de colocação financeira, provindos de todos os sectores da especulação capitalista, abateram-se sobre ele, ainda com mais insistência. Os especuladores não admitiam realizar menos “mais-valias”, apesar de todas as advertências da contracção económica. E todos eles viram em Madoff o equivalente a Nosso Senhor Jesus Cristo no Jardim das Oliveiras, quando Ele disse aos Apóstolos que brevemente iria partir para o convívio do Pai. Os homens do dinheiro esperaram também ouvir de Madoff que a coroa de espinhos do capitalismo não era tamanha que não lhes permitisse brevemente a entrada na Eternidade do Dinheiro sempiterno, ficando-lhes reservada uma cadeirinha de oiro, com um Espírito Santo a cantar-lhes sobre as cabeças o responso de pecúlios incomensuravelmente elásticos.

Madoff não foi mais do que a Dona Branca (lembram-se?) de Wall Street. Disse a todos que sim e embolsou quantidades surreais, irreais, cósmicas, de dólares, que tratou de colocar … a 2 ou 3 por cento !!! Mas como era necessário continuar a receber montantes e a reforçar a imagem de “mágico da corretagem”, Madoff ainda foi pagando aos primeiros clientes dividendos principescos, da ordem dos 10 a 12 por cento. E quanto mais ressoava no Sinédrio do Dinheiro o eco das façanhas de Madoff, mais voraz e incondicional se revelava a clientela. Madoff declarou o seguinte , na entrevista em causa: “O Presidente do Banco Santander veio ter comigo. O Presidente do Crédit Suisse veio ter comigo. O Presidente do UBS veio ter comigo. Eu tinha esses bancos todos”. Até ao momento em que a ficção se tornou insustentável e em que Madoff concluiu que, embora com promessas de investimento no valor de 700 milhões de dólares, ele próprio teria de pagar juros no valor de 7 mil milhões de dólares (!!!!!!!). Madoff foi condenado e preso; um dos filhos suicidou-se; um número indeterminado de beneficiários indirectos concluíram, de um dia para o outro, que estavam reduzidos à total indigência. Uma bronca danada, diria o Senhor Pickwick para a Alice do País das Maravilhas.

Não consta desta “estória exemplar” o que aconteceu ao Presidente do Santander, do Crédit Suisse e do UBS. Mas, à semelhança de uma outra “estória” recentemente divulgada, estamos em crer que todos eles estarão bem (graças a Deus), todos se consideram “vítimas” e “irresponsáveis” na hecatombe, todos eles dirão que são impolutos, que “toda a gente terá de nascer duas vezes para ser mais honesta do que eles” e que o CAPITALISMO é, sem refutação possível, o melhor dos regimes.

Tem paciência, Madoff. Vais ver que 150 anos passam num instantinho …

DEMOCRACIA E PRESIDENCIALISMO

2011-03-20T18:57:00.002Z

A opção pelo presidencialismo e a adopção do voto obrigatório parecem-nos ser, no actual momento político de Portugal, as respostas mais adequadas ao futuro do país. Já é quase fastidioso declarar que a Democracia sonhada a partir de 25 de Abril de 1974 se converteu numa partidocracia. E como a generalidade dos partidos políticos esqueceu a função essencial que os poderia dignificar, ou seja, serem as verdadeiras escolas de civismo e de formação política do cidadão eleitor, sobrou para eles o papel menor, inconsistente e trapaceiro, de se converterem em agências de emprego fácil para os seus arregimentados. Hoje, já ninguém nutre o mais pequeno vestígio de respeito pelas formações partidárias que por aí agitam as suas bandeiras. Os comícios ou actos públicos reunidos pelas respectivas chefias são frequentados por gente recrutada à pressa, à qual se pagou a viagem ou prometeu uma empenhoca qualquer, ficando os cantos da sala reservados para os “aparachiques” ou para os crentes em estado de misticismo ideológico, cada vez em menor número (que isto de ser incondicional também cansa e o cretinismo tem limites). É uma impossibilidade lógica conceber que estes aparelhos políticos, durante anos condenados ao ramerrão da inércia e à angariação sabuja do voto comprado, se convertam, por intercessão da Virgem Maria, dos pastorinhos, dos textos do Ulianov ou do “livro vermelho” de um tal Tung, no espaço nobre da honradez patriótica e da dádiva aos supremos interesses colectivos. Aliás, a vocação ínsita dos partidos foi sempre a de representarem os segmentos em que se divide a unidade da opinião pública. Assim sendo, a deriva de cada um deles para o reducionismo interpretativo, feito através do maniqueísmo entre os seus “bons” militantes e os “maus” que neles se recusam a votar, é quase uma consequência necessária da partilha da realidade entre o Céu e o Inferno. Como é de supor, os gestores mais inteligentes destas organizações de suprimento laboral não acreditam minimamente na endogenia angélica dos seus, suspeitando também que não poderá ser universalmente verdadeira a maldição diabólica que impende sobre os outros. Mas esta miragem dá-lhes jeito, pois lhes legitima o mando … e o pecúlio.

Não estou com isto a declarar para sempre danados os partidos políticos. Tem-se dito – e eu corroboro – que sem partidos políticos não haverá democracia. O que se pode acrescentar à fórmula – que desde já declaramos verdadeira – é a verificação, tangível e inegável, de que só com eles também não há.

O presidencialismo, ou seja, o cometimento das supremas responsabilidades governamentais a um Presidente da República votado pelo mais universal dos sufrágios – que é o que impõe (o que impõe, não receemos a palavra) o voto obrigatório – funcionaria como mecanismo correctivo de uma Democracia que caminha a passos largos para a falência económica e para o descrédito político. É que o comum dos votantes discerne mais cabalmente sobre a personalidade do que sobre a organização. Uma personalidade expende opiniões, apresenta um intimismo facilmente escrutinável, funciona como a referência inequívoca de um sistema de valores, assume individualmente um quadro de responsabilidades que dificilmente se esvai. A organização partidária é mais opaca e menos tangível; desdobra-se em canteiros e escaninhos que poucos conhecem; esbate e dilui em múltiplos segmentos de decisão e de favorecimento o que se quereria completamente publicitado; auto-reproduz-se em ninhadas de aspirantes que incorporam automaticamente os tiques menos aceitáveis dos que já se encontram instalados. Um mau Presidente apresenta a vantagem de poder ser sempre substituível por um Presidente melhor. Um mau partido não possui esta capacidade regeneradora, pois se encontra vinculado a toda uma cultura reprodutiva de um modo-de-ser e de estar que é específico da organização. O sistema até hoje vigente fez alastrar esta especificidade ao conjunto dos regimentos partidários existentes, pelo que, com exclusão dos crédulos ou directos “beneficiários”, dificilmente poderá sustentar-se a exclusão deste ou daquele em relação a um prognóstico que se nos afigura geral.

Claro que, ao escrevermos este texto, não estamos a tracejar a minúcia de um Poder alternativo ao que está. Contentamo-nos em adiantar duas ou três notas, com que se poderia lançar o alicerce de uma Democracia Republicana Presidencialista. Por muito má que esta viesse a revelar-se, estamos persuadidos que seria sempre infinitamente melhor do que a titubeante e venal realidade que nos rodeia. Se outro efeito não tiver, este depoimento possui para nós a inigualável vantagem de não assistirmos sem protesto, de mãos vazias e braços cruzados, ao estertor de Portugal.

PRO PATRIA

2011-03-11T15:02:00.000Z

Ficam aqui, topicamente enunciadas, as linhas gerais de um projecto político-social que me faria sair de casa no dia 12 ou em qualquer outro dia.

1 - Democracia presidencialista. A mais importante eleição, por sufrágio directo e universal, seria a do PR, o qual teria a responsabilidade de formar governo.

2- Voto obrigatório para todos os Cidadãos portugueses.

3- Representação parlamentar (com cadeira vazia no Parlamento) de votos brancos.

4- Impossibilidade de derrube do governo na legislatura de duração a definir.

5- Tabela de remunerações da função pública percentualmente indexada a um máximo, o qual seria referido à remuneração presidencial.

6- Tempo de trabalho uniforme para a concessão do direito à reforma.

7- Regime de tempo integral e dedicação exclusiva para toda a função pública.

8- Obrigatoriedade de passagem de recibo em todas as transacções ou actos económicos.

9- Reorganização concelhia, definida em função das realidades regionais e dependente, sobretudo, de mínimos populacionais.

10 – Reorganização urgente da Justiça portuguesa, a ser estudada por um Colégio Universitário mandatado para o efeito, o qual teria de se pronunciar num máximo de um ano e meio. Esta reorganização deveria garantir que qualquer processo se encontraria concluído num máximo de três anos.

11 – Financiamento do poder autárquico por fontes próprias, claramente enunciadas, com proibição taxativa de subsídios ou empréstimos excedentários.

12 – Declaração inequívoca de preferência, em parcerias e alianças políticas, económicas, sociais e culturais, com países de expressão lusófona.

13 – Salvaguarda do laicismo nas relações entre as Igrejas e o Estado.

A "MANIF" DO DIA 12

2011-03-08T22:54:00.001Z

Por responsabilidades próprias e alheias, a “manif” do dia 12 está a assentar em imperdoáveis equívocos. O primeiro desses equívocos resulta do facto de alguns dos seus promotores terem vindo à praça pública para reclamarem a destituição de “toda a classe política”. Ora, como o conceituoso Louçã, o arrenegado Jerónimo e o impagável Alberto João, o “do jardim”, se apressaram a declarar a sua solidariedade ao evento – e talvez até a respectiva presença no mesmo – Portugal irá assistir a esta singularidade: a de três ilustres cidadãos exigindo, impantes e impávidos, que os destituam da cena política e os afastem como pestíferos (o que talvez não fosse demasiado mau). Por outro lado, a “geração à rasca” pratica uma espécie de fascínio maximalista. Não se limita a exigir o afastamento dos crapulosos, dos desonestos, dos desonrados, dos pulhas, dos traidores ao povo e ao país, dos apátridas. Nada disso: é necessário, segundo o seu parecer, destroçar, varrer, aniquilar, TODA a “classe política”. E aqui, ressoam nos meus ouvidos os consabidos anátemas de todos os totalitarismos. Também Lenine pediu, na Rússia, TODO o Poder para os sovietes; também Mussolini reclamou, em Itália, a extirpação de TODAS as oposições; também Hitler impôs, na Alemanha e depois no mundo, a perseguição a TODOS os judeus; também Salazar, mais melífluo, aconselhou, em Portugal, a filiação na União Nacional a TODOS os “bons portugueses”. É o bafio do “déjà vu” a intrometer-se no cotão da fatiota da “geração à rasca”. Um outro equívoco radica na pobreza das declarações de intenção. Quem se manifesta, deveria manifestar-se pela positiva: não queremos isto e preferimos aquilo; rejeitamos estas práticas, mas preconizamos que se adoptem aquelas; não queremos ir por esta viela, mas propomos que se caminhe por aquela azinhaga. Ou seja: uma manifestação ditada pelo puro e duro fascínio “manifestativo” é ainda mais pobre do que a pobreza material (efectiva e inaceitável) da “geração à rasca”. A “manif” do dia 12 arrisca-se a congregar o “lumpen mental” de Lisboa e do Porto – o que é verdadeiramente tragicómico, sobretudo se ponderarmos o grau de empenhamento cívico, lucidamente fundamentado, que é agora exigível a todos e a cada um de nós, no exausto Portugal de agora.

É verdade que uma boa parte da “classe política” portuguesa se instalou, com vilania velhaca, na fruição de prebendas inaceitáveis, no egoísmo de privilégios injustificáveis, na manigância de negociatas reles, no tripúdio de valores democráticos fundamentais. Mas desejar a inculcação da ideia de que TODA a “classe política” se atascou no lamaçal da indignidade é, em si mesmo, a demonstração da incompetência de diagnóstico de quem quer atirar a “geração à rasca” para o beco sem saída da impotência. E isto fornece aos desejosos da manutenção do “status quo” este argumento irretorquível: “Coitados dos rapazes. Nem ideias têm. Divertem-se em desfiles inócuos e nada mais”!

Nestes últimos dias, o apregoado carácter apartidário desta “manif à rasca” conheceu um novo e paradoxal desenvolvimento. Segundo alguns, o evento visaria sobretudo os não-sei- quantos-anos da prática governativa do PS e do PSD. Ou seja: já nem sequer se salva o putativo distanciamento que poderia assacar-se à rejeição do “sistema”. É apenas UMA PARTE do dito “sistema” que irá ser alvo de execração. Mas, afinal, em que ficamos: é TODA a “classe política” que se vai crucificar ou já só UMA PARTE dela? E quem acredita, lealmente, com a autenticidade dos que prezam uma coisinha elementar chamada Verdade, que as demais formações partidárias se encontram na completa Bem-Aventurança política, por uma espécie de desígnio providencial, de milagre continuado, de banho santo sem mácula?

A “geração à rasca” merecia mais. E merecia melhor. E deveria ter procurado melhor aconselhamento. É que, por este caminho, tudo aponta para que continue, de futuro, ainda mais “à rasca”…

PORTUGAL

2011-03-04T13:09:00.000Z

Certo dia, num início de Primavera, o telefone tocou. Do outro lado estava Artur Portela, pedindo-me para fazer a apresentação, em Coimbra, do seu livro “História Fantástica de António Portugal”. Senti-me honrado com o repto. Desde os meus tempos de universitário que eu admirava Artur Portela e o seu pendor satírico. Para mim, ele era “A Funda”, esse título memorável, com base no qual foi feita a demolição de muitos dos aparatos senis do Estado Novo. Aceitei. Li o livro num sopro e fiz a apresentação que me era pedida na Casa da Cultura, em Coimbra, no já remoto passado de um 25 de Março de 2004. Creio ter tomado umas notas e improvisado a intervenção. Digo “creio”, porque nas gavetas domésticas nunca encontrei, em letra de forma, essas minhas palavras. A Prezada Amiga e Poeta Isabel Mendes Ferreira foi desenterrá-las à Internet, sem que eu suspeitasse que elas aí poderiam estar. Tais palavras, agora convertidas em texto, aqui ficam. Para ilustrarem duas leituras: a leitura de Portugal, feita por Artur Portela, e a releitura dialógica que a sua obra me permitiu realizar sobre os destinos da Pátria comum.

