"PORTUGUESES SOMOS"

À memória de Joel Serrão

 Na realização existencial dos seres humanos e na consumação moral dos objectivos das pátrias impõe-se sempre o imperativo de se saber para onde vamos e o que queremos fazer. Sem este nítido discernimento, a vida individual andará aos baldões, como barco sem vela, e a existência colectiva afundar-se-á na mediocridade de uma simples gestão de sobrevivência. No decurso da multissecular existência de Portugal foi possível  definir, a espaços, alguns magnos desígnios colectivos, que lhe galvanizaram as forças e lhe clarificaram os programas de acção. À luta pela definição das fronteiras territoriais, dos séculos XII e XIII, sucedeu-se a saga das descobertas marítimas, a partir dos finais do século XV. Mas esta visão de transcendência, este olhar para o além de si próprio, parece ter-se esgotado com o fim da aventura náutica. Portugal criou um Império que não soube desenvolver e que, em última análise, pouco lhe aproveitou. À dinâmica de D. João II, dos Infantes D. Pedro e D. Henrique e do Rei Venturoso sucedeu-se uma estática de pura conservação defensiva, como se o país tivesse caído no torpor de uma digestão laboriosa ou na inércia de uma depressão definitiva. Perdido o horizonte do além, Portugal centrou a visão própria no aquém de si mesmo, passando a expressar o pior do seu património caracterial. E assim irromperam os traços mórbidos do choradinho, do destino fadista, da miniaturização como perspectiva, das emulações e das invejas paroquiais, da crápula instalada nas relações de sociabilidade, da incapacidade de inserir em vectores universais a sua cultura autóctone, do miserabilismo assumido como ditame inevitável. É este o acervo anunciador de um colapso sempre adiado, mas omnipresente.

É certo que, também intermitentemente, têm surgido entre nós episódios eruptivos, de dimensão predominantemente interna, que contribuíram para mascarar a maré vasa do nosso perdido universalismo. As guerras liberais do século XIX e a guerra colonial do século XX, longe de se inserirem na visão alargada dum mundo “que pula e avança”, à maneira de António Gedeão, plasmam-se, respectivamente, numa simples luta entre irmãos desavindos, ávidos e rudes, ou na inconcebível cegueira de um ditador sertanejo quanto à percepção das correntes profundas da História universal.

Hoje, porém, Portugal nem sequer se confronta com esta sorte de derivativos ou de panaceias evasivas. Hoje, Portugal, como atrelado subalterno de uma Europa onde nada vale e nada conta, é um Colectivo sem norte, sem referências e em perda acelerada de identidade. Começam a ouvir-se por aí apologias iberistas, que já nem sequer desencadeiam os nojos e repelências com que foram recebidas nos meados do século XIX. Que queremos? Para onde vamos? Que lugar nos está reservado no concerto das nações? Que podemos fazer por nós próprios, para além do exercício mesquinho de garantirmos ( se garantirmos …) as três refeições diárias? Claro que poderemos sempre dizer que estamos vivos, o que já não é mau! Mas, estaremos vivos, de facto? Quem semeou a alma pelas vastas pradarias de África e da Índia, da Ásia e do Brasil, quem levou a mala de cartão para Paris e quis entregar ao ignoto Preste João os termos de um acordo de amizade, quem levou à Roma dos Papas a imponência de um elefante vivo, quem tudo isto fez, teria o direito de esperar no presente um retorno mais confortante. Portugal tem vindo a interpretar um destino histórico singular, que se equilibra entre o sublime grotesco e o trágico risível. Como o filho pródigo da Bíblia, delapidou longe da casa paterna o património da ancestral herança. Gastou tudo, às punhadas: o sangue, o sémen, a Ideia, o dobrão, a Palavra. Regressou abatido e miserável. Mas, ao contrário do episódio bíblico, passou a habitar uma casa de empréstimo. Chama-se Europa. Tem como função fazê-lo esquecer, de uma vez por todas, o rosto que já teve.