« Esta “História Fantástica de António Portugal” não é assim tão... fantástica. É apenas fantástica a metodologia adoptada, sendo mais uma história simbólica do que fantástica, na medida em que o simbolismo de uma figura que tem olhos verdes com reflexos rubros, anexado que está ao próprio país, vai, de algum modo, acompanhar todos os textos, desde o assassinato de Miguel Bombarda até aos momentos posteriores à nossa adesão ao espaço europeu. Se me é consentido, a primeira reflexão que eu queria fazer seria sobre o modo como certos autores, para ficarem mais próximos do povo que somos, acabam por se socorrer desta metodologia. Isto nos remete para uma questão: o que é um símbolo e de que modo funcionam os símbolos, sobretudo quando pretendem traduzir a verdade profunda de um povo e de um país. Eu penso que o simbolismo está acompanhado de uma certa perspectiva onírica. Abordamos a verdade de um país com os olhos do sonho e diz-nos Freud que a interpretação dos sonhos é uma interpretação que se faz através de processos típicos, como o processo de condensação. Isto é, um ir buscar, em momentos precisos, exactamente aquilo que nos foi definindo enquanto seres colectivos, enquanto colectividades. Os processos de condensar em momentos particularmente visíveis e em momentos dramáticos a verdade do nosso sentir e da nossa espontaneidade dão forma à metodologia seguida por Artur Portela nesta longa digressão que começa com o assassínio de Bombarda e que vai praticamente até aos dias de ontem. E não é por acaso que nesta peregrinação nos vão surgir os momentos mais densificados da História de Portugal, como por exemplo o regicídio ou a fuga da família real. Também aqui cabe aquele episódio, que é picaresco, um pouco humorístico, mas que define tão bem o espírito de um tempo, todo ele percorrido por tensões diversas, ou seja, aquela circunstância de, pelo facto de se ter soltado um disjuntor num eléctrico, Afonso Costa se ter atirado pela janela e ter partido uma perna. Como simbólico é o sofrimento português nas trincheiras da Flandres. Assim também o caso da "Noite Sangrenta" e do assassínio do António Granjo. Como é a reconstrução da figura de Sidónio Pais. Como é o advento de António Oliveira Salazar. Como é a Exposição do Mundo Português. Como é o modo como aborda os torcionários da DITA, que é a PIDE. Como são os massacres africanos. Como é o início da revolução de Abril. Como é o enfoque dado ao problema da nossa adesão ao espaço europeu. E o que se contém de extraordinário e de contraditório - porque o espelho da alma portuguesa é o de uma viva contradição – no que respeita às missões humanitárias portuguesas no exterior, as quais, não raro, muito pouco de humanitário contêm, servindo muito mais a causa da guerra do que a causa do humanitarismo e da paz. Finalmente, não podia deixar de me referir ao modo como esta abordagem se encerra: através de um julgamento feito a António Portugal, que é um “alter ego” do Autor.Não sei se estou a interpretar bem ; mas penso que este António Portugal não mantém com o autor o mesmo tipo de relação que podemos encontrar entre a figura do Zé Povinho e Rafael Bordalo Pinheiro. Bordalo Pinheiro constrói a figura do Zé Povinho como um “outro” , como algo que está para além dele, que é diferente, como uma entidade que densifica tudo aquilo que Bordalo Pinheiro não queria que Portugal fosse. Mas este António Portugal, o de Artur Portela, é uma figura que, ao contrário da figura do Zé Povinho, o aproxima do próprio criador. É como que um prolongamento, em certos casos com reticências, do seu próprio processo de criação. Mas estava eu a falar do julgamento a que é sujeito António Portugal que, como figura simbólica que é, e como alma portuguesa que traz, responde “sim” a todas as perguntas. O nosso “Portugalinho” responde que sim a todas as perguntas, sobretudo quando elas são feitas pela Autoridade. António Portugal é julgado pelos historiadores literários, homens de " história toda curta ".É uma abordagem extremamente irónica, extremamente humorística, sorridente, sem deixar, no entanto, de ser, nuns casos lírica, noutros casos intensamente dramática. Por exemplo, no momento em que Artur Portela pergunta " A que sabem os beijos de Genciana?" ( que é o mesmo que perguntar a que sabem os beijos de uma certa portugalidade afectiva, a que sabe Portugal, a que sabe o abraço que o povo português pode dar à sua terra, à sua gente) a pergunta encerra alguma amargura e dramatismo. Não posso deixar de ler uma passagem que é uma das leituras mais pertinentes, mais verdadeiras da nossa essência de portugalidade que alguma vez li: "Tanta súbita culpa, tão densa, tão ferozes estes brandos costumes, tão sempre o mesmo e tão de longe, tão antigo, tão familiar, tão hereditário, tão simultaneamente fantástico e real, tão matador, tão desinfiel, tão escarnecedor, tão maldizente, tão alongado amigo, tão amante, tão demandante, tão salgado, tão negreiro, tão roceiro, tão mineiro, tão mesticeiro, tão troca-voltas, tão apiratado, tão exilado, tão queimador, tão mirone de cadafalsos e de chãos salgados, tão enforcador e forcado, tão iluminado, tão importador, tão revolucionário, tão aventalado, tão mata-frades, tão rubro, tão verde, tão camionista de mortes, tão bombista de urinóis, tão amochado, tão clandestino, tão estátua de dor, tão polícia, tão cravista, tão polícia de polícias, tão ateador de fogos, tão defenestrador, tão entrado nos eixos, tão sacador de perdidos fundos, tão deseuropeu, tão linguista, tão papagaio, tão bom aluno, tão instalado, tão untador de mãos, tão jonglador de contabilidades, tão imprescritível, e assim imprescrita toda esta culpa. E depois quem, Portugal? Sim, mas e os beijos, que sabor? E depois que Portugal?" (pág.as 249-250) Acho que esta página deve ter sido escrita num valioso momento de raríssima, preciosa inspiração. Aliás, todo o livro está cheio desses momentos. Mas esta página é, para mim, antológica, porque simultaneamente nos dá a simbiose do que nós fomos e somos e continuamos a ser enquanto povo: uma combinatória de grandeza e da falta dela. Portugal e os portugueses nunca deixaram de ser isto, um povo que se lança para todos os desafios para depois, subitamente, de um modo um tanto espantado, verificar que perdeu tudo ou quase tudo. E que foi, por um instante, magnífico, brilhante, realizado no momento em que se sente na crista das coisas; só que depois, lentamente, há como que o refluxo das coisas, o refluxo dos entusiasmos, das esperanças, dos próprios símbolos. E Portugal fica confrontado consigo mesmo, fica com um nó na garganta. Este excelente romance é um pouco feito neste registo. Vê-se que Artur Portela é um português em Portugal, um português lúcido num tempo que exige cada vez mais lucidez, e que a relação que mantém com os diversos momentos da História Contemporânea de Portugal e a relação que mantém com o seu António Portugal é uma relação dupla, como se estivesse num permanente exercício de sonho acordado. É como se Portugal lhe chegasse cheio de perfume, de garra mas simultaneamente cheio de uma simbólica de finitude ou de quase finitude em que, apesar de tudo, se acredita. E é neste novelo de ser e não ser, neste magma de contradição, que eu vejo que a “História Fantástica de António Portugal” é a história de António Portugal vista na fantasia dos nossos sonhos e das nossas esperanças »

(Texto agora revisto e pouco corrigido)

ELEGIA PARA UM FIM DE MUNDO

2011-03-02T09:12:00.001Z

Escrevo-te a partir do século oitenta e cinco

E quero dizer-te que não te reconheço.

No teu tempo, o mundo era só um começo

...Ignorante das certidões em que me finco.

A voz de Homero já não chega a mim.

Ulisses não pisou a gruta do obscuro Polifemo

Nem singrou pelo mar, nem teve barca e remo

Nem sereias cantaram anunciando o fim.

Escrevo-te a partir do século oitenta e cinco

Na linguagem dos signos virtuais

Morreu Dante, Camões e todos os demais

E a Beleza abalou, partiu, fechou o trinco.

Eu próprio nem como homem me conheço

E neste corpo torcido trago a fogo escrito

O drama do que foi fome, guerra e grito

Do que ditou em mim a marca do destroço.

Sabes, eu sou o último dos homens da tua geração

O que terminou a hecatombe anunciada

O que da vida e da esperança fez o nada

O que foi o profeta da própria maldição.

Lanço esta carta ao mar, dentro do desespero

Neste sinal de alarme inútil e perverso

Cerca-me agora o silêncio do Universo

Quebrado a espaços por meu uivo fero.

Recomece então a Natureza ou Deus

O seu teimoso e incessante retomar

Possam novas alquimias renovar

Caminhos, outros homens, outros céus.

COIMBRA, MIL E NOVECENTOS E SESSENTA E TAL

2011-02-24T18:20:00.002Z

-- Lembro-me, sim, lembro-me. Era uma jovem arruivada, muito de bem consigo e com a vida, uma filha-de-família, está bom de ver. Chegou a casar com o Marcelo? Esse dado biográfico não me escapa. Já te conto. Sei que era requestada pelo Marcelo, esse tal que andava sempre com um emblema na lapela que se assemelhava grosseiramente com a efígie de Lenine, mas que gostava sobretudo de ceias opíparas. Era uma estampa, tal pedaço de mulher … Usava os cabelos apanhados e , em pleno café-restaurante “ Mandarim” , mesmo nas barbas dos “pides”, passeava-lhes nas ventas os livros de Luckacs, Gorki, Althusser, sei lá eu que mais de herético. E os gajos, pesados como a roda da mó, olhando-lhe as redondezas dos seios e o torneado das pernas , oh meu amigo, queriam eles lá saber da luta de classes, da fascismo, do comunismo, do Lenine e do materialismo dialéctico, até mesmo do ressono pesado do Salazar!

O Marcelo era o candidato mais viável, sim. Mas lembra-se do Sampaio? O Sampaio não frequentava, em regra, o “Mandarim”. Era um rapaz reservado, magro, quase ascético. Andava sempre de capa e batina. Ia às nove e meia em ponto para a Praça da República, fazendo “piscinas” de um lado para o outro, só para a ver passar. Adorava-a de longe, como se ela não fosse uma colega como as demais, mas uma “madonna” da Renascença. Ao Sampaio não se lhe conhecia preferência política, embora se soubesse que o pai era secretário de Finanças numa vilória do interior e a mãe não tivesse outro camarote de distinção para além do que lhe estava reservado pela condição de doméstica. O Marcelo nem sonhava que o Sampaio lhe disputava discretamente a presa. Por isso, apesar de passar rés-vez pelo Sampaio nos serões primaveris da Praça da República, nem lhe passava pela cabeça provocá-lo. Era como se bordejasse uma vinha já vindimada. Entrava no café-restaurante, como um César triunfador, e ia postar-se numa posição estratégica, a partir da qual a pudesse deslumbrar. Às tantas, a partir do oitavo copo de cerveja, o Marcelo subia para cima da cadeira, espantando toda a gente, e orando assim, “urbi et orbi” : “ Eu quero aqui assinalar todos os centenários que a Ilustre e Sábia Academia de Coimbra venera e celebra: o centenário da Sebenta, o tricentenário de Camões, o centenário do Marquês de Pombal” – e acrescentava, virado para a mesa dos “pides” – “tão do agrado daqueles senhores; o centenário do Hilário, e também o centenário de todos os corações amigos e amantes da Beleza” . Esta última arrancada era posta em destaque com um olhar intencional, dirigido para a tranquila mesa onde se encontrava , a saborear um “pingado”, de companhia com outros, uma jovem de cabelo cor de cobre, apanhado em tótó, como o das velhas da Beira.

Nesse dia, o Sampaio seguira a estátua da sua adoração e ficara de pé, reservado, pensativo, muito só, num ângulo do café, com o copo da água sem gás consumido à metade. Atentíssimo, também. Quando o Marcelo concluiu a diatribe, o Sampaio, muito calmo, dirigiu-se à mesa do colega depoente e disse : - Senhores meus colegas, este Marcelo é uma burla monumental; ele é tão comunista como eu sou Rei da Abissínia. Está morto por ser preso por aqueles funcionários da “pide”, transigirá até com a vergonha de apanhar uns tabefes, para ganhar o estatuto que lhe permita transitar, como um Deus, pelas cuecas de todas as colegas que lhe interessam. E eu sei quem lhe interessa sobremaneira”.

Segiu-se o pandemónio. O Marcelo atirou-se ao Sampaio como os cristãos se aplicaram a dar murraças nos mouros. Os da “pide”, completamente ultrapassados pelos acontecimentos, só tartamudeavam “mas que é isto? mas que é isto? Ordem! haja Ordem, senão vai tudo preso”. O Talina, empregado de mesa, metido num casaco largo e impecavelmente branco, repetia, como um fonógrafo estragado, “isto nem parece dos senhores doutores, dos senhores doutores”. E a causa eficiente da balbúrdia, a jovem bela e leitora, pagou ao Hugo - também ele fun cionário do “Mandarim” - a despesa da mesa e saiu a sorrir, imperturbável, mas não sem que antes, ao cruzar-se com o Sampaio, lhe tivesse murmurado baixinho : “Não esteve mal. Mas, sabe, há cuecas e cuecas…”.

Eu ouvi toda esta evocação, procurando exumar, dos arcanos da memória, o Sampaio, os “pides”, o Marcelo, o Talina, o Hugo e “tutti-quanti”. Depois, dirigi ao meu amigo a pergunta óbvia: -- Olha lá, com quem é que ficou a pequena? E fiquei varado, quando ele me respondeu: -- Ora essa, comigo. Comigo! Pois se era eu que nesse dia estava na mesa com ela… Tinha vindo de Abrantes para a rever. Amiga de escola, sabes? Eu dediquei-me ao negócio do turismo e abri um hotel de vinte quartos nos arredores de Tomar. Casei com ela logo a seguir à formatura em Geografia, por ela tirada em Coimbra. Achei piada, porque o Marcelo foi nosso cliente do hotel, onde pernoitou há uns meses . E foi ela que o atendeu no balcão da portaria. Nem sequer se conheceram. Tive de ser eu a refrescar-lhe a memória, perante o nome, depois do tipo ter desandado. Mas o que me deu mais gozo foi o facto do Marcelo trazer na lapela , muito visível e embandeirado, o emblema do PSD. Típico, não ?

-- E o Sampaio? – perguntei.

-- Desse nunca mais ouvi falar. Já deve ter morrido.

OS PENITENTES

2011-02-23T13:52:00.000Z

Os penitentes saem das casas ao lusco-fusco

E ao lusco-fusco caminham por estradas sem distância.

Os penitentes levam na mão um nodoso bordão

E na alma uma incomensurável Fé

E fazem sempre muitos calos no pé.

Os penitentes são de muitas cidades e de muitas idades

E de condições plurais ; e não soltam ais

Quando os músculos já doem

Quando as pernas vacilam

Quando os corpos se encharcam

Em Deus e em suores devotos; e também

Em inevitabilidades de carne viva.

Os penitentes gostam de orar nos longos caminhos

Muito sofridos e onde carinhos não abundam.

Por vezes, automóveis arquejantes em velocidades impiedosas

Matam os penitentes piedosos e os jornais do dia seguinte

Anunciam que morreu atropelado um penitente

E que não foi realizado o teste alcoólico

Porque o penitente trazia no bornal um papelinho

Dobrado em quatro vincos onde dizia que perdoava,

Que perdoava tudo a todos ( e também obviamente

À carripana desarvorada). Os penitentes morrem então

De excesso de octanas e de míngua de código da estrada.

Tenho pena de nunca ter sido um penitente.

Por agora, limito-me a ser um resistente

Já não é mau. Resisto ao Tempo. Que esse

Mata mesmo e sempre. Mata sim, sem contrição

Por força de trânsitos a que não demos atenção

E também, como nem sempre convém,

Por míngua de octanas de saúde

E ainda por decretos do Divino, daquele Divino

Sempre honrado, finalmente,

Pelo peregrinar do penitente.

Lastimo nunca ter sido penitente

Mas cumpro a minha jornada lealmente

Contra o Tempo, a destempo

Procurando evitar o contratempo inevitável

Não sei bem se do Motor Imóvel de Aristóteles

Se daquele Anjo Caído, Mefistófeles,

O monstro, o transviado, o grande cão

Que continua a peregrinar

( e a guiar, valha-nos Deus)

Sem carta de condução.

SINA DE "PORTUGA" ...

2011-02-15T13:07:00.003Z

"Descansa, rapaz! Vais continuar aí dependurado por mais cem anos..."

Existem duas Europas : a católica e a calvinista; a normativa e a anárquica; a res-publicana e a res-mafiosa; a construtora de Futuro e a nostálgica do Passado; a laboriosa e a parasitária; a previdente e a dissipadora. A primeira corresponde geograficamente à Europa Central e à Europa do Norte; a segunda ocupa, em termos amplos, a fatia mais próxima da bacia mediterrânica. Estas duas Europas nunca irão conseguir uma aliança de boa-fé. A segunda jamais apreciará o rigor administrativo e a seriedade decisória da primeira. Um cidadão da Europa consistente terá sempre presente que os seus índices de bem-estar não podem ser alcançados à margem dos cómodos e das garantias que os demais concidadãos também tiverem. Um “cívico” da Europa “berluscónica” partirá sempre do princípio de que o Bem Comum é uma treta e de que quem não tem “padrinhos” morre mouro. Os princípios de solidariedade da primeira Europa foram na segunda substituídos pela expressão com que Alexandre O’Neill nos caracterizava : “vamos mas é fazer pela vidinha…”. A “vidinha” é, no pátrio poiso, o golpe do baú no casamento, a mão-de-finado no testamento, o videirismo na política, o suborno na Administração, o oportunismo no negócio, o “depois-de-mim- que-se danem” na partidocracia. É uma espécie de prodígio providencial que este país ainda não tenha desaparecido. A única razão para tal prodígio deve estar no facto de que, depois de nos tornarmos conhecidos, no nítido contraste das respectivas endogenias, ninguém nos quer. Fomos um rebanho disciplinado enquanto tivemos a ameaça das ditaduras a pesar-nos sobre os lombos: Salazar não foi uma fatalidade, mas o reflexo de uma imagem no espelho da idiossincrasia. Quem declara que precisamos de mais uma dúzia de Salazares tem a razão que provém da circunstância de reconhecer o seu fundo de bestialidade e de cerrada estupidez. E quem acredita que certo Presidente da República é honesto, cercado pelos Amigos que teve e tem, não é apenas ingénuo: é um Sancho Pança que passou pelas forcas caudinas de uma calda imbecilóide, onde foi mergulhado, à maneira de Aquiles, não para que se tornasse imortal, mas para que se convertesse para sempre num pobre-diabo.

Eu já nada espero do grito espontâneo da lisura patriótica. Espero tudo da Fome e da Miséria. Que já chegaram.

HAVANA ; HAVANA ...

2011-02-14T12:58:00.001Z

O que acontece é que só nos repetimos. Julgamos falar para o Universo, para todos os vivos e até para todos os mortos, quando afinal nos limitamos a dizer de nós, sempre e só de nós, como uma melopeia, a mesma cançoneta. É como se fossemos um daqueles solipsismos melódicos de certas canções cubanas, onde aparece sempre a voz metálica dum refrão a repetir incansavelmente as mesmas notas. Percebi isto, com muita clarividência emocional, em Havana, quando me consegui escapulir do guia que nos levava, como rebanhos, pelos recessos da cidade esventrada, na tentativa insólita de recuperar inutilmente a aura similar à de um Cadillac cataléptico e de cromados já amarelecidos. A receita turística dos Castros repetia-se incansavelmente : levavam-nos, de cambulhada, para uns pátios sem graça, onde se faziam ouvir as notas arrastadas de Carlos Puebla a celebrar o Comandante Imortal e depois se estorciam umas patéticas marafonas, de gâmbias desnudadas, procurando dar vida a uma cenografia virtualmente erótica, mil vezes repetida.

Fui passear para o Malecón. O Malecón não é mais do que um passeio rente ao mar, cheio de pescadores de canas improvisadas e de olhos fitos mais no além da América do que no picar improvável do peixe. No Malecón há desesperos. E putas para turistas. Ciranda-se por lá como se fosse um roteiro sem fim. Um autóctone, escuro e de bigode, interpelou-me, perguntando se eu poderia estar interessado em “donzelas virgens de catorze ou quinze anos”. A verdade é que me ouviu dizer que estava mais curioso da memória de Hemingway e que as meninas poderiam ficar para mais tarde. De Hemingway não sabia nada. Só de jovenzinhas. Ofereceu-me um “puro”, contra a eventual permuta de uma “gilette” descartável. Como não tinha comigo a “gilette”, fiquei também impedido de baforar o “puro”. Também me interrogou sobre se já tinha visto a Praça da Revolução. Disse-lhe que sim, que tinha estado lá, naquele terreiro vazio e calcinado, com a caricatura do Che desenhada com hastes de ferro na parede de um Ministério qualquer e com um fálico monumento a memorar o passado heroísmo dos barbudos da Sierra Maestra.

Havana afigurou-se-me como ponto nodal da relatividade da vida. É que a percepção da decadente nostalgia consegue ser tão forte, tão omnipresente, que nos damos conta que um dia, depois da pletora das forças vitais, todos nós iremos ser assim.

Fui a Havana duas vezes, em dois tempos diferentes. Eu, diferente também. Mas Havana igual a si mesma, das duas vezes. Das duas vezes vi velhas vestidas de branco a cobrar um ou dois dólares por fotografia que se lhes quisesse tirar. Das duas vezes peregrinei por lá, demandando as balas dos insurgentes em fachadas pulverulentas. Das duas vezes fui à Bodeguita del Medio, transitando por ruas fedorentas para beber um “mojito”, pretensamente intelectual, acotovelando gentes a baloiçar-se entre a fruição do exotismo e a libertação etílica.

Repetir Havana é ter a certeza de que somos tautológicos. Mas a vista geral da cidade, do cimo de um decrépito hotel de comprovada centralidade, é a evidente certeza de que continuamos, nós, os Cadillacs fanados da estranja, a perceber, para além dos prédios de pintura velha e descascada, e também das prostitutas e das velhas de charuto nos dentes, e do ridículo “cliché” oficial, e dos proxenetas do Malecón, que todos nós, todos, sem excepção, acolhemos nas funduras de nós próprios a esperança de que um dia tudo se recrie e renove, nas ruas, nas praças e nos lupanares de nós mesmos.

MEMORIAL REPUBLICANO LXII

2011-01-27T17:19:00.002Z

Machado Santos, o "herói da Rotunda"

LXII - A VITÓRIA DA ROTUNDA (2)

Por esta altura, já o movimento revolucionário era abertamente discutido pelos lisboetas, em botequins e nas raras casas comerciais que se atreviam a abrir, com os taipais meio-corridos. O jornal republicano O Mundo declarara o seu aplauso à causa da Rotunda. Lisboa passou a acrescentar mais um brado ao seu rumor habitual. Por ruas escusas ou avenidas mais largas, começaram a ouvir-se os gritos, ainda por então sediciosos, de “Viva a República!”. Nos primeiros alvores do dia 5 de Outubro, um diplomata alemão, Encarregado de Negócios do Kaiser, dirigiu-se ao Quartel-General monárquico e solicitou uma suspensão das hostilidades durante uma hora, para que, segundo a sua proposta, os súbditos germânicos pudessem sair da cidade com toda a segurança. Era um gesto que apenas visava reforçar o prestígio teutónico, atendendo ao facto de serem quase inexistentes as pessoas de tal nacionalidade em efectivo estado de risco. Para que o armistício tivesse viabilidade, era necessário ser também aceite pelo comando republicano. O general Gorjão escreveu uma carta explicativa das intenções do Encarregado, arranjou-lhe uma escolta militar e aconselhou-lhe a que procurasse entender-se também com a parte oponente. E eis que o Encarregado, sob a protecção de uma escolta que ostentava uma bandeira branca, sobe a cavalo a Avenida, em direcção à Rotunda. Seriam oito horas e quinze minutos da manhã. O povo de Lisboa atribuiu imediatamente à bandeira o significado simbólico da rendição. A partir de então, explodiram incontidamente as manifestações populares de júbilo e a onda da “arraia-miúda”, liberta de recentes medos, inunda literalmente o teatro das hostilidades. No Rossio, populares entusiastas desfazem completamente as formações militares e convivem alegremente com as tropas. Quando o Encarregado de Negócios da Alemanha chegou à fala com Machado Santos, já este tinha obrigado a escolta a bandear-se com a parte republicana. Depois de algumas palavras rudes travadas entre os dois, é cometido a António Maria da Silva o encargo de redigir os termos do armistício. Ficou escrito que a suspensão de hostilidades se iniciaria às oito horas e quarenta e cinco e cessaria uma hora depois. Não havendo já escolta, Machado Santos dispõe-se a acompanhar o diplomata alemão ao Quartel-General. Seriam pouco mais do que oito e meia da manhã. Ao descer a Avenida a cavalo, o comandante da Rotunda é ovacionado por populares lisboetas, arrancado da garupa do animal e levado ao colo até ao destino. Chega ao Quartel-General desalinhado, coberto de pó e sem uma dragona, que lhe tinha sido subtraída pelas efusões apoteóticas a que fora sujeito. Assim se apresenta perante um general Gorjão completamente desalentado, por ter reconhecido a balbúrdia indisciplinada e festiva que se instalara no Rossio. Apesar de tudo, ainda encontra força e dignidade para interpelar gravemente Machado Santos, acusando-o de ter violado o armistício. Ao que este, olhando para o relógio, lhe replica que, sendo oito horas e quarenta e quatro minutos, faltava um minuto para o seu início. Depois, declara-lhe que a República havia sido declarada. Antes de se render, Gorjão manifesta as suas apreensões pela segurança do rei e recebe de Machado Santos uma resposta tranquilizadora.

Enquanto decorriam estes decisivos lances, os membros do Directório republicano proclamam a República e formam o governo provisório, presidido por Teófilo Braga, na Câmara Municipal de Lisboa. Eram cerca de nove horas da manhã quando Eusébio Leão, Inocêncio Camacho e José Relvas, cercados por outros republicanos, se dirigem da varanda do município ao povo da capital, apinhado no largo fronteiro. Leram a declaração da abolição da monarquia, o manifesto de proclamação da república e os nomes previstos para o governo provisório. Cessava o tempo dos militares e iniciava-se o tempo dos políticos. Às onze horas da manhã tiveram fim as solenidades no edifício da Câmara. A festa transbordou para a rua, traduzida em “entusiasmo, bandeiras hasteadas, exclamações, palavras, gritos”, no dizer quase fotográfico de Raul Brandão. Não faltou também a nota romântica, no telegrama com que Guerra Junqueiro saudou o governo. Nele se dizia, nomeadamente: “A alma da Pátria desabrocha, vitoriosamente, em flor de luz, em flor de ideal”.

A República estava feita? Estava. Mas hoje sabemos, talvez mais seguramente do que nunca, que ela, na sua dimensão mais exigente e essencial, está sempre por fazer. A sua perenidade reside precisamente nisto.

A REPÚBLICA E "ISSO QUE AÍ ESTÁ"

2011-01-13T18:47:00.002Z

Encaminham-se para o fim as celebrações relativas ao centenário da implantação da República em Portugal. Várias conclusões se puderam tirar desta efeméride, que alguns viram como campanha cívica e outros analisaram como assunto de morgue. A primeira e mais gratificante conclusão é a de que a República permanece viva nos seus ideias de pluralismo teórico e ideológico, de convívio tolerante, de reivindicação de igualdade perante a lei, de reclamação de maior equidade na distribuição dos rendimentos e de maior civilismo laicista na vivência social quotidiana. Foram estes os valores que os mais humildes puderam saudar e que se demonstraram exuberantemente, em Coimbra, nesse memorável 5 de Outubro de 2010. No espreguiçar de uma tarde cálida, a Praça Velha e a Baixa de Coimbra, com a Praça 8 de Maio apinhada, contemplaram o desfile das mais variadas organizações populares, desde os ranchos folclóricos às bandas de música, sem esquecer as tendas de artesanato e as locandas de comes-e-bebes. Foi uma torrente de Povo, Povo verdadeiro e anónimo, que se juntou à festa e que se sentiu jubilosa. Uma festa deste jaez teria, seguramente, provocado o incómodo (indisfarçável, em certos casos) de certa gente, dita bem-pensante, do burgo conimbricense. E à Pedagogia dos valores houve quem quisesse contrapor a realidade dos factos, insinuando que “a República é isso que aí está”. Este juízo comprova, de uma só vez, duas coisas: a pusilanimidade dos que confundem os ideais com a perversão dos mesmos pela natureza humana, e o inconsciente pendor dos depoentes para o sarro do conservadorismo mais cego e mais rasteiro.

Imaginemos que um convicto defensor do regime republicano pudesse dizer, a esta casta de gente, coisas como estas: a generalidade dos dirigentes históricos do republicanismo em Portugal deu mostras de uma inconcussa probidade; Teófilo Braga utilizava os transportes públicos e rejeitava as demonstrações de faustosa vaidade; Manuel de Arriaga fazia questão de pagar do seu bolso a ocupação do seu domicílio presidencial; Bernardino Machado foi verdadeiramente exemplar, tanto na sua esfera profissional como na sua vida pessoal; José Falcão ensinou a cidadania aos seus concidadãos. Tudo isto, pensaríamos nós, no reduto da nossa ingenuidade, brilha como ouro e como ouro deverá ser conservado. Mas há quem se compraza com os detritos da “História”. É tudo uma questão de escolher, confundindo paradigma com perversão. E logo alegam o regicídio, de que o Partido Republicano esteve isento. E vem a seguir a instabilidade ministerial, sem se referir que ela apareceu, sobretudo, na ressaca de uma Grande Guerra completamente arrasadora. E metem no mesmo bornal o Pimenta de Castro, o Sidónio Pais e o Oliveira Salazar, como se fossem estes os exemplos mais lúcidos e acabados da mensagem republicana, em vez de terem sido, como foram efectivamente, os falsificadores de todo um trabalho, escorreito e idealista, de honrada propaganda. E tratam de remexer no lixo do passado para concluírem, impávidos mas pouco serenos, que a República é “isso que aí está” …

Levada a lógica destas especiosas mentes às suas últimas consequências, poderemos entrar no campo do mais completo delírio surrealista. A Igreja Católica é pedófila – houve Cristo, sim, o Doutrinador, mas há que atentar “nessa coisa que aí está”. A literatura portuguesa é a Rebelo Pinto, pois ela, a escrevente, é “isso que aí está” e que mais vende, em concreto, nas livrarias. A honradez política – que ainda existe – é uma figura de retórica, porque “isso que aí está” é o “Freeport”, as acções do Cavaco e o cheque do Alegre. Estes “intelectuais” não querem que a República seja uma Demopedia em marcha. Querem-na rameira, vulgar e pulha, mas dentro do velho princípio, convenientemente psicanalítico, do “similia similiabus”. Há, em tudo isto, um ajuste de contas a fazer. E nem sequer serão os republicanos sinceros, intransigentemente aferrados aos princípios fundamentais, a pedirem a satisfação da factura. Quem vai proceder ao balanço final será … a História. E ela, segundo cremos, irá dizer isto: “No decurso da efeméride do Centenário da Implantação da República houve gente que se disse republicana, que se confessou democrata, que se apresentou como cultíssima, e que não fez outra coisa senão acutilar, deprimir e vexar – o melhor que soube e pôde – o Republicanismo e a Democracia”.

No dia em que a lógica e a análise possam provar isto, não haverá outra sanção para estes “Catões-de-meia-leca” senão a justa punição de uma monumental gargalhada.

MEMORIAL REPUBLICANO LXI

2011-01-10T14:04:00.003Z

LXI - A VITÓRIA DA ROTUNDA (1)

Na madrugada de 4 para 5 de Outubro de 1910, Lisboa dormiu mal. Os canhões da Rotunda troaram toda a noite, cumprindo as ordens de Machado Santos, comissário naval que aí se acantonara para fazer vingar uma revolução republicana. O seu envolvimento revolucionário começara cerca da uma hora da madrugada do dia 4. Nessa altura, sob a sua chefia, uma patrulha sediciosa de militares e civis submetera o Regimento de Infantaria 16, em Campo de Ourique, não sem que se tivesse travado uma rija fuzilaria que ceifou a vida ao coronel Celestino da Costa, comandante desta unidade. O grupo dirigiu-se seguidamente para o Regimento de Artilharia 1, em Campolide, objectivo fundamental para os desígnios republicanos, uma vez que guardava grande quantidade de armas pesadas e munições. O auxílio que a patrulha revolucionária pôde prestar, na unidade de Campolide, ao Capitão Pala e aos seus homens revelou-se precioso. Também este quartel caiu nas mãos dos sublevados, dele saindo três baterias sob o comando do capitão Sá Cardoso e do capitão Pala que teriam as missões de atacar o Paço Real das Necessidades e de forçar à rendição da Guarda Municipal, aquartelada nas alturas do Carmo. Tais resultados não foram alcançados por se ter verificado a falta de apoios complementares inicialmente previstos. Assim, as colunas acabaram por se fundir e, contando novamente com o apoio de Machado Santos, seguiram para a Rotunda do cimo da Avenida. Lá se concentraram por volta das três horas da madrugada e aí resistiram a uma débil tentativa de ataque, desferida pela Guarda Municipal. O balanço que os revolucionários puderam fazer sobre a realização do plano previsto não podia ser mais decepcionante. É certo que se soube que em Alcântara, o Quartel dos Marinheiros passara para as mãos de gente republicana, devido à intrepidez de decisão do primeiro-tenente Ladislau Parreira e dos segundos-tenentes Sousa Dias e Carlos da Maia. Mas também se divulgou que, não tendo sido possível prender o rei nas Necessidades, o aquartelamento sofria agora os ataques das forças monárquicas protectoras do Paço, de localização bem próxima, sobranceira à unidade revoltada. Assim, o Quartel dos Marinheiros ficaria obrigado a uma estratégia meramente defensiva. Nas primeiras horas da concentração na Rotunda, os rebeldes à monarquia também não poderiam saber dos sucessos alcançados pela sua parcialidade nas águas do Tejo. Com efeito, o tenente Mendes Cabeçadas subordinara o cruzador “Adamastor” e um grupo audaz de sargentos e praças tomara conta do cruzador “S. Rafael”, transferindo mais tarde o comando para o tenente Tito de Morais.

Na Rotunda, a manhã veio projectar uma luz fria sobre o ânimo descoroçoado das gentes. Constou que as forças monárquicas se estavam a acantonar no Rossio e que a Guarda Municipal se preparava para carregar, Avenida acima, sobre o reduto insurrecto. A esperança estava na possibilidade de a marinhagem poder tomar o Terreiro do Paço, colocando o inimigo entre dois fogos. Mas mesmo isso aparecia como projecto vago e aleatório. Que fazer, então? O comandante Sá Cardoso reuniu um conselho de oficiais, no qual expôs em palavras cruas a angustiante situação. Com uma excepção, foi decidido aceitar a inevitabilidade dos factos. Muitos militares despiram a farda, envergaram roupas civis e desapareceram na primeira esquina. Porém, Machado Santos não o quis fazer. Ia ficar, contra todos os ventos de descrença e todas as marés de desesperança. A primeira contagem de recursos humanos deixou-o gelado. Estavam com ele apenas nove sargentos, cerca de duzentos militares, uns quantos inexperientes cadetes da Escola do Exército e um magote de civis, na sua maioria desarmados. Do Directório Republicano, repositório de políticos maioritariamente civis, apenas se divisava na Rotunda a presença solidária do Dr. Malva do Vale. Foi aproveitada a boa vontade dos populares para cavar trincheiras e reforçar barricadas. Por volta das onze horas do dia 4, irão ocorrer, em simultaneidade, duas iniciativas de consequências verdadeiramente decisivas. No Tejo, os dois cruzadores “Adamastor” e “S. Rafael”, vão fundear em frente à zona de Alcântara e, cumprindo a ordem de Ladislau Parreira, dão-se ao bombardeio do Paço das Necessidades. A metralha provoca estragos no aposento privado do rei e um dos disparos corta, como que simbolicamente, a adriça do pavilhão real. A criadagem deserta, em completo estado de pavor. Por seu turno, os áulicos próximos de D. Manuel II aconselham-no a retirar para Mafra, onde se lhe irão juntar as rainhas avó (D. Maria Pia) e mãe (D. Amélia). Por vontade do monarca, é transmitida à Escola de Torpedos e Electricidade do Vale do Zebro a ordem de afundamento, por torpedeiros, dos navios revoltosos, a qual fica sem efeito, uma vez que o comandante da Escola se nega a dar-lhe cumprimento. Pela mesma altura, a Rotunda é sujeita a um ataque sob o comando do capitão Paiva Couceiro, o qual coordenou a acção militar da Bateria de Artilharia a Cavalo de Queluz, do Regimento de Infantaria 2 e da unidade de Lanceiros, da Cavalaria 2. Como que miraculosamente, a Rotunda resiste e neutraliza completamente a acção por volta das quatro horas da tarde, obrigando os adversários à retirada.

Este baptismo de fogo da Rotunda teve um notório efeito galvanizador. Pelas oito horas da noite do dia 4, a Rotunda regurgita de gente: são mais populares a chegar e é também o retorno de muitos dos sublevados que haviam despido a farda e que agora novamente a querem envergar. Uma grosseira contagem dá agora conta da existência de quinhentos militares e de mil civis, metade dos quais armados. Por descrença, descoordenação ou tibieza, as forças monárquicas do Rossio não se movem e entram em desmoralização a cada hora que passa. Machado Santos decide então agravar as condições do campo monárquico, pondo a troar ininterruptamente uma boca-de-fogo na dobragem de 4 para 5 de Outubro. Na Avenida, devido a esta flagelação, um prédio arde. Que importa um prédio a arder contra o fogo inextinguível de um Ideal? Pois que arda, pensa Machado Santos. O estampido do fogo dura toda a noite, conforme regista nas suas “Memórias” o escritor Raul Brandão. O Quartel General da monarquia incumbe novamente Paiva Couceiro da missão de ataque à Rotunda, mas este pouco mais adianta para além da colocação de peças de fogo na Praça dos Restauradores e na zona do Torel. Tudo se salda, afinal, por rijos combates de artilharia que, embora inconclusivos para ambos os lados, produzem o efeito antinómico de entusiasmar os da Rotunda e de provocar o desânimo nos defensores do Trono. No raiar da manhã, o fogo republicano é assestado sobre o Quartel do Carmo, provocando no comandante, coronel Malaquias de Lemos, um indisfarçável temor. No Rossio, lavra a mais profunda inquietação entre as chefias monárquicas. O que mais se teme é que os navios surtos no Tejo - agora ainda mais reforçados pela conquista do “D. Carlos”, feita pelo tenente Carlos da Maia - enfiem a metralha pelos eixos da Rua do Ouro e da Rua Augusta e façam depois desembarcar no Terreiro do Paço uma força complementar de neutralização. Fosse por imperativo moral ou por mera covardia, os comandantes dos Regimentos de Infantaria 5 e de Caçadores 5, respectivamente coronel Cristóvão Ribeiro da Fonseca e tenente-coronel Peixoto, fazem constar que, a confirmar-se tal eventualidade, não mandarão abrir fogo sobre os marinheiros. Isto dava razão à análise posteriormente feita por Teixeira de Sousa, chefe do último governo monárquico, que reconheceu que a resistência contra-revolucionária dependeu exclusivamente, nesta última fase do confronto, de forças da Guarda Municipal, aliás dispersas e mal coordenadas.

" NO PASSARÁN !"

2011-01-08T19:30:00.004Z

( No início da campanha presidencial do ano de 2011. Viva Portugal ! )

Post Scriptum - Um bom Amigo fez-me notar que a correcta expressão em castelhano é "No pasarán". Pois que seja. Não vou corrigir. Mas dou a mão à palmatória, desde que ela permaneça íntegra, depois da punição, para saudar a nossa vizinha Espanha.

AMADEU CARVALHO HOMEM

MEMORIAL REPUBLICANO LX

2011-01-05T15:46:00.002Z

LX - D. Manuel II , o Rei Breve (3)

Em meados de Maio, Venceslau de Lima rendeu Sebastião Teles na chefia do governo. Mas o novo governante não era uma carta forte dos baralhos partidários. Derivava toda a sua importância da confiança do Paço. Era um simples áulico, um palaciano à maneira antiga, um amigo pessoal de D. Manuel II. José Luciano, ao ver-se reduzido a uma pura figuração decorativa, talvez tivesse esbravejado no seu palácio da rua dos Navegantes, sacudindo com acrimónia o lendário gato do seu regaço de velho rabugento. O seu pontificado de bastidor parecia eclipsar-se. E, poucos dias após a constituição do novo governo, Sebastião de Magalhães Lima decidiu fazer uma peregrinação pelas principais cidades europeia, procurando convencer a opinião qualificada desses países sobre as mútuas vantagens que poderiam resultar de uma próxima implantação da República em Portugal.

Entrado o verão, as contradições sociais voltaram a manifestar-se. Entre os vários problemas que permaneciam em aberto no cerne da sociedade urbana portuguesa, o da antinomia entre o clericalismo e o laicismo era dos mais espinhosos. A luta pelo livre pensamento, pelo registo civil e por cerimónias religiosamente neutrais nos momentos mais solenes e representativos na vida do ser humano, como, por exemplo, os do casamento e do falecimento, já tinha entre nós alguma tradição. A Associação Propagadora da Lei do Registo Civil eclodira, embora com existência efémera, nos inícios do terceiro quartel do século XIX, tendo porém ressurgido com renovado vigor a partir de 1895. Esta organização irá manter-se na estacada do combate anticlerical praticamente até ao advento da República, apesar das perseguições judiciais que foram movidas a alguns dos seus dirigentes. Também nos últimos cinco anos do aludido século se difundem os “Círios civis”, curiosas formas de sociabilidade ao serviço do ideal do laicismo. Os “Círios civis” foram a resposta encontrada por camadas agnósticas, livre-pensadoras e materialistas para o fenómeno das romarias religiosas. O espírito de romagem, tendo por alvo um templo, um espaço sagrado ou uma festividade religiosa, quase que constituía uma segunda natureza da população crente. O “Círio civil” partilhava do mesmo espírito de excursão ou de visita, mas expurgava-o de quaisquer contaminações religiosas, funcionando como entidade organizadora de um de turismo popular, mas agora sem implicações de crença. Estas organizações, inicialmente espontâneas, enveredaram mesmo por um esboço de movimento federador, que só não se consumou porque as autoridades monárquicas tudo fizeram para o frustrar. Esta militância laica aprofundou-se no início do século XX, sobretudo devido à ressonância provocada por um episódio que ficou então conhecido pela designação de “caso Calmon”. O Dr. José Calmon era o cônsul brasileiro no Porto, sendo também o pai de uma jovem que insistia, para seu grande desgosto, em se fazer religiosa. Num domingo, à saída de uma missa, ajudada por cumplicidades estranhas ao seu círculo familiar, Rosa Calmon subtraiu-se à vigilância paterna para poder realizar a sua vocação. Falou-se então em rapto, como resultado de uma cabala montada por clérigos regulares. O caso teve no país uma enorme repercussão, chegando mesmo a gerar uma vaga anticlerical e anticongreganista de apreciável amplitude. Foi na esteira deste incidente que se fundou a Junta Liberal, presidida pelo médico alienista Miguel Bombarda, cujo escopo visava defender a ordem social das arremetidas das congregações religiosas. A sua mais visível e imediata reivindicação era a de repor a vigência das leis anticongreganistas do Marquês de Pombal e de Joaquim António de Aguiar.

Esta digressão histórica pretende apenas comprovar que os fermentos laicistas que levedaram no decurso do ano de 1909 repousavam numa consistente tradição anterior. O que então se dizia, nos círculos mais vinculados ao republicanismo e ao livre-pensamento, era que o ultramontanismo dava mostras de querer impor-se. Aduziam-se sintomas inquietantes e probatórios deste recrudescimento da reacção católica. José de Alpoím – que passava por ser, devido a despeitos antigos e abortadas ambições, o mais republicano dos monárquicos – chegou mesmo a questionar, em plena Câmara dos Pares, a actuação de certos bispos, que se permitiam fundar seminários sem darem nota de tais procedimentos ao poder político instalado. Miguel Bombada mobilizou então a Junta Liberal e respondeu com uma impressionante manifestação, fazendo desfilar pelas ruas centrais de Lisboa uma massa compacta de cerca de cem mil pessoas.

Não era pacífico, na capital do reino, o clima social. Qualquer desprevenido observador poderia assinalar a crispação entre a nobreza afecta ao Paço e a burguesia nobilitada, desejosas de assistirem à consolidação do trono de D. Manuel II, e toda uma arraia-miúda de trabalhadores por conta de outrém e de uma boa parte dos sectores da pequena e da média burguesias, apoiando, de modo claro ou subreptício, a estratégia sediciosa. Pelos finais do verão recrudescerá a movimentação revolucionária. O directório do Partido Republicano depressa concluiu que os trabalhos concretos da conspiração e o planeamento das futuras operações militares só poderiam assentar num colectivo profissional, saído das fileiras das forças armadas. Sabia-se que a Carbonária ardia de impaciência para dizer na rua, de armas na mão, a sua última palavra. Mas a organização carbonária gozava da mais ampla autonomia, revendo-se num modelo de tamanha reserva, de secretismo tão cerrado, que o diálogo com as chefias partidárias se tornava pouco praticável. Foi em Outubro que se organizou o primeiro Comité militar revolucionário, confiado a nomes como os do Coronel Ramos Costa, Capitão Afonso Pala e Capitão de Fragata Fontes Pereira de Melo. Neste mesmo mês, os jornais de Lisboa especularam com a descoberta de um cadáver na Boca do Inferno, em Cascais. Em certos botequins e conclaves políticos da capital, aventou-se a hipótese deste apelidado “crime de Cascais” poder ter sido decretado pela Alta Venda Carbonária e praticado sobre um delator da organização. Sabia-se, com efeito, que a Carbonária previa a aplicação inapelável desta suprema punição aos casos comprovados de felonia. Importa salientar que nem todos os chefes republicanos depunham em tal organização o melhor das suas esperanças. Se António José de Almeida via na Carbonária a estrutura mais adequada para a demolição das instituições vigentes – e a um tal ponto que fora mandatado pelo Directório para as funções de mediador entre as duas estruturas – já João Chagas lhe colocava algumas reticências. E era natural que também os directores republicanos não quisessem ver-se subalternizados e ultrapassados por uma estrutura que lhes não prestava contas e lhes era substancialmente desconhecida. Por este motivo, foi a João Chagas e não a qualquer um dos expoentes da Alta Venda Carbonária que o Directório republicano solicitou um relatório sobre as fidelidades políticas dos militares mais em evidência na guarnição de Lisboa. Tratou-se de um tomar de pulso da mais alta importância para a fundamentação de próximas decisões. E João Chagas, diligentemente, apresentou este trabalho nos inícios de Novembro.

O gabinete de Venceslau de Lima ia perdendo força e credibilidade. Como já ficou dito, esta era uma solução forçosamente débil, uma vez que não retirava condições de permanência da natural correlação das forças partidárias mas antes as colhia do acervo de afinidades subjectivas que ligavam um monarca ao seu valido. A previsão de uma queda iminente do governo fez movimentar algumas individualidades, que aspiravam ao mando subsequente. Estava neste caso Júlio de Vilhena, que alcançara a hegemonia no Partido Regenerador após luta porfiada. Uma tal expectativa não se apresentava como desmesurada: Júlio de Vilhena era um vulto político bem conhecido, um publicista de boa cepa e um indiscutível paladino do constitucionalismo monárquico. Além disto, dera provas da sua afeição pelas liberdades fundamentais, quando combatera denodadamente a ditadura de João Franco. Conduzia agora o Partido Regenerador, cuja tradição histórica e implantação nacional falavam por si. O jovem monarca conhecia perfeitamente as legítimas ambições de Júlio de Vilhena e concentrava na sua mão, em larga medida, os meios de as satisfazer. Mas os bons velhos tempos das políticas rotativas, fortemente vinculadas ao jogo eleitoral das maiorias, jogo viciado mas operante, esses tempos malabares, mas de previsão fácil, encontravam-se para sempre superados. Agora preponderavam os pequenos golpes palacianos, os cálculos de pressão sobre esse príncipe introspectivo e tímido, as solicitações dirigidas à sua piedosa mãe, as alianças momentâneas, interpretadas por pequenos Maquiavéis de corte. Júlio de Vilhena bem se esforçava por apresentar, no tablado da política nacional, as suas credenciais de pensador, de publicista e de potencial administrador dos negócios públicos. Mas as suas ambições, embora legítimas, embatiam contra o sólido muro dos interesses opostos e contra o bastião das reticências régias.

Quem não descurava a preparação de uma próxima eclosão revolucionária era João Chagas, que no penúltimo mês do ano apresentou aos directores do Partido Republicano um detalhado relatório sobre as correlações das forças republicanas e monárquicas, no que respeitava à guarnição militar da capital. Chagas conhecia muito bem o Portugal de então e sabia que o ronceiro atavismo da província promovia Lisboa ao palco único de um próximo e decisivo confronto. Por isso, todo o seu engenho se aplicava à tarefa de coordenação das reservas revolucionárias lisbonenses.

Quando rompeu Dezembro, os conventículos dos pequenos potentados com influência no Paço e, através dele, na vida política, movimentaram-se febrilmente. Acreditava-se que o gabinete de Venceslau de Lima estivesse por um fio. Ora, indo falhar um governo “de personalidade” – ou “de favoritismo”, segundo muitos maldizentes -, ninguém duvidava que o próximo elenco viesse a ser encabeçado por um regenerador ou por um progressista. Júlio de Vilhena nem sequer vislumbrava a hipótese de vir a ser preterido neste lance. O Partido Progressista já havia tido um protagonismo mais do que suficiente desde o regicídio, sobretudo se as contas não fossem feitas, por miúdo, sobre a contagem dos dias de efectivo poder, mas antes o fossem sobre a ardilosa capacidade de influenciar o sentido dos acontecimentos, em que se especializara José Luciano de Castro. Era tempo, pensava Vilhena, de D. Manuel II manifestar a sua isenção e a sua equidistância em relação às duas formações partidárias. Por isso, a sua decepção não pôde ser maior quando tomou conhecimento de que o governo fora entregue a Veiga Beirão, antigo ministro progressista. Júlio de Vilhena sentiu-se injustiçado e exautorado, pelo que apresentou imediatamente a sua demissão da chefia do Partido Regenerador. Tudo isto estava a ocorrer nos dias imediatamente antecedentes ao Natal. Foi portanto amarga a consoada do desiludido político regenerador. Mas mais amargo viria a ser o Natal do ano seguinte para todos os que interpretavam ou simplesmente secundavam o poder monárquico em Portugal.

NATAL 2010

2010-12-22T23:09:00.002Z

Um dia, dois amigos desesperados consideraram gravemente a hipótese de se suicidarem ao mesmo tempo. Tinham reconhecido a inocuidade da vida, a fragilidade do barro humano, a frustração do que ficara por fazer, a debilidade das relações afectivas e a ausência de sentido de tudo o que se pudesse julgar nobre e grande. Porém, antes da consumação desse decisivo e desesperado acto, os dois amigos entenderam que deveriam fazer uma grande viagem pedestre. Era a forma de se despedirem um do outro, marchando, lado a lado, por aquilo que poderia ser visto como um caminho sem fim. Partiram nos fins de um Outubro já frio e deliberaram que o caminho deveria ser feito em linha recta, sem que nenhum olhasse uma só vez para trás, dado que essa concessão poderia obstar ao firme propósito de acabarem com a vida. Tinham ouvido algures que não deveriam preocupar-se com os actos elementares de subsistência, pois as flores do caminho não lavravam e não laboravam e , apesar disso, apresentavam-se mais bem vestidas do que os brocados que teriam coberto a Rainha de Sabá ou Salomão.

No princípio da viagem, um perguntou ao outro de que coisa iria ele sentir mais saudades, depois de se suicidar. E a resposta foi a seguinte: - De uma Mulher fecundada e de um Homem conformado; porque, uma Mulher fecundada é uma promessa de Vida e um Homem conformado é o equivalente a uma brisa que afaga sem maldade e decide sem agressão. Logo a seguir, o caminhante que respondera perguntou ao companheiro que interpelara de que animais iria ele sentir-se mais saudoso no exacto momento que iria anteceder a sua despedida da vida. E ouviu esta resposta : - De uma junta formada por uma vaca e por um boi; porque eles serão um para o outro, no reino da vida irracional, o que uma Mulher fecunda e um Homem conformado são também, quando podem ser, um para o outro. E também um jumento, sem parelha possível. Isto porque um burro, cinzento e sumamente paciente, é o símbolo da dádiva à Mulher fecundada, pois a transporta, e ao Homem conformado, pois o segue obedientemente, sempre que este último lhe puxa a arreata. ~

Depois desta conversa, ambos concluíram que estando a mulher grávida, um menino haveria de nascer. E que estando os animais cansados, um estábulo urgia descobrir. Fez-se então entre os dois um longo silêncio, apenas quebrado pelos passos sincopados com que um e outro pisavam o caminho por onde circulavam, perto de uma localidade chamada Amor, na terra silenciosa da Lusitânia. Foi então que o primeiro disse ao outro : - Se vamos acabar com a vida, ao menos que lancemos um último olhar ao céu, para que os luzeiros insignificantes e trémulos, que nos observam, saibam que cabe na nossa alma muito mais do que uma Mulher fecundada, um Homem paciente e mais uns tantos animais irracionais, que nem por o serem deixam de existir como criaturas. E ambos olharam, então, a cúpula distante e estrelada que pairava, tão longínqua, tão ignorada, por cima das suas cabeças.
Foi nesse preciso instante que se cruzaram com uns pastores ciganos, sem rumo nem porquê, como todos os ciganos do mundo e como todo o mundo dos ciganos. E um deles disse : -“ Olhai, caminheiros, quereis vir ver os nossos reis ciganos? Um chama-se Belchior e é um exímio lançador de facas; o outro, dá pelo nome de Gaspar, e é contorcionista; o último recebeu o nome de Baltazar e tira coelhos de uma cartola preta.” Foram. Ao entrarem na tenda que lhes foi indicada, encontraram lá uma cigana jovem, acabada de parir, com um filho nos braços. E também um ancião de olhar parado e ausente, como se estivesse a mais no enredo. E ainda uma vaca, um boi e um burro, bem como uma chusma de galinhas poedeiras, todas muito acachapadas num molho de palha. Depois de saírem da tenda, os dois homens olharam um para o outro, com perplexidade e enleio. Um deles disse ao outro : - Para que é que nos havemos de matar se neste vasto mundo por onde se perdem e ganham os nossos passos há quem sobreviva rompendo as dores do parto, há quem queira existir para além da própria dúvida da paternidade, há irracionais maltratados, sovados, esqueléticos, que apenas aguardam sem revolta o quinhão das suas rações, há reis imaginários que lançam facas, contorcem músculos e executam actos de prestidigitação? Que teremos nós de tão especial, se as esferas celestes giram e voltam a girar em rotações imperceptíveis e se apenas divisamos, como fenómenos ridiculamente imensos, a convulsão das nossas pequenas almas? Como é possível que nós, tendo decidido seguir em linha recta e sempre em frente, sem olhar para trás, nos queiramos suicidar, e que esta ciganagem esfarrapada, andando sempre às voltas, preserve as ciganas parideiras da sua condição?
Olharam-se, amistosos, e – como se estivessem combinados – passearam o olhar pelas coisas visíveis da terra e pelas coisas apenas pressentidas do céu. Decidiram então pedir asilo e agasalho àquela itinerante comunidade cigana. E ambos passaram a palmilhar, por obrigação de nomadismo, os poeirentos caminhos deste pequeno mundo. Até hoje.

NATAL NA TERRA

2010-12-19T18:59:00.002Z

O menino que nasceu, envolto em roupa feia

Não trazia um pecúlio, nem sequer uma Ideia.

Filho de prostituta e de um carpinteiro,

Ninguém lhe atribuiria estatuto divino.

Não era mais que aquilo, apenas um menino

Que do mundo colheria o quinhão derradeiro.

A mãe, de vermelho vestida e pouco virtuosa,

Afagava seu filho com ternura mimosa,

Como se nele repousara a salvação do mundo.

E era tudo tão vero, tudo era tão fundo

Que o próprio pai, no seu carpinteirar

Se imaginava autor dessa arte de amar

E simulava esquecer o tempo da prisão

Por crime consciente, delito sem perdão.

E o menino dormia, dormia sossegado

Numa alcofa de vime, em casebre ignorado,

No regaço do tempo em eternal avanço.

A mãe, virgem não era, mas vendo-o tão manso

Julgou poder erguê-lo ao cume do resgate;

E o pai deu-se a pensar não poder ser dislate

Que um malfeitor qualquer pudesse ser autor

Da maravilha dos dias e do calor do amor.

E o menino dormia, dormia descansado

Junto da alcofa um cão, à beirinha dum prado.

E foi assim, só assim, tal qual como é contado

Que homens de carne e osso, mulheres de bem e mal

Reprimindo desgostos … criaram o Natal.

MEMORIAL REPUBLICANO LIX

2010-12-14T18:33:00.002Z

LIX - D. MANUEL II , O REI BREVE (2)

Com a chegada de Março, o ambiente toldar-se-á. Agora, as questões mais vivamente debatidas irão ser de teor económico. A opinião pública havia sido agitada com notícias, vivamente secundadas por órgãos de imprensa de todas as oposições, segundo as quais estariam a fazer-se abonos ilegais e discriminatórios a certos funcionários, políticos e instituições privadas. Importará recordar que as sucessivas administrações monárquicas tinham sido acusadas, num passado recente, de opacidade na distribuição de verbas e de favorecimentos financeiros ilegais a diversas entidades, entre as quais enfileirava a própria família real. Ainda estava bem viva na memória de todos a questão dos “adiantamentos à casa real”, que originara, no decurso do consulado de João Franco, inacreditáveis tumultos e incendiárias batalhas verbais no interior da Câmara dos Deputados. Também nesta estava agora sob o fogo das críticas o ministro Espregueira, cuja actuação era questionada por muitos e para cujos actos se pediam rigorosos e esclarecedores inquéritos. A maioria parlamentar acorreu prontamente em defesa do ministro, opondo-se a quaisquer inquirições ou demandas. Tudo isto envenenará o relacionamento mútuo dos deputados, fazendo do parlamento uma casa de permanentes tumultos e de reiteradas recriminações. A tensão persistiu até aos últimos dias de Março. No mês seguinte, iria fazer-se mais uma experiência governativa, sendo o poder entregue a Sebastião Teles. Não se tratava de uma escolha feliz. Alguns “marechais” monárquicos, como Júlio de Vilhena – eterno candidato à chefia do Partido Regenerador – , argumentavam que a vontade do rei estava aprisionada, encontrando-se completamente dependente do conselho e da vontade de José Luciano de Castro. E a verdade é que este alquebrado chefe do Partido Progressista se alcandorara ao estatuto de uma verdadeira “eminência parda” do regime. Sobrava-lhe em experiência política o que lhe faltava em clareza de métodos de acção. Como a sua saúde era desde há muito periclitante, impedindo-lhe um protagonismo directo e pessoal, o matreiro José Luciano julgava poder influenciar decisivamente os jogos de poder através de interpostos comparsas. A sua influência não fora estranha, no passado, à corrente de acontecimentos que culminaram nos disparos dos regicidas. Fora ele quem entregara o mando governativo a João Franco, chefe de um insignificante Partido Regenerador Liberal, com quem celebrara uma equívoca aliança política, fundamentalmente destinada a afrontar e desconsiderar o rival Hintze Ribeiro, timoneiro do Partido Regenerador. Fora ainda ele quem negara ao franquismo as condições mínimas de sobrevivência no quadro do constitucionalismo vigente, dando por findo esse pacto quando melhor lhe pareceu e obstando a que João Franco pudesse recompor com credibilidade o seu exausto gabinete. Desta maneira, fora a maquinação política de José Luciano de Castro que atirara João Franco para os braços liberticidas de D. Carlos. A ditadura franquista tivera-os a ambos, rei e valido, como progenitores; mas fora indirectamente apadrinhada por um José Luciano incapaz de prever, qual aprendiz de feiticeiro, o potencial nefasto da sua manobra. Mesmo agora, praticamente imobilizado pela doença e senectude, continuava a mobilizar em proveito da “sua gente” o crédito que lhe outorgavam D. Manuel II e a viúva Dona Amélia. Assim, ao seu palácio da rua dos Navegantes, onde vivia, continuavam a acorrer os maiorais do seu partido, prontos a colher da boca daquele ancião, de manta e gato sobre os joelhos, as directrizes a executar no terreno concreto da luta política. Por isso, todos viram na escolha de Sebastião Teles para a chefia de mais um elenco governativo a mão oculta de José Luciano, convicção reforçada pelo facto de se tratar de um seu amigo indefectível.

Por seu turno, o Partido Republicano, escudado sobretudo na sua vereação lisbonense, continuava a difundir os valores que lhe eram próprios. Foi por iniciativa da Câmara Municipal de Lisboa que se realizou na capital, em meados de Abril, um imponente Congresso Municipalista. Às acusações anti-republicanas que sublinhavam o pendor daquele partido para certa versão de jacobinismo intolerante e de maniqueísmo cego, respondia o município de Lisboa com um evento que bem poderia ser apontado como exemplar, quer na sua explícita mensagem patriótica, quer na sua implícita demonstração de convivência plural.

A 23 de Abril, data em que abriu em Setúbal um importante congresso do Partido Republicano, um violento terramoto abalou o país, afectando especialmente a região ribatejana: Benavente, Samora Correia e Salvaterra de Magos foram lugares especialmente sacrificados, ficando arrasadas sem remédio numerosas edificações. E logo o radicalismo católico mais empedernido veio à liça, para sustentar que entre a convocação da assembleia republicana e a catástrofe natural que derrocara grande parte do Ribatejo subsistia o nexo de uma punição divina, o laço de uma vingança transcendente … Não poderemos saber, pelo menos por enquanto, se Jesus se preocupava assim tanto com a cartilha e com a cartada jacobina do republicanismo português. O que não poderemos negar é a importância das resoluções saídas do Congresso de Setúbal. Chegara a hora de um render da guarda. Os que, como Bernardino Machado, persistiam em considerar vantajosa a adopção de métodos graduais e de meios pedagógicos e eleitoralistas viram-se claramente ultrapassados pelos que defendiam a utilização imediata de dinâmicas revolucionárias. A revolução não era para ser teorizada, discutida e escalpelizada – era para ser feita, no mais curto prazo. É este o significado da eleição de um novo directório sem Bernardino, mas com José Relvas, Basílio Teles, Eusébio Leão, Cupertino Ribeiro e Teófilo Braga. Com excepção deste último, homem de gabinete, estudioso todo recolhido aos labores da sua produção bibliográfica, os demais rendiam culto à acção, ao envolvimento directo, à intrepidez requerida pelos momentos decisivos. O evolver do tempo afinara o tripé revolucionário com que se contava para arrebatar o poder das mãos da dinastia de Bragança: Sebastião de Magalhães Lima garantia a fidelidade maçónica e a retaguarda ideologicamente mais consistente; Machado Santos, Luz Almeida e António Maria da Silva ofereciam a operacionalidade das forças carbonárias, tanto mais temíveis quanto instruídas no culto do messianismo republicano e na disciplina de um verdadeiro exército paralelo e secretíssimo; finalmente, o directório recém-eleito recebia o aval dos que já não toleravam novas dilações.

MEMORIAL REPUBLICANO LVIII

2010-12-10T20:20:00.002Z

LVIII - D. Manuel II , o Rei Breve

Um rei imberbe, vacilante e tutelado por sua mãe, a rainha-viúva; quatro gabinetes governamentais – os de Campos Henriques (vindo do ano anterior), Sebastião Teles, Venceslau de Lima e Veiga Beirão – que se sucedem de modo pouco pacífico, gerando nos próprios arraiais da monarquia uma tempestade de recriminações, ressentimentos e amarguras; uma oposição republicana que se prepara para todas as eventualidades, pronta a aproveitar as oportunidades que vierem a suscitar-se, de modo espontâneo ou preparado, para desencadear contestações e paradas públicas de força; a Autarquia lisboeta com a presidência entregue, desde Novembro do ano anterior, a Anselmo Braamcamp Freire, um antigo servidor do Paço, que a desilusão atirara para os braços do republicanismo; uma sociedade corroída por suspeições de honorabilidade em relação à gestão das finanças públicas e ao escrúpulo do seu pessoal político; um sector religioso, talvez minoritário mas muito activo, defensor de um catolicismo afectado por princípios radicalmente conservadores e por ânsias de intervencionismo bem distantes do simples “serviço das almas” ; um quotidiano só aparentemente tranquilo, mas na realidade desconfiado da “acalmação” que lhe fora prometida após o rei D. Carlos e o príncipe-herdeiro terem sido assassinados, no pretérito primeiro de Fevereiro do ano de 1908 – eis uma sucinta súmula das notas caracterizadoras do ano de 1909.

Passemos ao detalhe.

Debruçando-se sobre a figura de D. Manuel II nas suas Cartas Políticas, João Chagas declarou, com manifesta crueza, que o monarca o tinha sido quando já não era preciso. Com efeito, o regicídio escrevera o epitáfio da monarquia em Portugal. O que sobejava era uma Corte em estado de descrença, onde apenas a voz do Conde de Arnoso – secundada, no exterior, pela do plebeu Ramalho Ortigão – se elevou para exigir que as responsabilidades homicidas do drama do Terreiro do Paço não ficassem impunes. Porém, é de presumir que o novo rei tivesse sido aconselhado a moderar o seu envolvimento nesta matéria, deixando para o inquérito judicial a imputação definitiva das culpas. D. Manuel II estava manifestamente impreparado para as responsabilidades da alta função em que se viu investido. Não fora educado para tal, e o seu próprio feitio, reservado e fugidio, contrastava em tudo com o mundanismo loquaz e com a fortaleza de convicções de que o seu pai dera provas. Por isso, não surpreende que se tenha entregue à vigilante tutela que lhe foi oferecida por sua mãe, a rainha Dona Amélia. O drama familiar recentemente vivido concorrera, quanto a esta, para fazer compensar a recente viuvez com o enfeudamento recorrente à vivência religiosa. Dona Amélia rodeou-se de directores espirituais jesuítas, dominicanos e lazaristas, tornando também o seu filho excessivamente permeável a tipos de mentalidade em que preponderava a devoção beata. Quando os primeiros revoltosos puderam penetrar nos aposentos privados do rei deposto, após o triunfo da revolução de 5 de Outubro de 1910, foram aí encontrar uma decoração de sacristia, onde abundavam as imagens sacras, as estampas pias, os oratórios, os terços, etc. As restantes individualidades que também o aconselhavam, como José Luciano de Castro, Venceslau de Lima ou o Marquês de Soveral, não souberam ou não quiseram antepor os mais determinantes interesses nacionais às vantagens de casta, de grupo ou de partido.

Logo em Janeiro de 1909, o jornal O Mundo, de marcada orientação republicana, divulgava uma entrevista, concedida por Bernardino Machado (outro trânsfuga das fileiras monárquicas …), onde esta declarava que os erros passados e actuais da monarquia tornavam inevitável a eclosão de manifestações revolucionárias em Portugal. O que tornava tal depoimento especialmente significativo era o facto de Bernardino Machado, professor da Universidade de Coimbra, ser conhecido como um dos mais contemporizadores militantes republicanos. Ele não secundara, num passado não muito distante, a estratégia de ruptura e de imediata confrontação que, após o Ultimato inglês de 1890, fora insistentemente preconizada, nomeadamente, por João Chagas, Alves da Veiga, Felizardo de Lima ou Basílio Teles. Durante anos, o seu discurso irritara visivelmente muitos dos seus correligionários, ao propugnar uma lenta evolução de mentalidades, resultante de uma pedagogia pacífica, persuasiva e demonstrativa da superioridade da república sobre a monarquia. Bernardino Machado não poderia ignorar os avanços que a organização revolucionária fizera desde os tempos rigorosos da ditadura de João Franco. Não lhe eram desconhecidos, sobretudo, os progressos da Carbonária, que se vinha singularizando como o verdadeiro braço armado de uma futura revolução republicana. O lente coimbrão não lhe conhecia detalhadamente todos os meandros. Aliás, nem sequer os bons primos das choças carbonárias entravam na posse de conhecimentos relativos a toda a estrutura organizativa. Só os directores da Alta Venda, como Machado Santos, António Maria da Silva e Luz Almeida, dominavam os segredos desta força armada, deste exército de sombras, que cooptava os seus futuros combatentes com a maior reserva, os vinculava a juramentos iniciáticos e os recrutava sobretudo junto das mais baixas patentes militares. Não será aventuroso sustentar que a entrevista de Bernardino Machado ao jornal O Mundo simbolizava o irreversível reconhecimento do futuro papel das armas, mais do que do raciocínio pedagógico, na mudança iminente das instituições e dos poderes.

Os próprios círculos oficiais não ignoravam totalmente estes aliciamentos, pressentindo que a revolução rondava por perto. Em Lisboa, corria à boca pequena que a propaganda republicana derramava a sua sedução pelo conjunto das forças armadas monárquicas, embora se dissesse que a marinha era deveras permeável ao fascínio do “barrete frígio”. À cautela, António Cabral, ministro da Marinha e Ultramar do gabinete Campos Henriques, que então vigorava, ordenou em Fevereiro à tripulação do cruzador D. Carlos que seguisse para Port-Said, não fosse o diabo tecê-las …

Apesar disto, o mês de Fevereiro de 1909 não se apresentou como especialmente nefasto para as esperanças da monarquia constitucional, caso tal juízo abonatório seja feito apenas a partir da retumbância de certas solenidades exteriores. Foi no decurso deste mês que, irmanados por ideais comuns e por similares imperativos de sobrevivência, D. Manuel II de Portugal e Afonso XIII de Espanha conferenciaram demoradamente em Vila Viçosa. Por outro lado, teria sido com júbilo que se divulgou, na Corte, a notícia de que o ramo miguelista renunciava à sua pretensão de reivindicar a coroa portuguesa. A sucessão de D. Pedro IV passava a deter, de acordo com tal renúncia, o exclusivo da legitimidade dinástica. Foi também por então que se inaugurou em Lisboa o monumento ao marechal Saldanha, esse irrequieto enfant terrible, agora perenizado na estatuária , mas que tantos amargos de boca causara a Dona Maria II e a D. Pedro V.

EPITÁFIO EM MEMÓRIA DE MANSILHA

2010-12-05T12:48:00.001Z

Transcrevo aqui um dos últimos testemunhos que recolhi de Afonso Ribeiro de Mansilha, ancião de boas letras, que esteve para ser padre, mas acabou por ver recusados os confortos proporcionados aos agonizantes pela Santa Madre Igreja, quando os olhos se lhe fecharam. O Senhor Afonso gozava de má reputação nas redondezas, sendo-lhe imputados vários crimes de sedução e de corrupção da juventude, que nunca chegaram à barra dos tribunais. Aqui fica o traslado fiel que dele pude colher, seis meses e dezoito dias antes de ter aparecido defunto no seu quarto, cercado por incontáveis garrafas de vinho (maduro tinto, do bom, senão mesmo do muito bom, talvez até do excepcional, segundo enólogos capacitados).

Fala Afonso Ribeiro de Mansilha, varão e beberrão:

“Aquilo que mais me agradava era morrer irreversivelmente ébrio, quando chegasse a minha vez. Bem sei que esta confissão deslustra o estatuto que alguns forcejam por me outorgar. Mas – tem paciência! – (dizia ele, fitando-me de través) – tenham todos muita paciência, uma bebedeira magnífica, rente à hora da morte, é a melhor coisa que pode acontecer a um ser humano. Mário de Sá Carneiro, esse magnífico esquizóide, muito preocupado com o facto de ser gordo e duvidosamente sexuado, pedia que batessem em latas, quando se finasse, que rompessem aos saltos e aos pinotes, que fizessem estalar no ar chicotes, que chamassem acrobatas e que o seu caixão fosse sobre um burro ajaezado à andaluza. Tudo volições respeitáveis e sumamente exequíveis, bem sei. Mas eu não peço tanto. Por mim, quererei morrer atulhadinho de vinho maduro tinto, escorrendo-me como um rio pela goela abaixo. Na escolha das castas e dos sumos de uva, eu poderia mandatar alguns amigos do peito, que fizessem por mim o que eu me neguei a fazer por eles, quando, em reiterados carnavais gastronómicos, me furtei ao convite casuístico e honesto : “Mas então não bebemos mais um copo?”. A morte deveria ser o que não é: o gesto final da autenticidade, homérico, no qual os iminentes finados pudessem dizer ao mundo verdades definitivas. Tais como: a) os filhos da puta (por extenso) que tiveram de aturar; b) os amores que ficaram por consumar ; c) as emoções que houveram de suster; d) os vícios ocultos que ficaram no armário; e) as grandezas imensas que lhes sacudiram as almas, sem que ninguém tivesse dado conta de tal ; f, g, h … z) os gritos de confissão e de afirmação que só podem arvorar-se e desarvorar-se com uns litros de excepcional vinho tinto (maduro) no bandulho, na hora em que nos preparamos para entregar às divindades do Olimpo (e de preferência a Diónisos) aqueles restos de “anima” ou de “psyché” que não puderam revelar-se aos “quinzinhos” desta Terra. Está visto! Gostava muito de me finar com um “pifo” imenso. E, já agora, a ler aos repelões, ditados pela convulsividade etílica, os sensatos desejos finais de Mário de Sá Carneiro”.

Afonso Ribeiro de Mansilha, mais conhecido pelo “Vinha-de-Alhos”, deixou inúmeros testemunhos iconoclastas, que eu recolhi contritamente, não porque me revisse na doutrina, mas porque, dado a homenagem que o Vício acaba sempre por prestar à Virtude, me posso assim louvar nas pias advertências das criaturas de bons costumes, que tanto e tão justamente execraram a sua memória e o seu génio.

POR CAMINHOS E CÉUS

2010-12-01T22:40:00.004Z

Voando assim mansinho

Sob o céu, sobre a casa e rente ao ninho

Assim se vai…

Ai aves minhas de asa larga

Com aromas de erva amarga

E cheiros subtis de rosmaninho

Por entre estevas de perdido caminho

Assim se tem

Cada uma ( e todas)

Como um bem.

Terra minha e dos meus avós

Eu hei-de beijar os nós

Dos trocos ressequidos

E tentar dar-lhes a seiva

Do torrão e da leiva

Olhando sempre os céus

P’ra vos ver renascidos

Quando adeus, adeus , adeus

Um dia vos disser

E bem vos souber ler.

ELOGIO DO SETE ( 7 )

2010-11-28T19:37:00.004Z

Cá por mim, gosto do sete (7). É um número cabalístico e eu gosto de tudo aquilo que está no limbo do conhecer: pronto a ser conhecido ou desconhecido. Regresso à infância. Na velha casa da Avó, camponesa analfabeta, junta com um médico rural, meu avô paterno, que lhe fez conscienciosamente muitos filhos ...(pois se ela era tão linda, como não? ), o céu, todo estrelado, contemplava-se na escadaria do velho casarão da aldeia. Todos sentadinhos no escadório de granito, como se estivéssemos a adorar o Deus-menino. A guitarra do tio Armando dedilhava uns lirismos conimbricenses. E eu olhava para cima, para toda aquela cúpula semeada de pontos luminosos, a piscar, a piscar. Era então que a Avó vinha junto a mim, me acariciava os caracóis (eu tinha caracóis nessa altura, muito antes de ter esta calvície renitente) e dizia : “então meu menino, estás a olhar o Sete-Estrelo” ? E novamente chegava a magia do número sete. Muito antes de eu saber que Israel não é, decididamente, o Povo Eleito, muito antes do conhecimento das inomináveis brutalidades sobre os palestinianos, a minha Mãe, que era uma católica fervorosa, falava-me das Sete Tribos de Israel. Dizia ela que eram sete, que eu nunca as contei. Depois, num momento muito grave da minha vida, foi numa divisão da quintarola do Ladário que eu redigi, em solidão cenobita, a minha tese de doutoramento, durante meses a fio (teriam sido sete?). Mas uma coisa eu posso dizer: a divisão onde o fiz, virada à Serra da Estrela, a perder-se na lonjura, tinha sete janelas. E mais não conto. Que isto de falar demais de nós, pode dar origem a uma camisa de onze varas, menos quatro. Entendido?

SOBRE A REPÚBLICA

2010-10-08T18:12:00.002+01:00

Entrevista concedida por Amadeu Carvalho Homem a António Gomes Costa. Jornal "O Regional", edição de 7 de Outubro de 2010.

Jornal ‘O Regional’ - 5 de Outubro de 1910. Valeu a pena a República?

Amadeu Carvalho Homem - Claro que valeu a pena. Temos hoje um conjunto de direitos, liberdades e garantias que a monarquia constitucional nunca assegurou. Somos cidadãos de parte inteira, ofereceram-nos o sufrágio universal e um estatuto de cidadania plena como nunca existiu no período monárquico. Há todas as razões para estarmos orgulhosos com a obra da República. E não esqueçamos que falar em República é mencionar tanto a Primeira República, ou seja, a que se escoou entre 1910 e 1926, como designar também a Segunda República, que se iniciou com a resgatadora revolução de 25 de Abril de 1974.

Quais eram as grandes diferenças, na altura, que motivavam o Partido Republicano a lutar pela implantação da República, criticando a própria Monarquia?

Portugal era um reino inteiramente ruralizado. As taxas de analfabetismo eram tamanhas, que apenas um quarto da população sabia ler, escrever e contar. A Carta Constitucional de 1826, diploma fundamental da monarquia, dava ao monarca o direito de vetar os diplomas legais, sem mais apelo ou agravo. O rei podia também nomear “fornadas” de Pares para a Câmara Alta e, portanto, fazer funcionar o sistema político no sentido dos privilégios aristocráticos. Por outro lado, na fase final da monarquia constitucional, quero dizer, a partir do Ultimato Inglês de 1890, o rei D. Carlos enveredou pelo mau caminho de dar cobertura a todas as aventuras ditatoriais, a maior das quais foi a ditadura de João Franco (que viria a ser grande admirador de Oliveira Salazar). Esta aventura conduziu em linha recta ao Regicídio de 1908.

Mas foi, certamente, uma República bem pensada e preparada…

Foi uma República pensada por um conjunto de teóricos e de revolucionários que sabiam bem a preocupante situação de Portugal e que procuraram encontrar portas de saída, alternativas, caminhos de superação que obstassem ao despenhamento e ao declínio sem remédio de Portugal. Entre estes teóricos podem contar-se Bernardino Machado, Alves da Veiga, Afonso Costa, António José de Almeida, João Chagas, Sampaio Bruno, Teófilo Braga e tantos outros exemplares cidadãos.

Quer isso dizer que os portugueses já se sintonizavam com o papel do Presidente da República e com as cores da bandeira nacional?

Os republicanos conheciam perfeitamente a diferença entre um rei, por definição vitalício e com o estranho “direito” de transferir a coroa para o filho varão mais velho, e um Presidente da República, representante temporário dos portugueses, que está absolutamente impedido de cumprir mandatos sem limite, uns atrás dos outros, e ainda mais impedido em deixar o cargo, por morte, ao filho mais velho (era o que faltava!). As cores da bandeira deram origem, depois do 5 de Outubro de 1910, a uma rija luta de argumentos entre os que pensavam que se deveria manter o azul e branco no estandarte da Nação, apenas lhe suprimindo a coroa real (lutavam por isto Guerra Junqueiro e Sampaio Bruno) e os que defenderam a ideia de que as cores deveriam ser mesmo substituídas pelo verde e pelo vermelho (foi o caso de Teófilo Braga). Desde o Ultimato Inglês que as bandeiras das manifestações republicanas apresentavam o verde e o vermelho. Acabou por singrar a tese dos que queriam a bandeira verde-rubra. E ela aí está!

Entende que Portugal poderia viver como uma monarquia similar à implantada noutros países, como a Espanha?

Lá poder, podia. A questão está em saber se devia. E, na minha opinião, não deve nem deverá. É que a história de Espanha é profundamente diferente da de Portugal. E depois de muitas décadas de bons resultados à sombra das Instituições republicanas, não há quaisquer motivos para se regredir à fórmula monárquica. Mas existe um outro argumento decisivo. Se vier a fazer--se um referendo sobre o regime a adoptar - como o desejam os monárquicos e como eu próprio o desejo - iria certamente concluir-se que Portugal é massivamente republicano. Os adeptos da monarquia serão talvez em Portugal uns dez por cento. Se forem... Por isso é que eu sou favorável, em princípio, a esse referendo. A questão ficaria arrumada de vez.

100 Anos sobre a implantação da República. Entende que ainda existem lembranças e respeito pelos anteriores reis?

A ignorância sobre a História de Portugal é hoje assombrosa e os poderes públicos não têm concedido ao conhecimento histórico o papel que ele deveria ter no nosso sistema de ensino. Mas eu penso, por parte daqueles que conhecem bem a História do nosso país, que os monarcas portugueses são reconhecidos e caracterizados no que tiveram de bom e de mau. Reportando-me apenas aos monarcas do nosso constitucionalismo coroado, eu destacaria pela positiva as figuras de D. Pedro V, o rei fundador do Curso Superior de Letras, em Lisboa, financeiramente alimentado com o dinheiro do seu bolso, e o rei D. Luís, que primou em levar à risca o princípio constitucional, segundo o qual “o rei reina, mas não governa”. E ninguém desconhece que, mesmo nos tempos da Monarquia Absoluta, Portugal teve a sorte de contar com grandes monarcas - como D. Dinis, como D. João II, entre outros.

Mas, no fundo, o que mudou nestes 100 anos?

O que mudou nestes últimos cem anos foi a imagem de um País. Dir-se-á que também poderia mudar com a Monarquia. Talvez. Mas as provas dadas pela monarquia constitucional não foram famosas. Somos hoje um Povo que se encontra na cauda da Europa desenvolvida, sem dúvida. É quase certo que também lá estaríamos se as instituições fossem monárquicas. Mas temos hoje, com as instituições republicanas, um clima de laicismo, de cidadania, de constitucionalismo e de tolerância que, certamente, não teríamos se não tivesse chegado a República.

Entende ser importante reflectir cada vez mais sobre o que se passou?

A reflexão histórica, sociológica, económica e cultural é sempre necessária para, em todos os momentos, ser “tomado o pulso” aos destinos de Portugal. É necessário, imperioso mesmo, que cada um de nós analise criticamente o que se faz - e o modo como se faz - em benefício de Portugal. Mas ainda é mais premente que todos nos interroguemos sobre se estamos, cada um de nós na sua função e no seu posto de trabalho - a DAR O MÁXIMO para engrandecer e tornar melhor a nossa querida Pátria.

A República, enquanto ideal, continua a ser o serviço da comunidade?

A República é servir a “res publica”, é servir a Comunidade dos Cidadãos, é servir a “causa comum dos Portugueses”. República é serviço público, desde que desempenhado com limpidez, com transparência, com honradez e com empenho. O falso republicano é aquele que, longe de servir a sua terra e esta boa gente dos cidadãos portugueses, se serve a si mesmo. Há hoje muitos e muitos maus republicanos - gente desonesta, gente corrupta, gente, lamentavelmente, decaída, gente que vendeu a alma ao diabo. É importante que se faça sentir a este género de gentalha que o Centenário da República não é deles, e, pelo contrário, se celebra CONTRA ELES.

De que forma os jovens vêm a República? Acha que a sua maioria sabe o que é e o que ela representa para o país?

Como já referi, os nossos jovens estão, infelizmente, muito mal formados e informados. A culpa não é deles. A questão é que o nosso sistema de ensino revela aspectos de quase calamidade. Aprende-se nas escolas pouco e mal. E a responsabilidade nem sequer é dos professores, pois estes estão completamente asfixiados por uma burocracia inútil e parasitária, que os prepara para tudo menos para poderem dominar bem as matérias que leccionam. É heróico o que os professores de todos os graus de ensino fazem nos seus postos de trabalho, atendendo à falta de condições que possuem e às inconcebíveis tarefas excedentárias que lhes são impostas. Assim, o que há a fazer é tentar continuar a obra escolar, no seio das famílias, das associações culturais e recreativas, dos diversos grupos que ornamentam a sociedade civil. É necessário chamar os jovens ao serviço da “res publica”. Mas para isso é necessário que lhes sejam dados bons exemplos. E os exemplos que lhes chegam “de cima” estão muito longe de se considerarem impolutos...

Mas entende que a mesma é defendida e aplicada nas escolas?

Não tenho a menor dúvida de que as nossas Escolas, nos seus diversos graus de ensino, são republicanas e ministram um ensino republicano. Mais, não duvido um minuto do papel fundamental que as Escolas desempenham no País, apesar das condições censuráveis em que têm de cumprir a sua missão.

Na sua opinião, o que se espera da República daqui para a frente?

Espera-se da República, daqui por diante, um espírito de auto-crítica e generosidade de dádiva. Espera-se uma República impregnada dos generosos ideais da sua origem. Que se imite o exemplo de Teófilo Braga que, embora presidente do Governo Provisório, embora Presidente interino da República, continuava a ir para o seu trabalho, servindo-se dos transportes públicos. Que se imite o exemplo de urbanidade e de humildade de Bernardino Machado, que saudava toda a gente, que cumprimentava com afabilidade e sem falsas prosápias todos os portugueses que a ele se dirigiam. Que se imite o exemplo dos revolucionários humildes, que foram, depois de proclamada a República, guardar os bancos, para que o dinheiro neles existente pudesse estar exclusivamente ao serviço de uma “República de todos”.
Que se imite o exemplo daqueles funcionários públicos que, mesmo instalados nos lugares cimeiros da Administração Pública, serviram sem roubar, tendo sido um modelo de honradez e de probidadeQue se imite o exemplo dos que não quiseram para si senão o que a lei determinava e que recusaram situações de privilégio mesmo quando esses privilégios lhes foram oferecidos. Lembrar aqui o modo como os antigos presidentes Ramalho Eanes e Jorge Sampaio exerceram a sua alta função é obrigatório.
É isto que eu espero da República Portuguesa futura.

PELA REPÚBLICA ! VIVA A REPÚBLICA !

2010-10-03T22:48:00.002+01:00

Com a devida vénia, transcreve-se o belo texto de Carlos Esperança, depois de obtida a necessária autorização. Obrigado, Estimado Amigo!

Porque sou republicano

Sou republicano porque recuso o carácter divino e hereditário do poder, porque sou cidadão e não vassalo, porque abomino o contubérnio entre o trono e o altar e porque um herdeiro do Iluminismo e da Revolução Francesa abomina vénias.

Sou republicano por me rever nas instituições que o voto popular sufraga e não nas que a tradição impõe. Aceitar os filhos e netos de uma qualquer família, para lhes confiar o poder do Estado, é abdicar do direito de eleger e ser eleito para as funções que dinastias de predestinados confiscavam.

Ser republicano é recusar o poder a quem não se submete ao sufrágio universal e secreto e negar o respeito a quem aceita funções de Estado sem legitimidade democrática.

Ser republicano é recusar o poder vitalício e exigir a legitimação periódica, para reparar um erro ou substituir um inapto, num horizonte temporal previamente determinado. Não há democracia plena em monarquia nem dignidade nas funções herdadas como se o país fosse uma quinta ou a Pátria uma coutada.

A República é o berço da democracia, o lugar da igualdade de género onde desaparecem privilégios de raça, nascimento ou religião, onde se aceitam todas as crenças, descrenças e anti-crenças, onde o livre-pensamento, a laicidade e a liberdade de expressão definem a matriz genética do regime.

Ser republicano é servir dedicada e abnegadamente o País sem se servir dos cargos que os eleitores confiam, ser honrado na utilização dos meios, sóbrio no exercício do poder e determinado na defesa do bem comum.

Ser republicano é exigir que homens e mulheres gozem de igualdade plena, que a escola pública seja a via para a equidade, a saúde um direito universal e a liberdade a conquista irreversível.

Ser republicano é, hoje e sempre, um acto de cidadania que tem a ética como baliza e a Liberdade, Igualdade e Fraternidade como divisa, projecto e ambição.

Viva a República.

EMENTA REPUBLICANA

2010-09-30T22:45:00.002+01:00

EMENTA PARA UM ALMOÇO (OU JANTAR) COMEMORATIVO DO CENTENÁRIO DA REPÚBLICA

A minha Amiga e distinta Senhora Drª Dona Rosa Maria Resende de Oliveira, que reside em S. João da Madeira, solicitou-me, há algum tempo que lhe apresentasse uma sugestão para um almoço ou jantar comemorativo do Centenário da República. Não me fiz rogado e mandei-lhe a seguinte ementa, devidamente justificada. Mal eu sabia que a minha proposta iria ser executada, conforme notícia a que tive acesso. Mas passemos à apresentação da ementa:

Caldo verde

Bacalhau com batatas a murro

Pão de Alcântara e Queijo de Azeitão

Papos de Anjo

Leite-Creme Queimado

Vinhos do Dão e/ou do Douro

Cognac francês

Transcreve-se a notícia do que irá ocorrer no próximo dia 1 de Outubro em S. João da Madeira, conforme o que se diz no jornal “O Regional” (edição de 23 de Setembro de 2010):

Parceria Autarquia e Escola Secundária Dr. Serafim Leite

JANTAR REPUBLICANO CELEBRA O 5 DE OUTUBRO

O Projecto «Espaço Aberto» motivou uma parceria entre a Escola Serafim Leite e a autarquia sanjoanense para a celebração dos 100 anos da República, na realização de um jantar com a ementa a condizer com a efeméride. O restaurante «Fábrica dos Sentidos», do Museu da Chapelaria, receberá os convidados, onde, em ambiente republicano, será saboreada uma refeição com iguarias sugeridas pelo professor Amadeu Carvalho Homem. A Escola Secundária Dr. Serafim Leite e a Câmara Municipal criaram uma parceria através do projecto «Espaço Aberto», que se desenvolve naquele estabelecimento de ensino, para a comemoração do centenário da República. Esta iniciativa vem na sequência da já realizada em 29 de Janeiro último, nos Paços do Concelho, e que contou com a presença de Amadeu Carvalho Homem e António Arnaut. Assim, os promotores decidiram celebrar o 5 de Outubro com a realização de um «jantar republicano aberto, sigiloso e conspirativo», no próximo dia 1, um repasto que será servido no já refrido restaurante. As inscrições devem ser feitas antecipadamente, mediante o pagamento de 15 euros.

De acordo com os promotores, Maria Assunção Sousa, em declarações à nossa reportagem, o encontro, além do convívio que a mesa nos oferece, pretende “criar um espaço simultaneamente de comemoração e reflexão sobre a “res publica”, pelo que estão previstas algumas intervenções”, referiu.

A preocupação com a refeição levou os organizadores a pedirem sugestões para a ementa deste jantar. Por isso, segundo informações colhidas, a ementa integrará elementos simbólicos da efeméride. Os convivas poderão saborear as propostas sugeridas por Carvalho Homem, que tão graciosamente apresentou.

O caldo verde terá honra de mesa (uma das cores da bandeira), «pelo motivo óbvio de não se dever servir sopa azul e branca, demasiadamente “corcunda” (os “corcundas” eram os monárquicos, que se dobravam todos por ocasião do “beija- -mão” real e, por isso, ficavam irreparavelmente “encarquilhados”). Sobre a mesa abundará o pão de Alcântara, “em homenagem à gente revolucionária de Alcântara, que na altura acolhia ainda muitos marinheiros, os quais estiveram sempre com a República”. O queijo de Azeitão também terá honras republicanas, “para lembrar os pobres dos rurais das vizinhanças de Lisboa, mantidos na ignorância pelos poderes monárquicos”.

O caldo verde terá honra de mesa.

O eterno e sempre tão desejado bacalhau com batatas a murro (já que o 5 de Outubro foi cá um sopapo na aristocracia de ‘alto lá com ele’; e o Machado Santos ameaçou alguns dos seus combatentes de lhes dar uns tabefes, se eles abandonassem a Rotunda), fará crescer água na boca. Aconselha-se que a degustação do bacalhau seja bem regada com um vinho de primeira e esmerada qualidade - mas deverá inegavelmente falar a língua de Camões: poderá ser um Dão devido ao facto de os republicanos terem DADO uma boa trepa à gente do Senhor D. Manuel II ou mesmo um Douro (pois o regime republicano é DE OURO e tem de ser muito bem conservado), sugeriu Amadeu Carvalho Homem, filósofo, historiador e investigador na área da História Moderna e Contemporânea, professor catedrático da Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra.

Chegado o momento da sobremesa, “por escárnio”, serão trazidos aos convivas “os papos de anjo monárquico” (os “talassas” foram uns anjinhos, porque tinham superioridade militar e nem sequer a souberam usar), acrescidos de “leite-creme queimado à Carbonária” (os carbonários eram combatentes que iam “à queima”, para ganhar ou morrer). Para ajudar à digestão, depois da “barriga republicana se sentir abastada, será degustado um cognac francês, em homenagem à “Liberté, Égalité, Fraternité” (é a única concessão que deve ser feita a produtos estrangeiros, por especial deferência para com a revolução francesa de 1789). “O ágape deve terminar com um brinde democrático e com um “VIVA A REPÚBLICA” sonoro e sentido”.

Como indumentária festiva, a condizer com o acto celebrativo, os convivas deverão obrigatoriamente usar um laço bicolor verde-rubro, um hino aos 100 anos da implantação da República.

Por: António Gomes Costa